Como nasce a inspiração (Noite de 13 de maio de 2015)

Escritório Ago/2018 

Como nasce a inspiração (Noite de 13 de maio de 2015)

Os mestres vieram prestar suas condolências; morreu à tarde, em um final de tarde majestoso, o sol fantástico, que esquentou muito bem o meu dia. Morreu mergulhado em um alaranjado dégradé com um vermelho vivo com tons de amarelo e abóbora, e com direito a uma revoada de periquitos nervosos e gritantes... Simplesmente algo estonteante. Maré mansa; é assim que estou. Ouvindo um som antigo, Pink Floyd e o álbum “Animals”, um dos primeiros LPs deles que tive. Deixo-me levar nessa maré da calmaria e serenidade. A inspiração pelas tintas e desenhos anda me cutucando;  hoje tirei um tempo para fazer uns desenhos para um trabalho em um livro, no qual farei uns traços para ficarem abaixo do texto, e acabei rabiscando horas e horas. Acho que é assim que funciona com o Deus inspiração; ele levanta de seu trono, coça os testículos, pega seu cajado de ouro branco, que tem uma espada em aço raro, embutida, camuflada, e anda com aquela pança um pouco grande e seus dois metros e meio de altura, com uma roupa branca, com uma capa enorme que corre pelo chão feito um rio de leite; tem uma grande barba  e cabelo ruivos, as mãos cheias de anéis com diversos símbolos de guerra e de paz; anda descalço com duas pulseiras em cada tornozelo, cada qual carregando pingentes e dentes de saber e outros animais; ele anda calmamente, com o olhar plácido que sai de seus olhos hipnotizantes – um escuro como o breu mais profundo e o outro metade laranja claro e outra metade verde esmeralda – e ele segue resmungando baixo até a sala com as portas grande de madeira talhada e que ficam sempre abertas. Antes passa na cozinha e pega uma coxa de avestruz, enorme e suculenta, pega um cálice de vinho e continua sua caminhada, passa pela porta até chegar a um imenso salão, com telas desde bem pequenas até as gigantes, com mais de trinta metros; há tintas, um teto feito a Capela Cistina, também pintado por Michelangelo; há o chão colorido, cheio de penas de asas de anjos e restos de aquarelas e tintas ressecadas, alguns borrões e pingos ainda em fase secante; há marcas de pés e pagadas para todos os lados, rastros de cobras, pincéis de todos os tipos e tamanhos; ao final da sala encontra-se uma enorme janela e uma grande luneta, onde Anjos observam os funestos homens mundanos e suas pressas, de lá para cá. E de lá de cima escolhe um e outra ou outros, prepara sua flecha invisível, em formato de pena, de mira impecável, e de modo inesperado, ou nem tanto, atira e com certeza acerta seu alvo pelas costas... Assim o faz nascer e acordar à inspiração. 

André Anlub 

Imensurável poeta (Vininha)

Rapaziada, boa noite. Em breve os "Das Loucuras" irão virar livro! Serão 100 textos Das Loucuras, cada qual com sua própria ilustração em preto/branco feitas por mim. Aviso a todos! 

O segredo é parar de bater o pé falando que o tempo voa e começar a bater as asas voando mais alto que ele.

Imensurável poeta (Vininha)

Vem o brilho em sonetos, sonoros versos

Excesso em talento, boteco e afeto.

Vem à letra na essência expondo a maravilha

Na trilha do fulgor, garota de Ipanema.

Surgem poemas libertinos, divertido menino

Há partituras com antigos - novos amigos.

Surgem emoções que fervem no imo

E no pacto da vida - do cego ao lince.

Imensurável Marcus Vinícius

Escrevia o rito e o reto em tortas linhas.

Poetinha, poeta, escritor de aço

Compositor, dramaturgo

Diplomata, jornalista.

Foi-se a chama, ficou o legado

Engrenado em livros de poesia viva.

Há o eco em noites que a leitura cura

Há doce loucura de um imortal amado.

André Anlub®

(03/12/13)

Baú de conjecturas

Baú de conjecturas

Eis a questão: abrir aquele baú de memórias, 
Algumas boas, outras nem tanto, outras nem lembro:
(dizem que há lembranças do que não aconteceu).

Deixar a mente recordar – dar vazão na falta de razão,
Embarcar no trem das insanidades e paixões; 
Aquelas que foram feitas nas noites sem dormir,
Nas falas sem sentido, nos botecos e afins.

Lembrar-se de amizades esculpidas com pressa e formão cego;
De esculachos em rixas fartas; de escaladas em rochas altas...
Lembrar-se de ter esperado a nave com os alienígenas me buscar.

Agora nós dois:

Passamos por dificuldades e terrorismos,
Andamos e nem sempre sorrimos.
Houve o momento de reflexão – a alma sentia dor;
Corpos enfastiaram, ideias se soltaram e, comumente, se desligavam;
Tudo não estava mais (ou nunca esteve) talvez, assim, pra nós: bem, bom.

Controlamos-nos – põem-se freios, iluminações, mesmices,
Vagamos turbinados dentro do turbilhão (talvez seja aquele litro de uísque).
No céu, na época, pequenas estrelas prateadas e felizes,
Vibravam e cegavam nossas vistas – então notávamos o nosso amor.

Lembranças, lambanças, festas, sexos, escudos, elmos e esmos...
O sorriso de lado no ambiente azedo e o deboche no coldre do medo.

Laconicamente o lembrete: o jogo é incoerente – mesmo ganhando se perde. 
Mas ninguém ganha! – nem mesmo quem acha que vence,
Pois para ganhar é preciso não jogar.
E ninguém quer ser um covarde jogado na lama,
Que fica e faz alarde, que já vai tarde, que já veio cedo.

Agora só eu:

Fechei o baú, mas tudo já estava na mente (onde sempre esteve),
O que havia era medo de encarar o fantasma
E ter a certeza que ainda há amor.

André Anlub
(9/2/15)

Das Loucuras (skepsis, pium desiderium)

Das Loucuras (skepsis, pium desiderium)

Delirantemente redondo, redondamente delírio,
Comendo a própria cauda – ouroboros.
Ossobucos, asas, assados assíduos – sigam os touros,
Ferrolhos fracos e dobradiças nada fortificantes
Nas portas que se abrem a cada instante.

O “eu te amo” escrito em todas as paredes,
Fechando janelas, gavetas, portas de armários...
Falado em todas as línguas, infiltrado em letras de músicas...
Nas obtusas cacofonias, nos cafonas obituários.

Guarde lugar na mesa, todos chegarão atrasados para o jantar,
Existe um lugar onde o plebeu é realeza.
Não assumindo o risco, risca-se seu nome da folha...
Seu nome aos poucos imêmore transforma-se e estoura a bolha.

Ao frio da água do rio que banha e desperta a alma,
Damos os sacrifícios, bebemos de suas memórias.
Enfileiramos as pedras de modo a formar o caminho,
Sozinha, insolente, insalubre, a água volta viva e simplória.

Caretamente quadrado, redondamente enganada,
Numa prisão sem grades iluminada pelo último fósforo.
Oscila entre o mundo de Alice e o Ali babá de calça arriada,
Num frenético vai e vem ao/do nada.

André Anlub
(20/8/18)

Das mudanças (releitura)

Das mudanças (releitura) 

Acordei com desejo de tocar-te
Ver teus olhos abrindo devagar (meus baluartes);
Sentir o calor de teus abraços – acalorar do corpo
Beijar tua boca até dar câimbra no maxilar (meu escopo).

Acordei sabendo que laços podem arrebatar
Sendo todos pintores de arco-íris (íris só para te enxergar);
Responsáveis e loucos motivados (deuses e réus);
Tecemos a seda dos nossos próprios céus.

No mundo que os olhos são quatro,
És minha deusa, sagrada e áurea (pacto);
Tens-me em estendidas palmas (entrega);
Sou uma espécie de servo confesso, podado à rega. 

Acordei mais livre como luvas descalçadas,
Com novos aforismos; com novas alçadas.
Poderei te amar com tenacidade (em nossa cidade);
Na igualdade e empatia de sermos um só.

Nó cego sem ego, de vontade própria,
Imprópria a olhos rasos – sem amores;
Ouço rumores que vasos podem até quebrar,
Mas não antes de refletirem o mar e acolherem as flores.

André Anlub