Ponderações

Ponderações:
A cobiça gasta seu tempo e cansa seus olhos, pois os deixam perdidos em um frenesi baldio. A impunidade é como um patrono para a contravenção: apoia – encobre – estimula; a lei e seu longo braço ficam sem a mão: impotente – descrente – nula. Ao ver teu choro da fumaça danada, senti-me com uma facada, uma dor aguda nos ossos, na alma e no peito; nos olhos as pupilas dilatam, e na lata a vermelhidão do sem jeito... pela carência do ar da armada e a dúbia imposição do respeito.

A admiração equivocadamente confundida por paixão, nascida da idolatria pelo trabalho – pela arte de alguém –, cria uma projeção de perfeição ao ‘amado’ e esculpe às cegas algo inatingível até para as almas mais bondosas do planeta. O amor verdadeiro costuma ser o inverso – às claras –; é conhecer os alicerces e os escombros de alguém que já foi, é, ou pode ser algo belo e sólido.

Ótimo final de tarde...

Olheiros (2/4/14)

Em ziguezague, cá e lá, tantos olhos nus aguardando a ponta do sol que vai nascer num mote distante... de um lugar nenhum... não importa! Como sossegos que assustam morcegos escondidos em cavernas, companheiros dos sentimentos tímidos; alma cálida daquela paixão nada passageira, derramando na veia, demudando o que corre no corpo. Da sola do pé ao topo: vinho tinto - vinho do Porto. Saboreia. Seu lugar à mesa não está vazio, é seu disponível - é seu abrigo. Inimigo e amigo do seu espírito, em plena consciência da compaixão... humildade. Venha fartar-se tão breve, nessa mesa ou naquela, na panela de quem se atreve. Venha sentar-se tão logo, nesse ou naquele colo, ou no solo frio do chão.
As torradas estão prontas, saltam da torradeira na hora exata de derreter; a manteiga; o aroma intenso do inexperiente mel, espalha-se pela mesa, junto com as tintas de um novo artista que os olheiros cobiçam.

Excelente sábado

A admiração equivocadamente confundida por paixão, nascida da idolatria pelo trabalho – pela arte de alguém –, cria uma projeção de perfeição ao ‘amado’ e esculpe às cegas algo inatingível até para as almas mais bondosas do planeta. O amor verdadeiro costuma ser o inverso – às claras –; é conhecer os alicerces e os escombros de alguém que já foi, é, ou pode ser algo belo e sólido.

André Anlub

Ponderações

É um sujeito que gosta tanto de copiar os outros que até suas ideias são de Jerico.

Dependendo do ponto de vista, as manchas da vida 
Não fazem vento, fazem brisa.

Abrigo-me com humildade num ninho,
Aprendo a voar como águia, 
Correr como água e seguir o meu guia.

Até mesmo os artistas porcalhões
Não deixam jamais sua arte de lado:
Preferem lugares com clima úmido
Para esculpirem melhor suas melecas.

Lembra? vale ressaltar: até se derramam as tintas;
Até se misturam as cores;
Até não se pintam amores...
Mas a tinta não pode acabar.

Haverá um menino e tornar-se-á bem sabido,
Verá tudo se repetindo:
Sorridente - indiferente
E a alcunha de sobrevivente,
Sentará feliz lá na praça
Jogando milhos às garças.

Mudei de século, moldei o crédulo
E passei a sonhar com as Valquírias.
Vi um mundo sem máscaras,
Sem muita diplomacia.

Ótimo final de tarde aos amigos

Há 30 anos, no dia 14 de abril de 1986, morria Simone de Beauvoir.
"Em nosso site, releia artigo – publicado em especial dedicado à filósofa e escritora francesa, capa da edição 207 da revista CULT – em que Carla Rodrigues, professora de Filosofia da UFRJ, analisa as contribuições da autora de "O segundo sexo" para os estudos de gênero." 
---> Aqui!

14/04 - Dia Mundial do Café

Seleções

Poemas para a Gincana do Rô com a palavra "horas":

Saudade

Nas horas mortas da noite 
Como é doce o meditar 
Quando as estrelas cintilam 
Nas ondas quietas do mar; 
Quando a lua majestosa 
Surgindo linda e formosa, 
Como donzela vaidosa 
Nas águas se vai mirar!

Nessas horas de silêncio 
De tristezas e de amor, 
Eu gosto de ouvir ao longe, 
Cheio de mágoa e de dor, 
O sino do campanário 
Que fala tão solitário 
Com esse som mortuário 
Que nos enche de pavor.

Então — Proscrito e sozinho — 
Eu solto aos ecos da serra 
Suspiros dessa saudade 
Que no meu peito se encerra 
Esses prantos de amargores 
São prantos cheios de dores: 
— Saudades — Dos meus amores 
— Saudades — Da minha terra!

Casimiro de Abreu

Horas mortas - Alberto de Oliveira

Breve momento após comprido dia 
De incômodos, de penas, de cansaço 
Inda o corpo a sentir quebrado e lasso, 
Posso a ti me entregar, doce Poesia.

Desta janela aberta, à luz tardia 
Do luar em cheio a clarear no espaço, 
Vejo-te vir, ouço-te o leve passo 
Na transparência azul da noite fria.

Chegas. O ósculo teu me vivifica 
Mas é tão tarde! Rápido flutuas 
Tornando logo à etérea imensidade;

E na mesa em que escrevo apenas fica 
Sobre o papel — rastro das asas tuas, 
Um verso, um pensamento, uma saudade.

Uma didática da invenção (Manoel de Barros)

I

Para apalpar as intimidades do mundo é preciso saber:
a) Que o esplendor da manhã não se abre com faca
b) O modo como as violetas preparam o dia para morrer
c) Por que é que as borboletas de tarjas vermelhas têm devoção por túmulos
d) Se o homem que toca de tarde sua existência num fagote, tem salvação
e) Que um rio que flui entre 2 jacintos carrega mais ternura que um rio que flui entre 2 lagartos
f) Como pegar na voz de um peixe
g) Qual o lado da noite que umedece primeiro.
etc.
etc.
etc.
Desaprender 8 horas por dia ensina os princípios.

II

Desinventar objetos. O pente, por exemplo.
Dar ao pente funções de não pentear. Até que
ele fique à disposição de ser uma begônia. Ou
uma gravanha.
Usar algumas palavras que ainda não tenham
idioma.

III

Repetir repetir — até ficar diferente.
Repetir é um dom do estilo.

IV

No Tratado das Grandezas do Ínfimo estava
escrito:

Poesia é quando a tarde está competente para dálias.
É quando
Ao lado de um pardal o dia dorme antes.
Quando o homem faz sua primeira lagartixa.
É quando um trevo assume a noite
E um sapo engole as auroras.

V

Formigas carregadeiras entram em casa de bunda.

VI

As coisas que não têm nome são mais pronunciadas
por crianças.

VII

No descomeço era o verbo.
Só depois é que veio o delírio do verbo.
O delírio do verbo estava no começo, lá
onde a criança diz: Eu escuto a cor dos
passarinhos.
A criança não sabe que o verbo escutar não
funciona para cor, mas para som.
Então se a criança muda a função de um
verbo, ele delira.
E pois.
Em poesia que é voz de poeta, que é a voz
de fazer nascimentos —
O verbo tem que pegar delírio.

VIII

Um girassol se apropriou de Deus: foi em
Van Gogh.

IX

Para entrar em estado de árvore é preciso
partir de um torpor animal de lagarto às
3 horas da tarde, no mês de agosto.
Em 2 anos a inércia e o mato vão crescer
em nossa boca.
Sofreremos alguma decomposição lírica até
o mato sair na voz .
Hoje eu desenho o cheiro das árvores.

X

Não tem altura o silêncio das pedras.

O Tempo de Mário Quintana

A vida é o dever que nós trouxemos para fazer em casa.
Quando se vê, já são seis horas!
Quando dever, já é sexta-feira!
Quando se vê, já é Natal...
Quando se vê, já terminou o ano...
Quando se vê perdemos o amor da nossa vida.
Quando se vê passaram 50 anos!
Agora é tarde demais para ser reprovado...
Se me fosse dado um dia, outra oportunidade, eu nem olhava o relógio.
Seguiria sempre em frente e iria jogando pelo caminho a vasva dourada e inútil das horas...
Seguraria o amor que está à minha frente e diria que eu o amo...
É tem mais: não deixe de fazer algo de que gosta devido à falta de tempo.
Não deixe de ter pessoas ao seu lado por puro medo de ser feliz.
A única falta que terá será a desse tempo que, infelizmente, nunca mais voltará.

Passagem das Horas

Trago dentro do meu coração, Como num cofre que se não pode fechar de cheio, Todos os lugares onde estive, Todos os portos a que cheguei, Todas as paisagens que vi através de janelas ou vigias, Ou de tombadilhos, sonhando, E tudo isso, que é tanto, é pouco para o que eu quero. A entrada de Singapura, manhã subindo, cor verde, O coral das Maldivas em passagem cálida, Macau à uma hora da noite... Acordo de repente Yat-iô--ô-ô-ô-ô-ô-ô-ô-ô ... Ghi-... E aquilo soa-me do fundo de uma outra realidade A estatura norte-africana quase de Zanzibar ao sol Dar-es-Salaam (a saída é difícil)... Majunga, Nossi-Bé, verduras de Madagascar... Tempestades em torno ao Guardaful... E o Cabo da Boa Esperança nítido ao sol da madrugada... E a Cidade do Cabo com a Montanha da Mesa ao fundo... Viajei por mais terras do que aquelas em que toquei... Vi mais paisagens do que aquelas em que pus os olhos... Experimentei mais sensações do que todas as sensações que senti, Porque, por mais que sentisse, sempre me faltou que sentir E a vida sempre me doeu, sempre foi pouco, e eu infeliz. 

Talos de Bambu

Era um humilde cuidador de ovelhas,

belo menino que tocava flauta.

Rude instrumento, mas cuja centelha

inebriava a alma ainda incauta.

HORAS passava, longas e parelhas,

sentado numa pedra, um argonauta

a viajar pelo que o som espelha

e poesia faz, mesmo sem pauta.

Alguns pequenos talos de bambu

atados fragilmente e mal soando,

faziam as delícias do menino.

O pastorzinho grego seminu

com olhos bem abertos e sonhando

imagens para além do seu destino.

- Rogério Camargo

Elegia 1938

Trabalhas sem alegria para um mundo caduco,
onde as formas e as ações não encerram nenhum exemplo.
Praticas laboriosamente os gestos universais,
sentes calor e frio, falta de dinheiro, fome e desejo sexual.

Heróis enchem os parques da cidade em que te arrastas,
e preconizam a virtude, a renúncia, o sangue-frio, a concepção.
À noite, se neblina, abrem guardas chuvas de bronze
ou se recolhem aos volumes de sinistras bibliotecas.

Amas a noite pelo poder de aniquilamento que encerra
e sabes que, dormindo, os problemas te dispensam de morrer.
Mas o terrível despertar prova a existência da Grande Máquina
e te repõe, pequenino, em face de indecifráveis palmeiras.

Caminhas entre mortos e com eles conversas
sobre coisas do tempo futuro e negócios do espírito.
A literatura estragou tuas melhores HORAS de amor.
Ao telefone perdeste muito, muitíssimo tempo de semear.

Coração orgulhoso, tens pressa de confessar tua derrota
e adiar para outro século a felicidade coletiva.
Aceitas a chuva, a guerra, o desemprego e a injusta distribuição
porque não podes, sozinho, dinamitar a ilha de Manhattan.

( Carlos Drummond de Andrade ) 

Às cinco horas da tarde
Federico García Lorca

A CAPTURA E A MORTE

Tradução: Oscar Mendes

Às cinco horas da tarde.
Eram cinco da tarde em ponto.
Um menino trouxe o lençol branco
às cinco horas da tarde.
Um cesto de cal já prevenida
às cinco horas da tarde.
O mais era morte e apenas morte
às cinco horas da tarde.

O vento arrebatou os algodões
às cinco horas da tarde.
E o óxido semeou cristal e níquel
às cinco horas da tarde.
Já pelejam a pomba e o leopardo
às cinco horas da tarde.
E uma coxa por um chifre destruída
às cinco horas da tarde.
Os sons já começaram do bordão
às cinco horas da tarde.
As campanas de arsênico e a fumaça
às cinco horas da tarde.
Pelas esquinas grupos de silêncio
às cinco horas da tarde.
E o touro todo coração ao alto
às cinco horas da tarde.
Quando o suor de neve foi chegando
às cinco horas da tarde,
quando de iodo se cobriu a praça
às cinco horas da tarde,
a morte botou ovos na ferida
às cinco horas da tarde.
Às cinco horas da tarde.
Às cinco em ponto da tarde.

Um ataúde com rodas é a cama
às cinco horas da tarde.
Ossos e flautas soam-lhe ao ouvido
às cinco horas da tarde.
Por sua frente o touro já mugia
às cinco horas da tarde.
O quarto se irisava de agonia
às cinco horas da tarde.
A gangrena de longe já se acerca
às cinco horas da tarde.
Trompa de lis pelas virilhas verdes
às cinco horas da tarde.
As feridas queimavam como sóis
às cinco horas da tarde,
e as pessoas quebravam as janelas
às cinco horas da tarde.
Ai que terríveis cinco horas da tarde!
Eram as cinco em todos os relógios!
Eram cinco horas da tarde em sombra!

A UM AUSENTE [Carlos Drummond de Andrade]

Tenho razão de sentir saudade,
tenho razão de te acusar.
Houve um pacto implícito que rompeste
e sem te despedires foste embora.
Detonaste o pacto.
Detonaste a vida geral, a comum aquiescência
de viver e explorar os rumos de obscuridade
sem prazo sem consulta sem provocação
até o limite das folhas caídas na hora de cair.

Antecipaste a hora.
Teu ponteiro enlouqueceu, enlouquecendo nossas HORAS.
Que poderias ter feito de mais grave
do que o ato sem continuação, o ato em si,
o ato que não ousamos nem sabemos ousar
porque depois dele não há nada?

Tenho razão para sentir saudade de ti,
de nossa convivência em falas camaradas,
simples apertar de mãos, nem isso, voz
modulando sílabas conhecidas e banais
que eram sempre certeza e segurança.

Sim, tenho saudades.
Sim, acuso-te porque fizeste
o não previsto nas leis da amizade e da natureza
nem nos deixaste sequer o direito de indagar
porque o fizeste, porque te foste.

Antes do começo

Ruídos confusos, claridade incerta.
Outro dia começa.
Um quarto em penumbra
e dois corpos estendidos.
Em minha fronte me perco
numa planície vazia.
E as horas afiam suas navalhas.
Mas a meu lado tu respiras;
íntima e longínqua
fluis e não te moves.
Inacessível se te penso,
com os olhos te apalpo,
te vejo com as mãos.
Os sonhos nos separam
e o sangue nos reúne:
Somos um rio que pulsa.
Sob tuas pálpebras amadurece
a semente do sol.
O mundo
No entanto, não é real,
o tempo duvida:
Só uma coisa é certa,
o calor da tua pele.
Em tua respiração escuto
as marés do ser,
a sílaba esquecida do Começo.

Octávio Paz
(Trad. Antônio Moura)

As Horas
Victor Pozas/Alexandre Castilho

Outra vez eu não ouvi tuas palavras
Você sempre tem razão
Como posso me arriscar sem dar ouvidos
Seu instinto me querendo sempre bem

Refrão
Eu vejo nas horas o que não se vê
Me perco lá fora pensando em você
Um dia eu aprendo e mudo de rumo

Sei que posso te provar que não há nada 
Nessas horas de ilusão
Me perdoa, me aceita no seu mundo
Me devolve tudo que já era bom

Refrão
Eu vejo nas horas o que não se vê
Me perco lá fora pensando em você
Um dia eu aprendo e mudo de rumo

Na verdade o que importa
O que trago na canção
É o amor que hoje entrego em suas mãos
Seu sorriso, uma palavra, sua voz no coração
É o amor que hoje entrego em suas mãos

Refrão
Eu vejo nas horas o que não se vê
Me perco lá fora pensando em você
Um dia eu aprendo e mudo de rumo

Um dia eu aprendo e mudo de rumo

Parabéns Fortaleza

Gosto demais de Pernambuco

De Recife, Olinda, Porto de Galinhas, Caruaru...

Gosto de sarapatel, praia, carambola,

Verr o Sport jogar bola,

Comer carne de sol e sururu;

E mesmo vivendo no belo Ceará,

A distancia não é mal que há!

Por incrível que pareça

Antes que eu me esqueça,

Vejam que incrível:

Estou a um passo de Pernambuco,

e cem mil de Fortaleza...

Como é possível?

André Anlub®

Exposição Sérvulo Esmeraldo (2013)

projeto World Body Project

Para Cantar Fortaleza 

Com direção musical de Cristiano Pinho, nove artistas cearenses realizam nova edição do show “Para Cantar Fortaleza”, na abertura do show do dia 13 de abril, no Aterrinho da Praia de Iracema. Sobem ao palco os cantores Lorena Nunes, Lucinha Menezes, Levi Castelo Branco, Vitoriano, Felipe Cazaux, Roberto Viana, Marcus Café, Pingo de Fortaleza e as bandas Veronika Decide Morrer e Selvagens à Procura de Lei.

Confira a programação completa:

Dia 13/04
- Show “Para Cantar com Fortaleza”: Lorena Nunes, Lucinha Menezes, Levi Castelo Branco, Vitoriano, Felipe Cazaux, Roberto Viana, Marcus Café, Pingo de Fortaleza, bandas Veronika Decide Morrer e Selvagens à Procura de Lei
- Waldonys
- Alceu Valença
Local: Aterrinho da Praia de Iracema
Horário: a partir das 18h

Dia 14/04
- Tarcísio Sardinha e Banda Fortaleza Folia
Local: Mercado da Aerolândia
Horário: a partir das 20h

Dia 15/04
- Camila Marieta
- Cordas que Falam
Local: Mercado dos Peixes
Horário: a partir das 20h

Saiba mais: Aqui!

Ótima quarta a todos

Nossos Olhos (haja idiossincrasia) - Olhos em trocas - Na prévia sem privo. Vai os braços em direção aos contornos do corpo; toda a beleza; sobem, descem, revezam-se e em uma dança dionisíaca... se sentem sortudos... e são! Velhos tempos de conquistas, novos tempos de colheitas... sujas e limpas mãos! Ontem mel de abelha, hoje doce de melado... E a colmeia ilesa. A fruta no pé - pé descalço no chão; céu azul como outro dia, dia com a ‘cuca fria’, chá quente, cheiro de pão. Havia mais na procura, deixamos assim pois assim está perfeito; cheiros instigantes, drinks elaborados e a observação de casais à beira mar... Enamorados. Lua em breve ilustrará o cenário, deixará seu brilho nos amores, nas areias e no mar... E, quiçá, aos nossos olhos incendeia. Tragam vozes e resmas, versos e temas, porque meu amor pela praia passeia; na orelha uma açucena, emoção é plena, o coração está sereno e o olhar está sereia.

100 anos de Manoel de Barros

Nesta quarta-feira, dia 13, a Biblioteca Parque, no centro do Rio, celebra o centenário de Manoel de Barros. Um bate-papo sobre a obra do poeta acontece às 11h. A entrada é Catraca Livre e as senhas são distribuídas às 10h30.

Saiba mais: Aqui!

O livro sobre nada (Manoel de Barros)

É mais fácil fazer da tolice um regalo do que da sensatez.
Tudo que não invento é falso.
Há muitas maneiras sérias de não dizer nada, mas só a poesia é verdadeira.
Tem mais presença em mim o que me falta.
Melhor jeito que achei pra me conhecer foi fazendo o contrário.
Sou muito preparado de conflitos.
Não pode haver ausência de boca nas palavras: nenhuma fique desamparada do ser que a revelou.
O meu amanhecer vai ser de noite.
Melhor que nomear é aludir. Verso não precisa dar noção.
O que sustenta a encantação de um verso (além do ritmo) é o ilogismo.
Meu avesso é mais visível do que um poste.
Sábio é o que adivinha.
Para ter mais certezas tenho que me saber de imperfeições.
A inércia é meu ato principal.
Não saio de dentro de mim nem pra pescar.
Sabedoria pode ser que seja estar uma árvore.
Estilo é um modelo anormal de expressão: é estigma.
Peixe não tem honras nem horizontes.
Sempre que desejo contar alguma coisa, não faço nada; mas quando não desejo contar nada, faço poesia.
Eu queria ser lido pelas pedras.
As palavras me escondem sem cuidado.
Aonde eu não estou as palavras me acham.
Há histórias tão verdadeiras que às vezes parece que são inventadas.
Uma palavra abriu o roupão pra mim. Ela deseja que eu a seja.
A terapia literária consiste em desarrumar a linguagem a ponto que ela expresse nossos mais fundos desejos.
Quero a palavra que sirva na boca dos passarinhos.
Esta tarefa de cessar é que puxa minhas frases para antes de mim.
Ateu é uma pessoa capaz de provar cientificamente que não é nada. Só se compara aos santos. Os santos querem ser os vermes de Deus.
Melhor para chegar a nada é descobrir a verdade.
O artista é erro da natureza. Beethoven foi um erro perfeito.
Por pudor sou impuro.
O branco me corrompe.
Não gosto de palavra acostumada.
A minha diferença é sempre menos.
Palavra poética tem que chegar ao grau de brinquedo para ser séria.
Não preciso do fim para chegar.

Do lugar onde estou já fui embora.

Ótima terça

Na casualidade dos caminhos tortos      
(André Anlub - 13/4/13)

Parece sinóptico tal gesto simples,
Esse teu, que brilha num todo...
Precata, de jeito torto,
Serem delicadas quaisquer escolhas.

Aberto o enorme fosso,
Que aos brados chama aflito.
Equidistante é carne e osso,
Pequena fenda que flerta,
Num zunido.

Vejo estática tua íris,
Por compreenderes tamanha epístola.
Voas feito águia, tão majestosa,
Tal qual a vida.

Há brilho demais no inconformismo,
Sufoca e cega. 
Há equilíbrio e imagem
E na miragem não há cegueira.

E qual atitude seria mais certa,
Senão entregar-te ao próprio destino?
Vai-te logo, fizeste o prólogo,
Sigo-te, em linha reta, feito menino.

Sorriso Inato

Sorriso Inato
(André Anlub - 11/4/12)

Maga amarga e nada calma,
Fica-se na sentinela;
Esperando a mão que afaga
Que traga a luz de longas velas
Tão pálida e cálida alma.

Frágil no chão da lamela,
Que quebra ao fino toque,
Mostrando o colorido enfoque,
Quente ao centro da terra.

Mas aprecio tal dor
Com longo sorriso inato.
Se o feio é odor no olfato,
Importante é não ter tal rancor.

Sozinho e sempre pendente,
Fraco coração valente...
Insiste na batida constante,
Regado com sangue e calor
É o belo expoente do amor.

Sentimentos confusos

Sentimentos confusos 
(André Anlub - 4/11/11)

Caminhando no parque pensei em você
Entre a neve que cai e o vento frio que bate;

Na mente momentos que nunca vou esquecer
Pensava tão alto quanto um cão que late.

Seria o ódio e a saudade ou o amor e a vaidade?
- A confusão era tamanha que nem sei a verdade!

Colocou fogo nas cinzas que pensava extintas,
Como um pesadelo à toa...
Pegar um Kandinsky e borrá-lo de tinta.

Lembro-me das crianças que não chegamos a ter
E nos dias frios um com ao outro aquecer.

Das falácias que saiam da minha ébria boca,
Mesmo assim seu sorriso se fingindo de louca.

Mas chegando a casa e enfim aquecido
Descobri que a saudade é maior que a loucura;
E saber que apesar disso sou jamais esquecido,
Esperava-me deitada completamente nua.

Mar de doutrina sem fim

Mar de doutrina sem fim
(André Anlub - 12/5/14)

Houve aquele longo eco
Daquele verso forte desafiador;
Pegou carona na onda suntuosa
De todo mar agitado.

Fui peixe insano com dentes grandes
E olhar de bardo;

Fui garoto, fui garoupa,
Fui a roupa do Rei de Roma...

E vou-me novamente mesmo agora não sendo.

Construo meus barcos no sumo da imaginação:
(minhas naves, pés e rolimãs).
E como imãs com polos iguais, passo batido... 
Por ilhas virgens – praias nobres – boa brisa.

Quero ancorar nas ilhas Gregas,
Praias dos nudistas e ventos de ação.

Lá vêm novamente...
Velhas orações dos poetas,
A tinta azul no papel árduo
E vozes roucas das bocas largas,
Mas prolixas:
Mês de maio, mais profetas.

E houve e não há, o que foi não se repete;
Indiferente das rimas de amor...
Vem outro repente...

O mar calmo oferece amparo:
Sou Netuno e aposentei o tridente,
Trouxe um riso com trinta e dois dentes;

Sou mistério que mora no quadrado de toda janela,
O beijo dele, dela,
Da alma ardente que faz o mar raro.