9 de julho de 2015

manhã de 9 de julho de 2015



Na ponta da língua os amores; no resto da boca as paixões
(manhã de 9 de julho de 2015)

Já não seria de ontem, de hoje, tampouco sonho ou alucinação. Vejo os sorrisos e os prantos, juntos, balanceados e divididos pela emoção. É digno como pimenta calabresa temperando meu peixe de domingo – de segunda –, até sexta. Fato armado, direto, explícito... Poesia faz isso comigo: me esfaqueia, me beija, quebra meu queixo com um soco direto no queixo – nem me queixo –, me quebra ao meio, me quebra em meio à calmaria – quer que eu chore ou ria –, me flecha e me fecha com uma placa escrito: rua sem saída (mas com saída... e muitas, de todos os jeitos). O básico já estaria de bom tamanho: amá-la mais que tudo. Mas vislumbra-se mais e mais, vislumbra-se tudo – goiabada com queijo, e de búfala. Facas, faces, inicialmente e finalmente nas entrefazes da escultura do próprio ser; seria um ser mutante? Seria um ser pensante? Já não se sabe o que seria e nem sei o que eu seria sem poesia (e nem quero saber! mas não espalha). Abro as cortinas do agora, do agito, da zorra, da zorra, mas que zorra... Vejo-me escrevendo em uma praia quase deserta; vejo-me de sunga escura, ou azul, verde e amarela; sunga branca, pronto – ponto! Os pés sujos de areia, o mar batendo calmo, uma sereia (ai já é sonho, ou vai dar samba), o sol de começo de dia, gaivotas voando, e só o som do mar (que não é samba). Dentro da minha mente um grito em cântico, um toque alto – mas baixo –, para não atrapalhar. No bloquinho nada branquinho meus emblemas, meus problemas, esquemas, “esquentas” e soluções; em ação minha observação de tudo que chega a conclusão de nada; minha vida exposta, mas um outro Eu que já nasceu ou vai nascer, em outra encarnação... tudo fingido e tingido, pintado de prata e todas as cores, e emoldurado e endiabrado e com um som de fundo... tudo  junto aos talheres e saladas, aos copos com vinho tinto e um tanto de pães de "alhos" – e algo (s) mais – tudo cercado por pinturas, partituras, e Beethoven e cães latindo e cães felizes e mendigando uns pedaços... tudo na mesa... absolutamente tudo na mesa... com um toque de azeite extra virgem e pimenta calabresa... tudo na mesa.

André Anlub

Hakuna Matata

Uma filmagem que revela a rotina nos campos de trabalho forçado durante a Segunda Guerra Mundial foi descoberta por uma...
Posted by TV Brasil on Quinta, 9 de julho de 2015


Hakuna Matata            
(André Anlub - 1/4/12)

Todos nós temos nossos gritos de guerra. Uns saem com veemência do âmago e atinge altas altitudes, outros são soturnos, mas nem por isso tem menos força; cada qual depende das pessoas e suas vicissitudes; a cobrança exacerbada e permanente que passamos na nossa vida.
Algumas portas que não se abrem e algumas estradas sem saída... fazem cada vez mais ser comum a convivência com tais gritos; quem nunca sentiu aquela imensa vontade gritar bem alto... a cada lágrima de amor que cai em insistência... cada punho cerrado de raiva por um calote que levamos... os inúmeros deboches estampados na cara da vida... mesmo sabendo que tudo é intrínseco desde a nossa nascença. Cada qual encara os problemas da sua maneira; o tropeço jamais deve merecer apreço; o inimigo jamais deve trazer perigo. Preto no branco, e se a coisa está preta, o branco prevalece na nossa bandeira.

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Boneco de engonço



Boneco de engonço

Vivia teleguiado pela mídia e suas filiais
Encontrava resposta para tudo nos seus tele jornais
Indignava-se e sozinho resmungava sobre o bem e o mal
Sua opinião mudava conforme ele mudava o canal.

O ibope era o único divisor de águas que havia
As palavras saiam ao vento diante da televisão
Não sabia que era um atrapalhado boneco de engonço...
Nem que estava em cárcere com a corda no pescoço.

O pior cego às vezes é o que quer ver
Regando as mazelas da vida e as vendo crescer
Sem saber que muitas informações são manipuladas
E outros mil escândalos nunca darão em nada.

Temos que esmiuçar sempre o conhecimento
Lendo e relendo o que sabemos ter idoneidade
Saindo dos muros de letras que nos prendem em nossas cidades
Indo voar e se banhar em outras chuvas e ventos.

André Anlub (2011)

8 de julho de 2015

Dama

Pesquisas buscam definir estilo e parentescos culturais da escritora Carolina Maria de Jesus
Posted by Pesquisa Fapesp on Quarta, 24 de junho de 2015


Dama (resolveu decorar o orbe de dentro e tornou-se bem mais feliz)

Dama de fé famélica que vive o amor como um Deus. As ações são suas vozes, seus céus, versos e véus. Meramente faz e jamais quis fazer parecer; cala e desmascara os atrozes que respondem com vis falações. Para falsos profetas macabros sorri com benevolência, pois sabe que são desumanos de mero vocábulo que voam sem asas/rumos e pousam fazendo injúria aos castos no frio e quente deserto das aparências. Agora tem visão menos turva/suja, deixa que pisem na uva; sabe que curará o desalento, pois é mais fácil deixar cair dos olhos a chuva. Cansou-se de elevar ao céu suas mãos e engasgar-se com o medo, ébrio e hipocondria; supre a dor com o comprimento de um comprimido comprido, levanta e não cai de joelhos ao chão. Dizem que deuses a amam e o resto do mundo não. Todos os elos da corrente foram tomados pela ferrugem. Águas molham, aos outros ungem; palavras incertas, ditos incoerentes. Com seus cabelos ao vento que acabam levando a vida, à partida fez-se momento – um lugar bom será sempre bem-vindo. Como sabe de seus erros; como finge indiferença; como nega os zelos; como sofre com suas crenças. Dedão nas orelhas, mãos espalmadas e língua à mostra: armado o circo pede socorro – com cegos olhos solta o pranto... Perdeu a fé e quer a forra. A estandardização já estava imposta: olhos, altura, cabelo, ouro e muito mais... Atrás da porta ela sorri aos mal/bem amados; pois não carece seguir quaisquer padrões. O seu viés é fulgente; destrincha possibilidades de dedos apontados a ela; indiretas não se criam, tampouco fulminações... É osso, osso duro, puro osso, salgado, forte, osso dos bons. Na infância não se sabe qual foi sua história, mas jamais sujaram sua imagem com obscenidades eloquentes. Gente simples, fiel e aberta, que sempre foi/é o que quis. Bebe água, café e cachaça no copo velho de geleia. A masmorra foi anunciada para todos como paraíso, coberta de rosas pulcras, ostentações e múltiplos coloridos artifícios: como heras, vinham amores por fora, trepando; como feras, vinham rancores oclusos, clamando; como vinho, errantes inebriantes que, como antes, foram feridas no agora... Travestida de verdade estava em êxtase incondicional, tinha no seu exército fiel guarida, mas a inglória da própria imagem em paradoxo, em avejão. Hoje vem novamente da escola da história; aquela sofrida – ou nem tanto. Passa e vê a rasteira do capoeirista que entorta a pista ou somente seus olhos; lê enquetes no céu sobre cores do tempo, sobre sofrimentos e fortunas, casos eternos em uma bolha chamada: “talvez”... É algo mais ou nem tanto. Sente o cheiro de grama encharcada, mato irrigado, estrume fresco. Pois bem, está em casa, enfim. Acendeu a lareira, o incenso, a ideia; viu o moleque descendo a ladeira nesse frio congelante e inventivo sem casaco, calça quente, gorro, dente, família. Deu um nó na garganta, não conseguiu cantar; resolveu fazer a oração, calada; antigamente era mais fácil ser enfática, fantástica, fanática, fantasiosa e sonhadora. No momento o tempo abre, o sol brota tímido e nuvens quase se transluzem – dando para ver a felicidade. Os Anjos trazem alguns rabiscos: folhas sem nada, mas com tudo ali. Foi o mundo ao avesso no desapresso de pressas. O pensamento ligeiro deixa rastros de onde nunca passou, enquanto o mar, seu amigo, lhe aguarda à próxima visita. Sonhos vão aquém/além do tempo presente; pode ver tão claramente um fato nunca consumado, água nunca bebida e a sede que sempre houve. Vê agora versos com enormes asas, que anseiam serem pegos/usados/lidos. Há pedras no chão que formam dores antigas e/ou novas e, como não pode deixar de ser, também faz parte do cenário. A peça de teatro irá ao ar. Abre e fecha de cortinas, rotineiras rotinas e acasos em novidades... A Dama tudo vê, e vê que tudo é para alegrar a alma. Expôs o que é para ser exposto, e com gosto. Pôs-se o que era pus e cicatrizou em casca mais forte e duradoura. Escreveu só para fazer graça/graxa; engraxar o texto e sua testa. As corredeiras a chamam, as águas a chamam, o sol está no ponto e o céu bate ponto: mais azul do que nunca. O tempo lento e o som ínfimo, lamentos enterrados e lamúrias aos ventos; a distância entre o entrosamento e o ensejo é breve momento. Cortinas de todas as cores se fecham... Hoje a Dama sou eu, amanhã talvez... Hoje houve sonho, como sempre haverá.

André Anlub

Dueto da tarde (CXCVIII)



Dueto da tarde (CXCVIII)

Quem veio com a chuva também trouxe um perfume, o perfume da chuva.
Veio o velho vinho seco, com o paladar faceiro, do que um dia foi somente uva.
Por alguns momentos quem veio com a chuva esquece que veio com a chuva.
Olhares lavrados nas jornadas da vida; nas fornadas dos tempos: vindas e idas.
Um olhar para o talvez, outro olhar para o quem sabe e o vapor do que ainda resta exala-se.
A chuva inverte seu foco: sobe à vista e desce invisível. O vinho inverte seu foco: torna-se fruto puro e nasce inebriante.
Uma leve tontura envolve quem veio com a chuva. Mira reflexos nas poças d’água e ri.
O sorriso, o jasmim, o molhado no seco e o vinho seco – terras de um sem fim. Sem fim do hoje e do agora que mira as poças secas e chora.

Rogério Camargo e André Anlub
(8/7/15)

Algumas histórias - Parte III

Essa animação em stop motion foi baseada no livro “As aventuras de Mark Twain – O estranho misterioso” e utiliza belos...
Posted by Bar do Ateu on Quinta, 2 de julho de 2015


Algumas histórias - Parte III
(André Anlub - 11/3/12)

Denomino-me um amante inveterado
Dos bons e velhos jazz e blues.
Gosto dos clássicos, dos solos, dos básicos - dois polos.
Ainda tenho uma velha e boa vitrola
E não abro mão de ouvir o que mais me apetece e inspira.

Com fone de ouvido navego em uma nau;
Na minha cadeira do escritório
Entro em um mundo de alvedrio,
O Nirvana auditivo é notório.

Denomino-me também um apreciador do novo suingue,
Das boas bandas e vozes contemporâneas do som...
Serei até redundante ao me exprimir por completo:
- ínfima minoria que obteve o tom.

Em uma casa de shows temos a pureza exata...
Dá para ouvir cada nota - cada entonação.

Em um grande estádio todos num só coração:
- o palco - o espectador
Energia e diversão.

A música sempre me remete a momentos...
Bons – ruins – bem vividos.
Em hipótese alguma motiva lamentos
Pois nada de pênicos são meus ouvidos.

7 de julho de 2015

Por amor tudo faço



Quando o sentir der as caras, sorrimos para o vento quente que passa: o amor faz derreter as geleiras e a alma torna-se mais clara.

Por amor tudo faço
(nada laço - nada penso)
E tudo posso.
O amor é assim...
Chega e me cerca, aperta e acerta,
O que já seria certo no cerne.

Na geografia do teu corpo passo o mais ardente compasso; a cada traço uma fronteira ultrapasso; ao findar o que faço, limpo toda a sua tez e faço tudo outra vez.

Sempre quero sorte plena 
(cem por cento de êxito)
Na sede, na sina, na senda 
(sem cena)
Vou tentar, e tentar, e tentar novamente...
Até valer a pena.

Dueto da tarde (CXCVII)



Posted by Josernany Oliveira on Terça, 7 de julho de 2015


Dueto da tarde (CXCVII)

Na folha branca cai o suor profundo; a vaidade ascende e nada compreende desse céu limpo, calado e desnudo.
Fossem perguntar-lhe, e diria que não gosta. Mas ninguém vai perguntar-lhe.
Com poder de poder calar-se, ele então se cala. O suor deságua e agora se junta com suas quentes lágrimas.
Motivo: qualquer um. Ou nenhum. Acha ótimo chorar por motivo nenhum. Limpa-se, como um céu depois da chuva.
Na folha brotam suas lembranças e heranças de afetos de apertos de amigos de abrigos de princípios, meios e... novamente a folha branca
Que estanca o que arranca do coração com uma carranca e não se manca, franca e hostilmente.
No cabeçalho a maternidade escrita em letras cheias, gordas, delineadas e desenhadas; no rodapé o pé sujo de talco, de areia, de barro – calçado e descalço –, pé com histórias.
O mundo pela frente. A vida pela frente. E nem a fantasia ainda do mundo e da vida pela frente.
Motivo: falta de sonhos. Ou excesso. Acha ótimo estacionar em devaneios ou na inércia. O céu da folha nublado com tons de vermelho do nariz que sangra.
O texto que ela recebe é complexo. O nexo do texto complexo é um reflexo que não harmoniza côncavo e convexo.
A sua vida no corpo em anexo sai de tal bolha e avisa que visa retornar e entrar pelas suas frestas: tomará posse aos poucos e redesenhará suas folhas.
Amanhã ou depois, nada lembrará. Mesmo agora nada lembra, e está tudo ali: o sentido, a falta de sentido e o sinto-muito de quem não tem nada pra dizer.
A folha escrita, desenhada e manchada se fecha, se dobra e desdobra, se vinca e se vinga partindo-se em duas e transformando-se em um barquinho e um aviãozinho de papel... E vão aos ventos e aos mares.
Viagem infantil. Mas é assim que se começa toda e qualquer adulta. Ou se continua em toda e qualquer viagem adulta.

Rogério Camargo e André Anlub
(7/7/15)
A crise econômica brasileira, que até nem é tão grave assim – nós mesmos já vivemos coisa bem pior –, está levando o comércio a fazer liquidações não só bem antes do costume como bem mais generosas. Ano passado a queima de estoque do inverno oferecia 40% de desconto. Este ano bate nos 70% e o inverno mal começou. Dizem que é só para os lojistas garantirem capital de giro, uma vez que o custo do dinheiro está muito alto. Não sei. O que eu sei é que este universo de coisas me bate mal na sensibilidade,  acho complicado, enredante, viscoso, pesado, feio, grosseiro. Por mim não haveria nada disso. Por mim, na minha delirante utópica visão de um ideal, todo mundo aplicava sem qualquer esforço, com absoluta naturalidade, aquela máxima: “De cada um conforme sua capacidade, a cada um conforme sua necessidade”. Tenho a alucinada pretensão de achar que isso levado a consequências  totais geraria um sistema de equilíbrio tamanho que não se precisaria comerciar coisa alguma. Talvez em algum lugar do universo eu não seja facilmente desmentido.

Rogério Camargo 

madrugada de 7 de julho de 2015



Tudo branco em paz se apraz o branco do Apraz. 
(madrugada de 7 de julho de 2015)

Escrever não é terapia, não é parto, não te faz farto tampouco filho. Escrever não é domínio nem domingo, não é sábado nem babado, nem modismo, erotismo macho bosta ou viado. Escrever não descoberta, nem procura, não é ouro, prata ou cobre, não está vestida ou desnuda, não é rua nem avenida, nem voo ou aterrisagem, não é quarto fechado, alcova, escova, pasta, dente, boca  ou paisagem, não é nada nem tudo, não é cura ou Kurosawa, nem rei nem vagabundo, nem o submundo da saudade. Escrever não é fuga nem afago, nem figo nem quiabo, não traz solução para o problema, não tem esquema, bula, equação, estratagema; não é longe nem perto, nem aqui, kiwi ou banana; não tem raça, cor e credo, nem cruz credo que ameaça; não trapaça ou joga limpo, não está no limbo, céu ou inferno. Aos olhos postos no céu azul, sem nuvem, podemos ler o verso... Nenhum verso estava ali, fizemos/falamos/escrevemos/sentimos para dor ou prazer em nós. Tudo é para si – nem sílaba que entre, nem poemas que saia – tão somente si. De resto fica a impressão da opção de parar ou andar ou correr ao redor do mundo, mesmo sabendo que poderá acabar no mesmo lugar. 

André Anlub

6 de julho de 2015

Algumas histórias

Quem curte a #músicaindependente do Brasil não pode perder a série O Outro Lado do Disco, todo domingo, às 21h30!Para...
Posted by Canal Brasil on Segunda, 6 de julho de 2015


Algumas histórias
(André Anlub - 12/02/12) - Parte II

Estava cá com meus botões,
Rememorando velhos bordões.
Pensando em épocas remotas,
Concupiscências e efígies mortas.

Lembrei-me de amores perdidos,
Esquecendo-me de dores achadas,
Pessoas que foram imaculadas
E demônios travestidos de amigos.

Recordo dos conhecidos porteiros
Nas calçadas com seus banquinhos,
Sentados o dia inteiro
Ao lado dos seus radinhos.
Vozes agudas dos rádios a pilha,
Diversão do seu dia a dia,
Hoje atrás de grades e guaritas,
Entregues a sorte e a morte,
Sem segurança...
(à revelia)

Lembrei-me das ruas sem movimento,
Que serviam de campo de futebol.
A ausência maciça de lamento,
Para todos nascia o sol.

O gol feito de chinelos,
A bola “dente de leite”,
Seguia torta em caminhos retos,
Felicidade que compunha a gente.

manhã de 6 de julho de 2015



O frio das frutinhas congeladas; o calor das mangas no pé e no aguardo da sua subida
(manhã de 6 de julho de 2015)

Volta Voltaire, sai Sartre. Entre filosofia nada barata e contos e desencontros de Kafka, fico com Jorge Amado. Assim sigo no tempo sem dar tempo as intempéries, com o pé direito e direto ao direito de apenas ser feliz e nada mais. Ouvidos atentos  nas bocas que nada falam, assim não se escuta, – até se ouve.... mas – nada se escuta. Mostre-me sua simpatia que vou varrer a casa, prender os cachorros, preparar o lanche e o chá da tarde... pois terei enorme prazer em já deixar a porta escancaradamente aberta – à sua disposição. “Não se faz mais alegria como antigamente”, discordo completamente. Há demasiada ambição, há exagerado ódio e pedras nas mãos; mas há mais foco, pois se conhece melhor os inimigos. Aliás, eles estão fendidos, tão expostos que até cegos veem... Há menos máscaras para nos enganarmos. Meu maracujá está subindo pelas paredes, mas não de raiva e sim de produção, de querer vida, querer dar frutos e mostrar-se belo. Faz um tempinho – acho que foi em 2012 – que eu disse: tenho a parcimônia de quem cultiva passiflora. Agora admito ainda mais: é verdade, e acho que minha paciência aumentou daqueles tempos para cá. Muita coisa mudou e o cenário é o mesmo. Como? Explico! Mudou a priori dentro da minha cabeça; meus atos estão mais lúcidos, assim como vejo o mesmo acontecer com amigos que caminharam sem medo e com determinação e coragem. Alguns arriscaram e não foram felizes, mas arriscaram e irão arriscar novamente... Mas muitos – muitos mesmo – estão em marcha forte e inatingível ao objetivo traçado. 
Continuo aplaudindo os que saem da inércia (seja mental, espiritual ou física) dos devaneios traquinas, com fedor nas narinas, e incongruentes. Aplaudo de pé sim, e aplaudo sempre, aqueles que são verdadeiramente felizes (ou tentam ser) e não se afogam – se consolam – se isolam – se viciam – se vitimizam ou sequer pensam sobre alguma coisa que não sejam suas angústias – se castram nas filosofias de autoajuda, das furtações de vida e valores, oferecendo a concessão gratuita e mentirosa de sorrisos frios, de rios de água insalubre, de comoções vazias, de bom dia com caras de bundinha e da insensibilidade nas árvores frutíferas... Prefere as frutinhas congeladas. 

André Anlub

5 de julho de 2015

Fruto franco

Some crazy surfers riding the biggest waves in the world.Download song from video: https://soundcloud.com/goshfatherjinco/dido-thankyou-gjedition
Posted by Goshfather & Jinco on Quarta, 8 de outubro de 2014


Fruto franco
(André Anlub - 13/4/13)

Estreia uma nova forma de amar,
Na verdade, não tão nova assim.
Vivendo um dia de cada vez,
Sendo verdadeiro e oportuno.

Renovando a cada sol nascer,
Inovando a cada breu noturno.

Na tez uma coloração; degrade do arrebol,
Ilumina por vez o ser sincero, dedicado.

Alma é força e lume,
Sentimento ao cume,
Fez da idade, moça.

Com o tempo torna-se rotina,
Surge, na surdina, o sentimento maior.

Ao som de grandes esperanças (high hopes)
Pesando na balança:
Mudança – procura – sina.

Cai dente de leite, estrela cadente - no céu da boca.
Dança de línguas, mingau adoçado - letrinhas na sopa.
Um pé de manga e bem ao lado - pé de fio dental.
Um ponto final, logo depois - etecetera e tal.

Para Sylvia



Para Sylvia      
(André Anlub - 15/4/12)

Abra a porta e deixe a felicidade entrar,
Conte à ela toda sua vida e suas histórias,
Fale de suas amarguras e vitórias...
Convide-a para um chá, temos pão integral e frutas.
Que tal a deixarmos recitar um poema seu?
Fazer desse momento aquele que nunca se esqueça:
- Vamos Sylvia, então escolha você...
Assim, de repente,
Sumimos para além dessa redoma de vidro,
Para longe de uma coação em sua cabeça.
Diga em voz alta, exponha o que lhe faz falta!
- Abram todos, todas as janelas,
Se for repressão ou depressão...
Ainda não está fenecida.
- Faça as pazes com a vida,
Invente que escrever é sua mazela.
- Coloque mais um prato na mesa,
Mais lenha na lareira,
Ajeite a cama...
A alegria quer ficar.
- Sylvia, não se vá...
As letras já estão em prantos.
Todas as pessoas que foram seus sufrágios,
Agora estão deitadas
Em posição fetal,
Com olhos encharcados...
Olhando o além,
Com suas poesias em mãos,
Vivenciando o quão a vida é fatal,
Descobrindo que nem a morte é em vão.
(e nos tempos atuais...)
Presente muitas vezes em meus sonhos,
Com a alcunha de Victória,
Sempre longa fábula de final feliz,
Quimera de uma escritora
Que também é atriz.
Passeando em pensamento,
Sendo lida ao relento,
Denotando em aforismos,
O seu mundo em fartas folhas
Na cabeceira do surrealismo.
Segue mãe:
- imponente e linda.
Colosso na exposição dos sentimentos.
Por dentro estrutura abalável,
Sensibilidade inimaginável.
Os rebentos amparados,
Longe das asas da mãe...
O fim já anunciado
Pelos martírios de viver.
Sua escolha: infindável branca folha,
Jamais entenderão, jamais...
O que seria seu bel-prazer.
Trinta anos são tão parcos,
Para uma rainha na imortalidade.
Temos que carregar os fracassos
Com a incumbência de pisá-los.
O dito “Efeito Sylvia Plath”...
Muitos poetas carregam no cerne...
Não está pertinente a perder:
- É somar o muito além do que há.

Dueto da tarde (CXCVI)



Dueto da tarde (CXCVI)

Era preciso encontrar um ponto de equilíbrio entre ir e não ir, entre ficar e não ficar.
Aquele ponto cego – nem retrocesso nem avanço – que reside na língua, entre a mente e o ouvido.
Uma viagem no trem cargueiro das responsabilidades esvaziadas, postas para escanteio por um zagueiro tosco.
A sensatez faz a mala entupindo de pedras, enquanto a loucura carrega os dois nos ombros; o meio termo é quase inexistente.
Drama cotidiano. A cota do ano é diária. Era preciso encontrar o nem lá nem cá, mas que não fosse um muro onde sentar a covardia.
Optou pelo ponto e vírgula; optou pela porta: entrada/saída; optou pela intersecção – traço – travessão... E nada feito!
A saída não é negar a saída pela ânsia de sair. Ou de entrar. Ou de arrancar a pele porque está fazendo muito calor.
Mais do que nunca o equilíbrio se faz necessário; como o infeliz que não vai adiante – não sai do armário – com medo de ser taxado por sua sexualidade ou por ser o amante.
E assim estava-se porque assim se está quase sempre todo o sempre. Algum deus deveria ser o culpado. Mas não aparecia para ser algemado.
Seria até mais sensato deixar o anual e o diário, achar o intermediário entre deus e o diabo; um mortal qualquer, tipo o Zé que é plantador de quiabo.
Levantou-se cambaleando e foi do nada para lugar nenhum, bêbado de sua filosofia inconsequente.
Já não importa a decisão tomada, não havia mais equilíbrio; não havia mais diálogo nem mesmo com a gravidade. O que resta fora do reto? Talvez tentar sincronizar a tontura.
Faz o que pode com o que tem. Dá adeus com uma chegada, aproxima-se com uma despedida e espera desesperando. A vida não lhe cobra nada; mesmo que viva uma cobrança.
Um dia foi preciso encontrar o ponto de equilíbrio. Mas ele não espera mais em pontos; resolve pegar o bonde em movimento.
Põe a mão trêmula no fiel da balança. Reconhece que é um infiel que balança. Mas é o que tem para o momento.

Rogério Camargo e André Anlub
(5/7/15)

Insone e insano no seno e cosseno do ser


Este es el intro que se usó en la inducción de Ringo Starr al Salón de la Fama del Rock and Roll
Posted by Supernova on Quinta, 4 de junho de 2015


Insone e insano no seno e cosseno do ser 
(André Anlub - 15/6/13)

Eu vejo, vejo!
Nas paredes do corredor que leva à cozinha,
Algumas sombras que balançam,
Com as leves e tontas brisas,
Expondo seus desenhos simplórios,
Notórias alucinações, visões dela...
Vou abocanhar meu pão de centeio,
Com queijo coalho e margarina,
E uma fatia generosa de mortadela.
Por enquanto, só por enquanto,
Primeira noite de inverno,
Sem arrepio, sem espanto,
(Por enquanto)
Encontra-se calma e silenciosa.
Quebrou-se o silêncio,
No barulho do meu copo de vodca.
O gelo frenético batendo,
No fino e fanho vidro,
Ao ser mexido pelo dedo.
Olhos mirando o bloquinho,
Sou zanho, sou zen, sozinho.
O álcool companheiro agora me deixa,
Foi estacionar no cérebro,
Criou raiz e espera ser regado.
Convite à escrita,
Sorriso no canto do lábio,
Nos dedos da mão direita,
Uma imaginária tatuagem escrita;
O que há, não diz!
Mas uma letra se esconde por debaixo do anel.
A verdade deve ser sempre colocada à prova,
As horas são escassas
E procura-se o término de um romance real.
Depois de linhas traçadas,
Dois comprimidos de anfetamina, a garrafa já no final,
Boca seca, pupila dilatada (Tenta-se dormir).



Mick Jagger e Buddy Guy

We're doing a duet tonight! Buddy Guy #StonesSummerfest
Posted by Mick Jagger on Terça, 23 de junho de 2015

4 de julho de 2015

E o ar corre solto

Tem que ter coragem para surfar Teahupoo de peito. Henrique Pistilli, Kai Santos e Rogério Cajú fazem uma sessão épica. Confira hoje, às 20h, no Homem Peixe.www.canaloff.com/homempeixe
Posted by Canal OFF on Sábado, 4 de julho de 2015


E o ar corre solto       
(André Anlub - 12/5/13)

Qual o problema em não ser tão óbvio? Será visto com maus olhos e/ou cairá na boca das más línguas? Tenha a liberdade para viver abrindo a porta do amanhã, do seu fado, lapidado, bem acabado na arte final do mais talentoso e fantasioso artista. Venha aqui para perto, quero lhe contar um segredo - O final do filme da sua existência. Não sou um deus ou algo parecido, é sua obviedade que é tão transparente a ponto de ser redundante e ficar escrito nos seus olhos, na sua voz e suas pegadas - a cada instante. Mude e diga-me o que sente ao rasgar o tempo sem clemência, sem apreensão, totalmente à vontade despretensioso (ou não). Diga-me que é um prazer não ver as horas passando quando cada segundo é aproveitado, cada mexer dos ponteiros, sem serem notados. Mas não achincalhe com o tempo, nem por um minuto... Os ventos vivem nos dizendo coisas novas, trazendo novos cheiros, aforismos, sorrisos e insultos. Diga-me o que sente vendo o ar correndo solto, batendo as janelas, balançando as árvores, ondulando o lago. Quiçá uma revolta que nunca dá em nada, mas que mantem a alma vivendo.

Dueto da tarde (CXCV)


FLIP 2015: MÁRIO DE ANDRADE POR BERNARDO CARVALHOO canal Arte 1, em parceria com a Associação Casa Azul, organizadora...
Posted by Arte 1 on Sábado, 4 de julho de 2015


Dueto da tarde (CXCV)

Quisera eu permear pelo pomar da sua casa, pelas entranhas da sua casta, pelo castanho do seu olhar.
Também era bom se eu quisera algo mais realizável. Me frustraria menos. 
Sou um rebuscado buscando barcos naufragados em mares irreais; anfitrião de sonhos e feirante de frutas cítricas celestiais.
Sonhar e perseguir o sonho. Ação e reação. Quase condenação. Nunca o passo atrás para tomar distância e enxergar melhor.
Enxerga melhor quem se enxerga primeiro. É só o início da conversa a sola dos pés até o último fio de cabelo.
E quando quem se enxerga primeiro também se enxerga antes – de agir, de reagir, de reagir à reação –, o castanho de todos os olhares opacos brilha.
A camuflagem da noite confessa que há frustração também quando nada lhe frustra, nada se arrisca e nada se vive.
Covardia não é prudência. A prudência sabe o que está fazendo, a covardia não.
A exposição do dia confessa que não há frustração quando se aceita do jeito que é, se mostra com orgulho e não há embaraço no amanhecer.
Então, enquanto permeio o pomar da tua casa, enquanto vagueio pelas entranhas da tua casta, enquanto sou quem não deveria ser, me aceito sendo.

Rogério Camargo e André Anlub
(4/7/15)

Cordão umbilical



Cordão umbilical
(André Anlub - 30/5/13)

Sinto-me próspero quando não sou tapeado
E a inspiração, por fim, deixa minha mente.
Ela não é indigente, tampouco empregada,
É minha filha e amada,
Meu sentimento mapeado
Que foge do meu masculino ventre.

Mas a mesma não quer viver de vaia
Ou aplauso desacerbado.
Não quer ficar arquivada
Em uma gaveta empoeirada
Ou no raio que o parta.

Ela quer ser mais um elo da corrente
Ir longe, logo e ir pra frente,
Criar um leal - legal - legado,
Ser um dos 300 de Esparta.

Ela quer viver pequena ou colossal,
Onde habita a multidão e a solidão.
Ir ao limite que estica a emoção
E o meu cordão umbilical.

3 de julho de 2015

Ótimo final de semana aos amigos

Alice Caymmi abre a 10ª temporada do Zoombido com Paulinho Moska! Vinda de uma família extremamente talentosa, a neta de...
Posted by Canal Brasil on Sexta, 3 de julho de 2015


Sou assim enquanto o sistema for assado. E quando eu estiver assado é porque o sistema está frito.

A estrada do fracasso e a do sucesso é uma só; o fracasso é tão somente quando se abandona a caminhada, e o sucesso é quando se chega ao lugar nenhum. 

De toda a imensidão do planeta, só quero estar nesse mar belo de Iemanjá, Iracema, Otelo. Mar de perfeitos sonhos, folclores, tesouros e viços, dos nautas, vikings, corsários, navegadores fenícios... Mar de amores lendários, imaginários, antigos, concretos, ambíguos 
de interminável poesia que em toda alma habita.

André Anlub

Dueto da tarde (CXCIV)



Dueto da tarde (CXCIV)

A borboleta pousou na haste da grama como quem anuncia um encantamento. Sobre ela pousaram meus olhos.
Asas precisas que são como uma bailarina dançando de frente ao espelho.
Asas em repouso, como a respiração de um gigante prestes a partir para a aventura de salvamento do mundo.
Dois olhos alertas que não piscam, mas às vezes se escondem e se beijam num clandestino segredo sem fim.
Há todo o pulsar no universo na presença diáfana, forte na delicadeza, imbatível na fragilidade.
Meus olhos agora também não piscam com a vinda sorrateira e silenciosa de um grande iguana.
Iguanas comem borboletas. Iguanas estão comendo borboletas a toda hora, sempre que há borboletas para comer. Mas aquela eu via. Aquela era “minha”.
Mas o que seria meu que não fosse de um todo, do mundo? Quem seria eu se atrapalhasse a refeição de alguém?
O iguana não vê o que eu vejo. Eu não vejo o que o iguana vê. Eu não como borboletas. O iguana não faz poemas baseado em fragilidades. 
Ele é filósofo pacato de ressalvas antigas, e nas horas vagas gosta de relaxar meditando entre as folhas de urtiga.
O que vaga entre uma hora e outra de um iguana? Não sei. O que vaga entre um almoço e outro de um iguana? Não sei.
Especular as duas vidas que não vivo, me faz especular minha vida e descobrir o inócuo oportuno e abstruso vazio.
Como vazio está meu estômago. A borboleta que me perdoe, mas o exemplo do iguana é irrefutável. Despeço-me da beleza para encarar o prosaísmo.

Rogério Camargo e André Anlub
(3/7/15)

Muitos poetas...

John John Florence x Kelly Slater em Copacabana P5Bem-vindos ao confronto entre o Homem e o Garoto!O mito Kelly Slater, o fenômeno John John Florence e o ex-top Ross Williams aproveitaram o dia de ontem sem competição para um free surf em Copacabana. O mar estava com ondas pesadas e difíceis até mesmo para eles, mas mesmo assim mandaram bem!Confira o ~duelo~ no vídeo :D #vemprapraia #riopro #wsl
Posted by Canal OFF on Quinta, 14 de maio de 2015


Muitos poetas crescem para dentro numa implosão da alma, como nitroglicerina cálida do pranto em autocombustão... 
E, por sua vez, na aura o brilho eclode num parto, expõe-se o filho, o fio e o farto, num alto salto muito além da concepção.

Sentada à mesa ao jantar, perfeita na metáfora dos gestos: pegando o suco, molhando os lábios, encanto abrupto nos calores honestos. 
Sei dessa vida o meu vagar, sinto-me amar e vou dizer: tenho prazer nos excessos dos seus ardentes hinos, sendo inteiramente felina nas horizontais de prazer.

Lá vem ela! 
Essa bela, chata e insistente luz
Que entra pela janela
Convidando-me para sair e viver.

Os versos sempre dormirão ao relento,
Esperando um vento que os levem em sossego...
Caso isso não aconteça,
Amanhecerão sedentos
E entrarão na cabeça
Do ser sem impedimento. 

André Anlub

Biografia quase completa






Escritor, locador, vendedor de livros, protético dentário pela SPDERJ, consultor e marketing na Editora Becalete e entusiasta pelas Artes com uma tela no acervo permanente do Museu de Arte Contemporânea da Bahia (MAC/BA)

Autor de sete livros solo em papel, um em e-book e coautor em mais de 130 Antologias poéticas

Livros:
• Poeteideser de 2009 (edição do autor)
• O e-book Imaginação Poética 2010 (Beco dos Poetas)
• A trilogia poética Fulano da Silva, Sicrano Barbosa e Beltrano dos Santos de 2014
• Puro Osso – duzentos escritos de paixão (março de 2015)
• Gaveta de Cima – versos seletos, patrocinado pela Editora Darda (Setembro de 2017)
• Absolvido pela Loucura; Absorvido pela Arte
(Janeiro de 2019)

• O livro de duetos: A Luz e o Diamante (Junho 2015)
• O livro em trio: ABC Tríade Poética (Novembro de 2015)

Amigos das Letras:
• Membro vitalício da Academia de Artes, Ciências e Letras de Iguaba (RJ) cadeira N° 95
• Membro vitalício da Academia Virtual de Letras, Artes e Cultura da Embaixada da Poesia (RJ)
• Membro vitalício e cofundador da Academia Internacional da União Cultural (RJ) cadeira N° 63
• Membro correspondente da ALB seccionais Bahia, São Paulo (Araraquara), da Academia de Letras de Goiás (ALG) e do Núcleo de Letras e Artes de Lisboa (PT)
• Membro da Academia Internacional De Artes, Letras e Ciências – ALPAS 21 - Patrono: Condorcet Aranha

Trupe Poética:
• Academia Virtual de Escritores Clandestinos
• Elo Escritor da Elos Literários
• Movimento Nacional Elos Literários
• Poste Poesia
• Bar do Escritor
• Pé de Poesia
• Rio Capital da Poesia
• Beco dos Poetas
• Poemas à Flor da Pele
• Tribuna Escrita
• Jornal Delfos/CE
• Colaborador no Portal Cronópios 2015
• Projeto Meu Poemas do Beco dos Poetas

Antologias Virtuais Permanentes:
• Portal CEN (Cá Estamos Nós - Brasil/Portugal)
• Logos do Portal Fénix (Brasil/Portugal)
• Revista eisFluências (Brasil/Portugal)
• Jornal Correio da Palavra (ALPAS 21)

Concursos, Projetos e Afins:
• Menção Honrosa do 2° Concurso Literário Pague Menos, de nível nacional. Ficou entre os 100 primeiros e está no livro “Brava Gente Brasileira”.
• Menção Honrosa do 4° Concurso Literário Pague Menos, de nível nacional. Ficou entre os 100 primeiros e está no livro “Amor do Tamanho do Brasil”.
• Menção Honrosa do 5° Concurso Literário Pague Menos, de nível nacional. Ficou entre os 100 primeiros e está no livro “Quem acredita cresce”.
• Menção Honrosa no I Prêmio Literário Mar de Letras, com poetas de Moçambique, Portugal e Brasil, ficou entre os 46 primeiros e está no livro “Controversos” - E. Sapere
• classificado no Concurso Novos Poetas com poema selecionado para o livro Poetize 2014 (Concurso Nacional Novos Poetas)
• 3° Lugar no Concurso Literário “Confrades do Verso”.
• indicado e outorgado com o título de "Participação Especial" na Antologia O Melhor de Poesias Encantadas/Salvador (BA).
• indicado e outorgado com o título de "Talento Poético 2015" com duas obras selecionadas para a Antologia As Melhores Poesias em Língua Portuguesa (SP).
• indicado e outorgado com o título de Talento Poético 2016 e 2017 pela Editora Becalete
• indicado e outorgado com o título de "Destaque Especial 2015” na Antologia O Melhor de Poesias Encantadas VIII
• Revisor, jurado e coautor dos tomos IX e X do projeto Poesias Encantadas
• Teve poemas selecionados e participou da Coletânea de Poesias "Confissões".
• Dois poemas selecionados e participou da Antologia Pablo Neruda e convidados (Lançada em ago./14 no Chile, na 23a Bienal (SP) e em out/14 no Museu do Oriente em Lisboa) - pela Literarte

André Anlub por Ele mesmo: Eu moro em mim, mas costumo fugir de casa; totalmente anárquico nas minhas lucidezes e pragmático nas loucuras, tento quebrar o gelo e gaseificar o fogo; não me vendo ao Sistema, não aceito ser trem e voo; tenho a parcimônia de quem cultiva passiflora e a doce monotonia de quem transpira melatonina; minha candura cascuda e otimista persistiu e venceu uma possível misantropia metediça e movediça; otimista sem utopia, pessimista sem depressão. Me considero um entusiasta pela vida, um quase “poète maudit” e um quase “bon vivant”.

Influências – atual: Neruda, Manoel de Barros, Sylvia Plath, Dostoiévski, China Miéville, Emily Dickinson, Žižek, Ana Cruz Cesar, Drummond
Hobbies: artes plásticas, gastronomia, fotografia, cavalos, escrita, leitura, música e boxe.
Influências – raiz: Secos e Molhados, Chico Buarque, Gilberto Gil, Caetano Veloso, Mutantes, Jorge Amado, Neil Gaiman, gibis, Luiz Melodia entre outros.
Tem paixão pelo Rock, MPB e Samba, Blues e Jazz, café e a escrita. Acredita e carrega algumas verdades corriqueiras como amor, caráter, filosofia, poesia, música e fé.