Das Loucuras (escuta, compreende, se identifica, mas não concorda)
E o som está alto, incomodando a vizinhança,
São quatro da matina e a bebida ainda dança.
Conversa vai, convite fica, pipa sobe, papo vem,
O prato quente, a fumaça, a vodca gelada e necas zen.
Na rapaziada, quase ninguém deixa de falar (de coerente) nada;
Ele gargalha, fica triste, dá um palpite e pita quando convém...
Nem nada a favor da corrente, deixa-se levar aliviado e atolado;
Atrelada à sua perna a corrente, olha o céu e avista um solado.
Gargalo, dedo em riste, come alpiste e apronta nos hospícios...
É vadio que não é velado, nem vendido, quiçá valorizado;
É viajado, avantajado, mas nada vencido tampouco avoado.
Amigos são queridos; ócios são quitados;
Ações são assíduas; poesias são princípios.
Conhece um esnobe que considera diminuir todos a sua saída.
Nas suas idas e vindas – aos países ricos –, sempre questiona:
– Quem a tal alegria pensa que é para tentar entrar na minha vida?
E assim conjectura em seu meio:
É de alma, bem vazio; é de dinheiro, bem cheio.
Lembrando uma escrita antiga:
Assim nada feito: saída singela à francesa...
Comida à mesa, sem fome, olhos atentos à cegueira.
Sem eira nem beira, novamente entregue ao caminho...
Sem afã, à procura; abraços ao vento e lento redemoinho.*
André Anlub®
(26/1/18)
*fragmento de “À francesa” do próprio autor
