Das Loucuras (Estruturar, reestruturar, bagunçar a quebrada)

Das Loucuras (Estruturar, reestruturar, bagunçar a quebrada)

Olhos soltos, gordos, castanhos, desenhados a lápis...
Sonhados, admirados e relembrados à exaustão. 
Os dois se abraçaram um dia – como irmãos...
Amadurecer é estar a par que as esperas não são achaques. 

Eles preferem o clima de frio seco à umidade,
Escutam àquele jazz sem comparação – talvez não;
Valem o preço de suas inexigibilidades,
Não dão valor algum para a in(ad)equação. 

Estruturar, tropeçar, cair, sentir a ressaca guerra;
Reestruturar, bagunçar novamente a quebrada...
Ir de encontro à pedra... Viver (é o que se espera)...
Não precisar escrever ou dizer mais nada.

Olhos fechados em transe após a “transa” arteira;
Corpos suados focalizados num banho de cachoeira.
O vinho obscurece o caos – coisa sem nexo;
A lua imaginária ilumina a cama – casal em sexo.

Dentro dessa janela não há choro nem vela ou breve momento;
Não há escasso espaço, pouco amaço, achismo ou açoite...
Vale o fragmento de vento que acaricia ele/ela nessa noite;
Estão felizes na queima da paixão que estava perdida no tempo.

André Anlub
(14/10/17)

Só nos nossos sonhos

Meu maior pesadelo é não poder mais sonhar, é ficar vazia a mente, sem sonhos bons ou pesadelos.

Só nos nossos sonhos

Só nos melhores sonhos
Flutuamos por sobre os rios
Podemos ver pela purificação da água
O verde fluorescente dos limos
Peixes que brincam
E o bailar das algas.
Só nos mais extensos sonhos
Engravidamos e os gêmeos nascem
São criados com demasiado carinho
Crescem e seguem seus rumos.
Só nos mais avivados sonhos
Pintamos imensos afrescos com as mãos
Transmutam para um belo arco-íris
Atravessando todo o céu
Multicolor, surreal e hipnotizante.
Só em sonhos, os mais reais
Corremos e não saímos do lugar
Perco-me e você se perde
Não nos reconhecemos
Papeis e sentimentos voam com o vento
Tentamos compreender o tempo
Déjà vu de caminhos...
Vou acordar desse amor.

E vamos nessa...

Dai a césar o que é de césar

Experimentar o néctar da vida

Poder sentir a pureza...

Com toque de plumas e sons harmoniosos.

Uma vida é um desabrochar, sabor doce do mel

 um “amargurecer” de todo amar...

Deflagra na emoção do sentir.

A autopiedade é companheira íntima do flagelo

 e nesse doce, nesse marmelo, não entra a calda do reprimir.

Acrescento no arco-íris, ao lado do amarelo...

 um azul petróleo que faz exprimir.

Denota o lado escuro de uma bela cor

No trajeto...  O inicio e o fim.

Em outras palavras...

Que em toda beleza pode existir algo ruim

(e versa-vice)

Tudo é valido do ponto que se vê.

Aproveite o sol que resseca uma folha

Aproveite a lua que inspira você.

Gaveta de Cima

Já está disponível no site da Editora Darda

https://www.dardalivraria.com.br/7865224-Gaveta-de-Cima-Versos-Selets#.Wdu08s2OtWI.facebook

Arte

A arte é muito além do coerente,
É avesso e infinito, 
É forma ou desforma; 
A arte não se envolve com opiniões
Sempre existirá de qualquer forma.

Saturado de arte - no bom sentido; saco nada de Marte - no vão 'sentigo'


Amar é uma arte, mas o correto é tender mais para a poesia do que para o teatro.

Arte nos olhos

Arte que brinca com a bola naquela velha praça
Bermudas rasgadas, pés sujos e mente limpa
Vento que sopra quente na respiração ofegante
No belo guache que brilha.

Arte que vai a fundo à aventura
Velho barco em velhas águas inóspitas
Meio tombado, marrom e pôr do sol
No óleo sobre tela banal.

Arte que imita um deus
Imagem inebriante de dimensões erradas
Casas pequenas, homens gigantes
Na arte Naif com acrílica.

Arte que joga os dados
Corriqueira, que dá o ar e o tira
Que sustenta um corpo pagão
Pastel seco ou carvão
Na aquarela da vida.

Morrem as abobrinhas

Morrem as abobrinhas

Venha, chegue mais perto,
Quero sentir seu hálito delicado e forte. Sopro de amor.
Agora chegue ainda mais perto e cole seu nariz no meu.
Quero entrar nos seus olhos, no mar infinito
E no universo negro e mágico onde tento ver o meu rosto.
Digo em alto e bom som como é bom.
Quero sempre fazer parte dessa história. É salutar.
Mas periga ser um vício.
É no início, na essência, onde bulo e reviro a memória.
Vejo que nessa guerra vale a pena lutar.
Ninguém vai nos dizer o que devemos fazer,
Nunca mais - não, não!
Com o certo ou o errado deles. Dos ralos, dos reles...
Limpamos o chão.
Acabaram-se as abobrinhas nas nossas mentes.
Nem se falarem hipoteticamente
Só verei as bocas mexendo. Sem som.
Agora há o costume de seguir o próprio caminho,
Escolher as pontes e portas.
Ficar frente a frente com o vendaval,
Sem o aval alheio, sem olheiro,
Sem frase feita e sorriso banal.

Doentes e sadios

Doentes ou sadios... Somos sábios ao saber lidar com isso e aquilo.
(Tarde de 8 de junho de 2015)

A enfermidade estava sarada, sem a necessidade de remédios caros, atendimento especial ou até mesmo palavras de baixo calão. Pegou o balão e foi ao céu, meditou alguns minutos e voltou sã. Hoje objetiva, distribui compreensão; hoje é menos submissa, na verdade é nada submissa, e aprendeu a lidar com o “não”. Curandeiros foram ouvidos, religiosos, pais de santo, mães de casa, aprendizes, filósofos, numerólogos e até charlatões; ouviram bocas de Matilde, a mãe Joana (dona da casa), o Wally e o Waly... (o sumido e o Salomão); ouviram o cantar de aves raras e a galinha do João; houve também médico de plantão, pó mágico, forca, gilete, gás do botijão, elixir raro, sopa de tartaruga e de barbatana de tubarão... ninho de pássaro raro que a Glória Maria bebe e até o aquele apetitoso medalhão de salmão... Nada disso foi preciso, a enferma estava boa. A doença se foi como tempestade passada em sonho; a doença não deixou destroços, não deixou confusão. Foi-se o tempo ruim, pegou o trem errado para o lado oposto, agora caminhamos na estrada com a calmaria de sempre, com céu aberto à frente e poesia embriagante... Vamos adiante – pois atrás vem gente –, se triste ou contente não é da nossa conta. Já perdemos tal conta, não somos matemáticos para analisar fatos, sensatos e friamente. Se enxergarmos fome, damos um jeito; se esbarrarmos com festejos, damos um nome; avistando outono, damos vassoura; se bater-de-frente com lavoura, damos semente; vindo e vendo verão, cuidado com a dengue; se expusermos demência, voltamos ao começo do texto. Nada muda, é uma corrente, tudo conforme o combinado e o indiferente. Somos frutos das pequenas coisas que fazemos, pois nas grandes, geralmente, não temos controle. Professamos cada passo, cada olhar, cada rasteira, cada intenção de nos enquadrarmos no melhor sentir possível. Não há o que fazer senão o melhor possível... Assim seguimos. Saímos de um canto e montamos acampamento em outro. O tempo estava bom – então aproveitamos – e fomos ser felizes. Quando vier novamente a tempestade, fecharemos as portas, janelas, os olhos e vamos sonhar com dias melhores. 

André Anlub

Uma das tatuagens que fiz no Cariri    #DiaDoNordestino