Ótimo sábado a todos

Remédios para uma cabeça triste:
Uma maçã com “amanhã” pela manhã,
Um copo raso de “acaso” no ocaso
Uma jarra de fantasia com “ironia” ao fechar do dia.

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Sujeito de tão extrema incoerência,
Que mesmo quando bateu as botas
Ressuscitou para dizer ser ateu.

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Só o amor constrói:
Às vezes imponentes casebres de madeira;
às vezes impotentes castelos de areia.

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Chegou manso, 
com aquele papo de ouro:
conquista, envolvimento, apreço
Se não deu, dá um tempo 
e tenta de novo
naquele clima fresco, 
aquele vinho bom
lareira acesa 
e sentimento em “blow”.

André Anlub®

Universo ou Ilha

Universo ou ilha

Os tempos antigos o deixaram saudosista

Feito um artista naquela casa, abandonado

Vivendo com a pensão do sentimento do altruísta...

Mixaria, moedas, merendas, sopa fria e pão mofado.

O machado não mais corta a árvore - ai de você mau-olhado

A melhor jogada é o blefe: bife de fígado acebolado

A semana se repete, mas nunca começa no mesmo dia

Se com sol é fria, no inverno faz-se o inverso da melancolia.

Não há mais sossego – dão-se logo as graças

No lago o apreço – doam-se lindas as garças.

Saltos ornamentais – em devaneio;

Loucos poemas – palavras soltas de Simone;

Poucos trompetes em melodias – do início ao meio

Belos pianos de Nina – esse é o nome.

Há pegadas de um rato de casa à ratoeira,

Que deixa o queijo e rouba a armadilha.

Há mãe com a filha em ditame que não é besteira,

Sem eira ou beira, sem universo ou ilha.

André Anlub

Um Moinho

Um Moinho

A travessia é dura:
Dias de chuva,
Noite de frio,
Dia bem quente,
Noites sombrias.

Nesse caminho confuso,
Nessa estrada sem placas;
Entre o reto e o obtuso,
Todos afogam suas mágoas.

Com a bota furada,
Pisando em barro ou em pedra;
Pronto em pé ou na queda,
Tiro o melhor na caminhada.

Se encontro uma rocha grande...
Serve para descansar;
Se encontro um mar...
Sou filho de navegante.

Se a fome quiser ser minha sombra...
Como um pedaço de pão;
Se não saciá-la...
Posso matar um leão.

Tudo posso e tenho
Se a força não me faltar;
Como um moinho de água
Que mesmo se o poço secar,
Usa o vento para a roda
Nunca parar de girar.

André Anlub®

Ótima quinta trupe poética! - Feliz dia da Música

O psicopata de si próprio é tão amargo quanto o mundo que o cerca.

(Tarde de 21 de junho de 2015)

Eis aqui o sabichão, o homem da hora, o dono não só do pedaço, mas da coisa inteira; detentor de grande imaginação ele pensa ser dono, ou pelo menos conhecer, toda a sua completude. Não sabe que é nada além de um minúsculo, ínfimo e insignificante ponto nessa rua, dentro desse bairro, dentro da cidade... e por ai vai... Mas para não ser prolixo: ele é um naco de necas dentro do universo dentro de universos. O ser além do que é si próprio, enxergando um chifre na cabeça do unicórnio, sente-se maior que o mundo, melhor que o mundo, é dono de tudo e todos. Mas o dia fatídico chega, a manhã que nunca deveria ter ocorrido, e ele abre o visível e precioso espaço vazio, o oco, o eco, o eca, que já iria ser aberto algum dia (com ele morto), e coloca um pequeno cérebro dentro, um resquício de alguma coisa, aquele caroço de feijão ou semente de milho que sai ao defecar... Agora ele pega no tranco – então acaba a presunção e a navalha corta toda sua vida, todos os seus sonhos – seu vil e fétido ego –; corta seus pulsos e prepara a forca; agora ele descobre quem realmente é, e o pior: ainda está vivo! A sangria é enorme, tiro de quarenta e cinco em garrafão de cinco litros de vinho... O fluxo é farto, intermitente, mal cheiroso, de coloração baldia e horrível; a sensação de remorso é um osso duro de roer, é um pito de cigarro de quinta (Hollywood sem filtro), é um aperto bem apertado no peito (um nó cego); e tão forte, tão absurdamente forte, que ele morre aos poucos (aos porcos) por dentro, em uma tortura calma e silente; como um ácido com limão e vodca correndo sem pressa pelas veias, sorrindo e cantando Stairway to heaven, indo de encontro ao seu encéfalo. Agora ele fenece, e se liberta, e torna-se algo: o morto. 

André Anlub

O Baile do Prazer

O Baile do Prazer

Por um segundo se afaga o céu...

Chega de mansinho, sobe pela espinha
Parece queimar por dentro
Sedento, dou mais linha na pipa
A contento... Quero repetir a façanha.

Ao som de um bom e velho blues...

O suor invade nossa cama
O calor emana dos corpos
O silencio agora é preceito
Tentamos acender novamente a chama.

Mãos bailam inquietas pelos relevos
Lábios molhados e soltos
Não há censura, não há barganha
Momento pleno, libertino e verdadeiro.

Por um segundo bulimos com o céu...
Ao som de Celso Blues Boy.

André Anlub®
In memoriam - Celso Blues Boy - *5/1/56 - †6/8/12

Revelação

Raivoso cão sem dono 
Entre vielas escuras das artérias
Veias cavas, inerentes
Equilibrando-se por entre fluxos e refluxos
Lá vai ébrio sangue azul.

Alcança o ápice no tálamo
Como uma erupção sem controle
Arruinando meu corpo
Ovacionando a saudade.

André Anlub®

Já nem sei por onde anda
No gole, na gola, na manga
Nem sei de onde veio
Do ventre, da saia, do seio.

Nada fiz, pois encarei só o que pude
Livre arbítrio é um tiro no pé
Tratei de lixo quem me mostrou ser rude
E pra um suposto embuste sou feito de fé.

Não permita que a lamúria de ter ou não ter feito,
isso ou aquilo,
torne-se eco e volte a ser nuvem escura num
futuro próximo!

André Anlub®

A escolha

Me rotulem para o bem ou para o mal, não há problema. Só não deslegitimem meus sonhos e minhas lutas.

A escolha

Milhões de besouros deslumbrados aos brados,
Nutridos e alienados;
Som hipnotizante, atemporal e famigerado.
Fotos estampadas em revistas,
Jornais e memórias,
Fazem da nossa história um pouco mais abençoada.

Mas tudo muda ao toque do botão...
Muda ou fala na opção escolhida,
Rompe-se a bolha e abre-se o inventário...
Por cada um, por cada muitos...

Não quero mais besouros pela sala,
Quero ouvir pedras rolando descendo o calvário.

André Anlub®

Indo ao brio

Vem com os olhos, vê.
O encanto subiu a colina.
Primavera. Ipê.

Há lençóis em que se repousa, que se sonha, que se voa, que se doa e se pousa... Nos lençóis em que você esteja comigo, estarei aquecido, envaidecido... Em plenos amor e abrigo.

Indo ao brio

Pousa para dar pé, pausa para um café;
Asa em construção – voo em atuação;
Ao distante a verve chamando, pois...
Incitante é a vida entoando:

Ela está insatisfeita (sem motivo),
Vive questionando o próprio talento,
Diz que é como um cágado...
Está lenta:
- não consigo agora chegar, ou, talvez, me virar no improviso.

Pausa para ter fé, pousa para outro café;
Pena, papel, ideia e silêncio...
Deixou bem longe a peleja, a amnésia,
A ausência de novo pensamento...
A inércia.

Alçando voo desbancando o frio, cruza o vale e o rio,
Voa com os sãos falcões peregrinos, aves de rapina, 
Sente quão facões na espinha, rasgando a carne e a alma...
A inspiração que lhe ataca, 
Afaga, assanha... e, na manha, a eleva ao brio.

André Anlub®