ALGUNS MINICONTOS

Era um filme de amador. Mas com certeza foi o melhor trabalho que Elibeu encontrou sobre o assunto. Elibeu era um produtos poderoso. Mandou fazer uma pesquisa para descobrir quem era aquele amador e contratá-lo. Não conseguiu.

Orminha, tida por vagabunda, por imprestável e por marginal estava se divertindo muito. As pessoas que vigiavam Orminha, que não aprovavam sua vida, que a chamavam de vagabunda, imprestável e marginal estavam se divertindo muito pouco.

Quando Norvinha foi a Marte, voltou trazendo um alicate de unhas e um espanador. Quando Norvinha foi a Vênus, voltou trazendo um urinol e uma caixa de clips. Quando Norvinha foi a Júpiter, voltou trazendo uma colher de pedreiro e uma cinta-liga. Norvinha só pensa em coisas práticas.

- Pai, quando é que nós vamos à Disneylândia?

- Se depender de mim, nunca.

- É por isso que te adoro!

Osbaldo era um homem sério. Mas gostava de rir. Então Osbaldo se organizou para rir nas horas certas, porque rir fora das horas certas não é coisa de um homem sério. Ele só sente pena de as horas certas serem tão poucas.

- Acho que é uma questão de pele, sei lá – dizia Tomínia, tentando explicar à amiga porque seu romance com Tonalvo não ia bem. - A dele solta escamas e fica toda iridescente. A minha é tão oleosa que eu nunca precisei comprar azeite. Quando as escamas dele grudam no meu óleo é qualquer coisa de intolerável. Mas nós estamos tentando, juro.

- Vô, o que é talabarda?

- É quando uma poeta fica encrencada no meio de um poema, não consegue ir adiante: ela fica numa tala barda.

- Ah, vô, francamente!

- Ué, que culpa tenho eu se este negócio de poesia é complicado?

O Muito Depois queria conversar com o Muito Antes. O Muito Antes até concordou, mas ambos concordaram que até concordarem com um horário adequado o assunto teria morrido, reencarnado e morrido outra vez.

Ninguém é dono de ninguém. Mas se para te sentires dono de alguém concedes para quem se sente dono de ti, não podes te queixar da falta de liberdade.

- Onde foi que você botou a minha paz?

- Hein?

- A minha paz. Você tirou a minha paz, onde foi que botou?

- Se eu consegui tirar a tua paz, ela nunca foi tua. Eu te tirei o que nunca tiveste.

Crismina não queria ir embora. Mas não havia mais ninguém ali. Se ficasse, ficaria sozinha. Crismina não queria ir embora, mas também não queria ficar sozinha. E não havia mais ninguém ali.

- Desde quando você não atualiza o Windows?

- Desde 1917.

- Ah, para aí, naquele tempo não havia computador!

- Pra você ver como o meu Windows está desatualizado.

Clópis Ventto pensou que pudesse. Pensando que pudesse, Clópis Ventto tentou. Tentando, Clópis Ventto viu que não podia. E ficou um tempo sem tentar, pensando no que poderia.

ROGÉRIO CAMARGO 

Dueto da tarde (LXXII)

Dueto da tarde (LXXII)

Sinto-me um nostálgico doente, no estágio de euforia; quero alforria desse sádico e mágico passado insistente.
De alegria também se morre, se ela é um porre que não passa, escassa chance de entender seu destino.
De tristeza também se vive, se ela é inebriante e desce redonda, fica difícil se livrar/esquivar desse acre vício.
Sinto-me um doente nostálgico, dos que não admitem a doença mas não existem, não resistem sem o remédio.
Alguns dizem se tratar de tédio, de caçar chifre em cabeça de cavalo e fugir da briga; acusam-me de ter perdido o faro para as coisas novas e de emoldurar de forma desastrosa as antigas.
Não sei. Tudo pode, nada deve. Não concordo nem discordo. Não descarto nem assumo. Deveria? Não sei.
Analiso-me e me sinto bem; olho para trás quando quero e para frente sempre, não dou bobeira e não tropeço nas possíveis pedras e nas terríveis pernas que são peritas em rasteiras.
A nostalgia não impede a vida. A vida não impede a nostalgia. Nada impede nada. Por isso vou em frente, enfrentando a mim e ao mais. 
O presente sempre é um presente com o laço a se tirar; a escultura do futuro é a forma que se apraz, se espelhando no erro que passou; o acaso um caso sério a se estudar.
Estudo, eis tudo. Depois o ex-tudo me deixa com o que posso ficar. E com o que posso ficar fico, mais nada.

Rogério Camargo e André Anlub
(21/2/15)

Das lágrimas e o Grande Joaquim Nabuco

Das lágrimas
(André Anlub - 24/5/14)

Preciso de versos certos
De encaixes precisos,
Que construam uma obra prima
Da mais bela e enigmática.

Preciso da ideia no foco,
Estar sedento e famélico,
Lutando contra o branco do vazio
Sem armas ou mapas,
Sem asas endurecidas
Ou velas furadas.

Quero ouvir a verve gritando
Ao mundo, ao pouco,
Como louca rara
Que absorve a vida aos poucos.

Preciso da sua leitura
De corpo nu em noite tão escura
Que nem as estrelas deram as caras.

Preciso do deleitar dos olhos vexados,
Umedecendo e emudecendo,
Abertos, fechados,
Deixando cair suas lágrimas.

Edição Especial "Mulheres pela Paz" no Portal Fénix

Venham ler os escritores/poetas no Portal Fénix: http://www.carmovasconcelos-fenix.org/LOGOS/PAZ/ED-ESPECIAL.htm

Dueto da tarde (LXXI)

Dueto da tarde (LXXI)

As cores todas da cor nenhuma vêm ao sol, e no arrebol se fazem de rainha, pois ganham lampejos, ganham atenção e marcham pelos olhos e desejos alheios.
Por todos os meios seus receios são afastados para os lados da noite que também se foi.
Chegam a ser uma esplêndida e pitoresca alquimia visual que alguns atribuem aos 
Deuses, outros aos Duendes, alguns criticam apontando seus dedos, outros nem entendem...
Mergulham então na ansiedade indisfarçada: são cores do Não refestelando-se na possibilidade do Sim.
No abissal sempre haverá a esperança, pois se voa – se pousa; no breu total, além do medo, ninguém sabe ao certo o que pode encontrar. Só quem ousa.
Na ousadia ousa o dia pintar de muito o que nasceu há pouco. As cores do nada apostam e se postam numa frenética chuva, horizontal e vertical, de pingos coloridos ainda invisíveis até chegarem aos objetivos, vivos e práticos. 
Praticamente não praticam nada mais, não deixam para depois o que já coloriram antes, fundamente fundamentais e ninguém percebe, como o oxigênio.

Rogério Camargo e André Anlub
(20/2/15)

Para pensar:

‘Não tenho tempo pro não essencial’, diz neurologista com câncer terminal
Na categoria Geração E por QSocial em 19/02/2015

O neurologista britânico Oliver Sacks, 81 anos, anunciou hoje que está com câncer em estágio terminal, em um texto publicado no “New York Times” e logo replicado em todo o mundo.

O escritor e professor da Escola de Medicina da Universidade de Nova York afirma no artigo, intitulado “Minha própria vida”, que se sentia saudável até um mês atrás, quando foi diagnosticada uma metástase no fígado.

O cientista conta que, há nove anos, tratou de um raro melanoma ocular que tinha apenas 2% de chance de sofrer uma metástase _e ele está neste grupo. “Minha sorte acabou.”

No texto, sóbrio e poético, Sacks diz se sentir grato por ter tido “nove anos de boa saúde e produtividade desde o diagnóstico original”. “Mas agora estou de cara com a morte”, afirma.

E segue: “Depende de mim escolher como quero viver os meses que me restam. Tenho que viver da maneira mais rica, profunda e produtiva que puder”.

O autor de livros de não ficção de sucesso como “Tempo de Despertar” e “O Homem que Confundiu sua Mulher com um Chapéu” diz que se sente “intensamente vivo” e conta o que quer, no tempo que lhe resta: “Aprofundar minhas amizades, dizer adeus aos que amo, escrever mais, viajar”.

Segundo ele, tentará acertar as contas com o mundo e, também, se divertir e fazer algumas bobagens.

Sacks diz que está focado: “Não há tempo para nada não essencial. Tenho de me concentrar em mim mesmo, meu trabalho, meus amigos”. Notícias sobre política ou aquecimento global não terão mais sua atenção. Explica: “Estes não são mais meus problemas; eles pertencem ao futuro”.

Encerra reafirmando que seu sentimento predominante não é o medo, mas de gratidão. “Acima de tudo, tenho sido um ser senciente, um animal pensante, neste lindo planeta, o que tem sido um enorme privilégio e aventura”.

Por QSocial, com informações do “New York Times”

*Este texto faz parte do projeto Geração Experiência, que tem como objetivo mostrar histórias de pessoas com mais de 60 anos que são inspiração para outras de qualquer idade.

Original: http://qsocial.com.br/nao-tenho-tempo-pro-nao-essencial-diz-neurologista-com-cancer-terminal/#more-2628

Dueto da tarde (LXX)

Dueto da tarde (LXX)

Dois olhos me olham com um olhar brando, mas inquietante, olhar de dúvidas e expectativa.
Na sombra deles eu me preparo para não ser esquecido e lanço um grito para o eco surdo.
Radicalizo meu singelo espaço cósmico doando meus planetas e estrelas aos olhos alheios.
Abro o guarda-chuva da angústia sob o sol da melancolia e visualizo ao vulcão da ineficácia derretendo as pedras do alicerce.
Na hora, através dos olhos, chegará minha máxima e me lançará o convite à sorte do sorriso mais largo, a fala mais forte e alinhará toda minha galáxia.
Na hora. Estou sem hora. Sou senhor das horas mortas que ressuscitam na práxis, faço plástica na cara da morte, afio a foice e o cabelo eu lavo, pinto e faço trança, fazendo-a parecer novamente criança.
Dois olhos me seguem nesta dança. Diretor de cena coçando a pança, quebrando a balança com o peso da sua exigência. Isto cansa.
A observação vai além – se dita à regra: rega-se a ruga e irrigam-se os olhos com o pranto mais sincero.
São dois olhos e têm a sabedoria dos trilhões que já choraram a condição humana. Deles ela verte em água pura.

Rogério Camargo e André Anlub
(19/2/15)

Trem de perfume e fumaça

Publicação by artFido - fetching art.

Trem de perfume e fumaça
(André Anlub - 25/03/13)

Não se sabe se o perfume se espalhou
Pelos bosques coloridos e imagéticos.

Na nossa aldeia, logo, logo, deflagrou:
O colírio, canto lírico e poético.

A proeza dos sãos bardos atracou
Lá no cais latem os cães dos letrados.

Viu-se o verso no reverso - só versar.
Fez-se a música que alindou o ser amado.

Bela a rima morro acima
- No luar.
Brilho forte do sorriso
- A majestade.

O vai e vem ao som do trem deixou saudade.
De joelhos o anel da união,
Juramento que testemunha
A branca garça.

Iluminou o casto amor do sim sem não.
E foi-se o trem - longa estrada...
Fica fumaça...

Carnaval 2015

Publicação by Ivana Moreira.

Voas minha pombinha
é carnaval
nos salões
nas ruas
marchinhas.
hinos e gritos.
Levas nas asas a festa
o belo rito.
És pomba da paz
alegria dos espíritos.
Sabes que a alegria tem fim
passaste todas as horas em transe
sonhaste em puro êxtase
viveste um paraíso interior.

André Anlub

Pequena história real.

   

"O pai pediu-me que assinasse o livrinho antes da sessão de lançamento porque o menino, o Manuel, tinha que se deitar cedo. Ajoelhei-me junto ao Manuel e coloquei-lhe então uma questão:

- Este livro é sobre o medo do escuro. Será que tu tens medo?

Pela primeira vez ele me olhou nos olhos. Demorou a reagir e respondeu com uma pergunta:

- E tu tens medo do escuro?

Disse-lhe que sim. Ele gostou da sinceridade, deu meia volta e quando já se afastava conduzido pela mão do pai, ele parou e disse-me à distância:

- Não tenhas medo. O escuro apenas é feito das coisas que nele colocamos.

Disse aquilo para me reconfortar. Mas ele apenas recitava uma frase que eu tinha escrito no livro. O facto de um menino ter citado uma frase minha como se fosse algo da sua autoria foi talvez o maior dos prémios literários que tive. Nunca mais esquecerei esse momento" 

- Mia Couto

O íntimo

BANKSY (B. 1974) - Barcode Leopard (spray paint and emulsion on canvas), 2002

O íntimo

Via no tédio o remédio das disparidades de um vil covil,
Colocando fogo no palheiro para assim ver surgir uma agulha.
Com punho e a alcunha de justiceiro: foi-se o cunho e foi-se o pulha...
Talvez no terreiro, um terceiro quarto ou um sexto do quarto copo.

O íntimo quer mostrar a cara: fica para a próxima.

Atiro-me ao escopo: atiram-me, apunhalam-me, sequestram-me;
Eis os que orquestram como feras rugindo, como tréguas surgindo,
Como falta de filtro nas palavras que lavram num (in) coeso destino...
Ferem amigos, ferem coelhos brancos na noite – alvos fáceis;
Desumanos, desalmados.

Os motores de arranque estão quentes; há febre adolescente na mente.
Pudores caem, chuvas de verão; jamais nos verão tão impetuosamente.
Gruda chiclete no dente, queima a carne no espeto, o medo adota a senhora.

O íntimo que foi ínfimo é posto à prova: uma ova que para tudo tem hora.

Atiro-me à festa nesse exato momento: falta a farta cominação de acatamento.
Reviro-me e me viro para voltar ao começo;
Esqueço o preço que é estar do avesso: ver vultos dos fantasmas,
estafas formando estufas que vão aquecendo as cabeças; 
ouvir melodia melancólica, pudica e melosa, 
da noite ao dia – de trás pra frente – o ano inteiro.

O íntimo já está exposto e posto ao privo: um ovo que se quebra à fome.

André Anlub
(18/2/15)

ALGUNS MINICONTOS

A carta que Perôndio escreveu avisando Parquínia do que poderia acontecer chegou dois anos atrasada. Parquínia foi obrigada a reconhecer duas coisas, porém. Uma, surpreendente: ele acertou quase tudo. Outra, deprimente: ela não teria seguido nenhum dos conselhos mesmo que a carta chegasse em tempo. Isso a deixou pensativa, pelo menos.

Ninguém chamava Júlio João de bonito. Júlio João era bonito. Mas não se lembrava de terem-no chamado assim uma vez que fosse. Um dia perguntou a sua amiga Irausa o que ela achava disso. Irausa primeiro pensou que ele estivesse brincando. Não estava. Depois pensou que talvez fosse uma armadilha. Não era. Era mesmo uma angústia. Que aumentou quando Irausa foi embora sem ter dito nada.

Há tanta coisa nas muitas coisas que as inexistências ficam muito receosas de começarem a existir.

- Mãe, tem uma estrela que quer falar comigo.

- É mesmo, meu bem? Sobre o que?

- Ela não disse ainda. Mas acho que está nervosa, coitadinha, a luz dela não para de tremer...

Tudo que podia ser feito por Genofelsa já tinha sido. Agora restava esperar que Genofelsa entendesse que só dependia dela transformar tudo o que fora feito em uma situação onde ela não precisasse de mais nada.

- Vô, por que é que a mãe disse pro pai “deixa estar, jacaré, tua lagoa há de secar”?

- Tá chovendo, seu pai deve ter entrado em casa com os pés molhados.

- Ah, vô, não brinca, eu quero mesmo saber!

- Tá. É uma expressão antiga. Funciona como um aviso de que a pessoa pode vir a perder algumas vantagens ou privilégios.

- Hum. Será que o pai vai ter que dormir no sofá?

- Se estiver com os pés molhados, talvez.

O muro era muito alto. Trolluppa cresceu imaginando que um dia teria condições de saltá-lo. Empenhou-se para conseguir isso. Conseguiu. Seu problema passou a ser o retorno, depois de conseguir. Porque do outro lado o muro era ainda mais alto.

O comodismo:

- Deixa como está!

A revolta:

- Muda tudo!

A sensatez:

- Como mudar tudo?

Queria viver uma experiência fora do tempo. E não parava de olhar o relógio, para ver se já estava na hora.

- Se pudesses escolher um lugar para morar, onde seria?

- Perto de mim. Detesto morar longe de mim.

Clápilo queria levar Clatina a viver um sonho. Clatina não queria viver um sonho. Mas todos querem viver um sonho, argumentava Clápilo. Então você pode pegar qualquer um destes todos, eu não vou lhe fazer falta, encerrava Clatina.

Era uma coisa boa e era também uma coisa ruim. Mas enquanto era uma coisa ruim a coisa boa não podia ser totalmente boa, porque ficava com pena.

ROGÉRIO CAMARGO 

Dueto da tarde (LXIX)

Publicação by Catraca Livre.

Dueto da tarde (LXIX)

Acordei hoje com dor de cabeça. Não sei onde minha cabeça andou durante o sono;
Talvez tenha voado, voltado novamente no tempo, passeado pela Gaia de mãos dadas com Alice.
Não acordei por saudades do lar. Acordei porque a cabeça não deixou mais dormir.
Quase caí da cama, seria fatal já que durmo no alto de uma Sequoia gigante; e para ser deselegante vou confessar e completar que nunca arrumo minha cama.
Nem desamasso os lençóis. Nem apago a lâmpada de cabeceira. O travesseiro é o mesmo há anos. Minha Sequoia me entende.
Houve um tempo que morei no Mauna Loa, mas me espantei com o calor, senti falta de uma garoa; já vivi no Everest, mas o frio nada breve petrificava meu voo... agora estou muito bem onde estou.
Com a cabeça estourando, mas estou muito bem. Com o sono atrasado, mas estou muito bem. Com a Sequoia balançando e o Everest derretendo, mas estou muito bem.
Só que outro dia surgiu o homem e sua serra, senti um frio na nuca e me deixou em paranoia... acertei-o com uma pedra... de açúcar.
Não era eu o homem? Não era eu um homem sonhando que um homem serrava sua cama. Não era eu o homem acordando com a cabeça doendo porque sonhou com um homem serrando sua cama?
Que loucura: fui homem, fui árvore, fui Alice, vivi em Gaia e em outros lugares, e libertando-me de quaisquer crendices ou pensamentos vulgares... acho que já fui tudo, menos eu.
E ainda quero uma cabeça que não doa...

Rogerio Camargo e André Anlub
(18/2/15)

Dueto da tarde (LXVIII)

Publicação by Cifras.

Dueto da tarde (LXVIII)

Zé calçava as botas de couro para ir de encontro ao seu estimado alazão, que já o aguardava nas manhãs de tempo bom.
Era o alazão do sonho. Zé cavalgava seu sonho como um fazendeiro orgulhoso; fazia até planos futuros: levá-lo para uma terra distante e soltá-lo com os cavalos selvagens.
À Natureza o que é natural. A natureza de Zé não queria seu sonho preso as cocheiras da insuficiência, pois correntes, bocas amordaçadas, olhos vendados, asas aparadas nunca fizeram parte de seus princípios.
Não eram coisa dele. Coisas do Zé eram soltas no vento. Zé calçava as botas de couro para ir ao encontro do vento, voava nas folhas das árvores e nas dos livros, pintava o sete fazendo de chiclete com a morte e pintava o oito fazendo o coito com a vida.
Essa era a vida de Zé. Se você encontrá-lo em algum espelho, não se assuste: liberdade verdadeira é praticar a liberdade.
E se o espelho encontrar você, lembre de onde amarrou seu cavalo.

Rogério Camargo e André Anlub
(17/2/15)

Sicrano Barbosa

Publicação by NShape Fitness.

Sicrano Barbosa

(André Anlub - 14/5/14)

Chegou o tempo das convicções positivas

De amores desatados por mãos limpas

Lavadas com o suor da procura.

Eis mais um desafio no meio do povo 

“de andar semelhante”:

- barba bem feita,

O sapato novo

E alma nada desnuda.

Eis o semblante guerreiro,

Os filhos na escola e hora na labuta:

- comida na mesa e nove talheres

Para apenas duas mãos.

Chegou o tempo de desprender-se do básico

E não se sentir um traste por nada ter de praxe.

Fugindo da história:

Foi convicto à feira no domingo

E comprou seu peixe...

Subiu no velho caixote

E disse a todos os ouvintes:

- é bendito e bem-vindo o tal de Benvindo Nogueira...

Deputado do povo 

(eleito por ser um homem oprimido).

Voltando à história:

No arraste das horas a barba crescendo

E o sapato mais velho,

Vê-se esotérico ao som erudito

De um novo critério;

Agora homem simples,

Sicrano da vida

Em um mundo baldio.

A vida estava por um fio,

Mas as nuvens se foram

E tempestades sumiram.

(o chão é o limite)

O tempo chegou,

O clarão é mais vivo

Das asas no apoio

E o voo continuo.

(o céu é o limite).

Há estradas fáceis que levam ao pecado,

Mas há também caminhos íngremes 

Que estendem o tapete vermelho pro nada.

Para ponderar... (brincadeira tem hora)

Brincadeira tem hora... e de mau gosto, preconceituosa e rasa não devem ter mais espaços.

Publicação by Fernando Cabral.

Dueto da tarde (LXVII)

Publicação by Rafael Martins.

Dueto da tarde (LXVII)

Ainda não nasceu o dia mas a noite já se prepara. 
Um tailer transparente sobre a tez, um chapéu chique de praia e uma saia rendada de puro algodão egípcio. 
Não há nada que ela não saiba e não há nada que ela conheça. Tudo é velho novo. Tudo é novo velho. 
A noite foi morar uns tempos na Noruega, lá sentia-se mais ativa, participativa, mais mulher pura – dona de casa e da rua. Morou lá por doze horas. Voltou com a cabeça cheia de ideias que o dia ouviu com muita paciência; e na inocência de menina velha, quis transformar o mundo todo, uma revolução quase guerra.
Poucos entenderam. As manhãs não entenderam. E continuaram a chamar todas as cores da alvorada em seu favor. 
Foi um “auê”: nuvens em frenesi louco faziam formas obscenas; os mares ficaram revoltos e descontaram sua raiva nas pedras e mariscos.
Todos queriam e não queriam. Todos queriam sem saber o que. Mas queriam firme, queriam forte.
E foi assim que o sul se uniu ao norte, e jogaram com a vida e com a própria sorte boicotando a louca lua atrevida.
Uma união de doze horas também. Tempo de outra estadia na Noruega. Tempo de meia volta ao mundo. Tempo de um temporal de cores ambíguas.

Rogério Camargo e André Anlub
(16/2/15)

Preto e branca

Publicação by Deleuze Recombination.

Preto e branca

(André Anlub - 5/6/13)

Garanto minha frágil presença

No pensamento mais estranho

Que remete ao pesadelo

Da minha pele pintada de branco.

Enxergo essa minha entrega

Em reflexos de uma lâmina cega.

E de maneira sutil, tão simples,

Transcendo ao corte seguinte.

Em doação que faz mistura,

Nossas cruas carnes nuas

Fez contraste no arraste,

Na queima que é de praxe,

Do protocolo em leitura.

Ah, minha branquinha!

Bebemos na água pura.

Pegue o banco e a caipirinha

Venha sentar-se ao meu lado...

(desnuda – noite - minha)

Etílico silêncio

Etílico silêncio
(André Anlub - 2/2/12)

Meus silêncios são pendentes dos seus,
Gritam sem som enquanto você não volta.
(as voltas pelos bares, garrafas, copos).

Espero-lhe... 
Madrugadas, mágoas e salmos. 

Minhas revoltas,
Andando pela casa
Marcando o carpete
E os olhos de águas...

Socando pontas de facas
Lembrando-me de épocas.

Amo você... 
Quero-lhe como era 
(abstêmio e calmo).

Sua vida é falência e desgosto,
Pelo menos agora,
Nostalgia desarrumada,
Procurando encosto e gastando saliva. 

E na relva brotam palavras ao vento;
Declama poesia mas não sonha com mais nada. 

Muitos silêncios se atrelam
Aos de nossos rebentos,
Sons de vários momentos
Que por dentro se abafam.

E os mesmos por vários meses e anos 
Falam muito mais que um mar de palavras.

Atrasado... (Happy Valentine’s Day!)

Publicação by Love Nature.

Oh, those boyfriends
are passionate interesting
their hearts, their novels
committed love.
They boundless follies
heated passion without judgment
only accept improvisation
do not accept guesses.
Ah, these lovers
is shameless that supply
say gives nausea
say it seethes
and often ...
cause envy.

André Anlub®
(10/06/13)

No sofá de uma sala

No sofá de uma sala
(André Anlub - 21/4/13)

O amor é a maior das certezas
E mesmo assim acontecem infinitos equívocos.

Não se fala em outra coisa
Em todos os lugares:
Em bares, ginásios, tablados,
Basílicas, praias, boates,
Iates, aviões ou carros.

A bola gira, cabelo cai,
O amor derrotado.
Flecha no peito, faca nas costas,
O bobo da corte coroado.

A imagem escureceu,
Os braços ficaram pesados
E nada mais se pode fazer.

Há um enorme e frio buraco,
Onde o eco cantarola sua fala
E no perceber que chegou ao profundo
Vê-se sentado no sofá de uma sala.


Na arte nada, nunca, pode estar 100% a contento... 
A barriga fica cheia e acaba a fome!

Dueto da tarde (LXVI)

Dueto da tarde (LXVI)

Está no ar e é liberdade que se aprisiona individualmente em um leque de possibilidades.
Está no ar e quase cai com o peso da responsabilidade.
É a absolvição que muitos procuram, muleta inquebrável e onipresente, é o Rei e o indigente, é a lei e a contravenção.
A liberdade da prisão, a prisão da liberdade e todos falam nagô em iídiche.
Vê-se e põe-se então a salvação que escorre pelas mãos, que residia no interno e na intenção  e no momento transpira em policromias.
Os pés imaginam asas, mas imaginar asas não dá asas aos pés; os olhos imaginam o sossego, mas imaginar o sossego já é um bom começo.
Sonhar sonharia sonhará sempre sonhando sonhos sonháveis a sono solto.
Vê-se e faz-se circuncisão num fundo preto por cima dos pesadelos e entram as primaveras nos desenhos perfeitos nas circunscrições de suas quimeras.
Acordar seria fácil, mas incômodo. Ajeita a cabeça entre as estrelas, mesmo que elas sejam apenas poeira nada cósmica, e a cômica crônica de seu cotidiano é de novo e sempre a companheira ideal.

Rogério Camargo e André Anlub
(15/2/15)