Ode ao Louco varrendo

 

 Ode ao Louco varrendo
(André Anlub - 28/6/12)

- Sente na carne o estrago que a trincheira do corpo
Deixa passar;
Flecha que não era bem quista
- disritmia foi-se a bailar
Casco inquebrável,
Por vezes tentado a traições.

Entre o espírito luzidio e a aura,
Há um fulgor de Foucault mais forte;
Persevera a bondade do antes e do agora
Ser altruísta de cumplicidade
Afortunada e contínua:

Mostra com clareza, destreza e simploriamente os “nortes”.

A altivez tem tratamento
(seja por vezes até o suicídio)
Segurando forte em uma mão a vida moribunda
E na outra mão a morte.
(acalento que soa sem perigo)

Suspenso pelo pescoço,
Com as canelas ao vento
No abismo vê-se de culpa isento
(dor e remorso)

Dimanem sacrifícios?
- Não, chega de ignorância!

É um louco varrendo...

Corações inteligíveis

Corações inteligíveis

(André Anlub - 9/6/13)

Ah, nesse amor descolado, desnudo

Das mais gostosas traquinagens;

Organizando as engrenagens

Desorientando meu mundo.

Acordo afogado no pranto,

Praticamente um tsunami violento

Que fez-me lembrar dos tantos encantos,

Que migraram para o desejo vagabundo.

O tempo se esgota, é a gota d’água...

Que desagua na grota e no vento.

Pois invento a lorota da mágoa

Por não encontrar meu contentamento.

Perco a razão do vivente

Mas no convívio, dentro de um conto:

Lapido do meu jeito o sonho

E à francesa, saio pela tangente.

Ah, sei que o seu pensamento é só meu

E num breve instante em branco

Escorrem os pigmentos mais francos

E colorem todo o nosso apogeu.

DUAS FRASES DO FRANCIS

“Os Estados Unidos forçam a democratização mundo afora porque querem vender coca-cola e instalar MacDonald’s” (Paulo Francis). Quem quiser acreditar em intenções excelsas que acredite, mas que no fundo o interesse é sempre financeiro só não vê quem não quer. É um fundo falso, há um mais embaixo ainda: o poder. Dominar o mercado é ser poderoso. E o poder é o maior dos afrodisíacos pelo simples complicante fato de que através dele todo mundo se acredita sendo. Parece que não há como negar existência (valor, identidade) a quem manda nos outros. Então, desde uma banal conversa na mesa do almoço a um debate secreto sobre a melhor forma de derrubar Assad, a marcação de presença está sempre ali. Ganhar paradas é compulsivo. Impor-se aos outros é compulsivo. Mostrar quem manda, quem sabe, que pode, quem vende mais coca-cola é compulsivo. (E os exemplos são ótimos porque tanto coca-cola é uma porcaria quanto a comida do MacDonald’s é uma droga; ambas detonam com a saúde física, assim como os demais recursos detonam com a saúde psicológica.) Nos Estados Unidos estas redes de fast-food não têm mais como crescer. Quando surge uma nova se impondo, alguma das estabelecidas quebra. Para atender à sanha do crescimento, então, é preciso espalhar-se mundo afora. Economias fechadas impedem – no mínimo atrapalham – isso. Pau nos “ditadores”, então. Prosaico feito somar dois e dois. Uma outra soma, bem menos prosaica, junta tudo isso à afirmação de um biólogo: se todo mundo vivesse como os americanos vivem, seria preciso mais três planetas para destruir. Este biólogo é americano, por sinal...

Já que falei no cara, outra afirmação do Francis que achei muito boa foi a de chamar o programa espacial americano de besteira. É uma das maiores inutilidades da civilização contemporânea, em face dos problemas colossais que a humanidade tem para resolver. De que adianta saber que cor ou cheiro têm as pedras da nona lua de Saturno se logo ali, embaixo da ponte, há gente passando frio e fome? De que adianta perseguir o fim dos confins do universo se a dois passos de distância um desgraçado estrebucha sua desgraça? Na contra-argumentação, um entusiasta diz que o orçamento da NASA é de só 14 bilhões de dólares. O que não fariam os encarregados de alojar os miseráveis refugiados de uma guerra provocada pelo mesmos Estados Unidos, caso tivessem 14 bilhões de dólares para gastar? Alojamentos, colocações e reestruturação cultural/psicológica custa dinheiro. Mas não é tão emocionante quanto descobrir que cor e que cheiro têm as pedras da nona lua de Saturno...

ROGÉRIO CAMARGO  

Anéis de ouro branco

Anéis de ouro branco

Teus anéis de ouro branco brilham como os dourados,

São de dureza feito ferro, redondos como o globo.

Anéis como tu és, valiosos e únicos... Carregados com gosto...

Mas que ostentam a penúria de serem vistos e terem utilidade.

Tu viajas onde divagas – devagar –, reages.

Vives na teia da aranha que abraça o todo: mundo, as pessoas e os desejos.

Na elegância que tens, encontras versos na ponta do lápis.

E todos tem dito: como é bom ler-te; cada letra, cada frase, cada verso...

A união das palavras em coito vivo.

Está ai, pra quem quiser ver, a paz e o amor,

Que saem do coração e derramam em delírio, em choro e em grito.

Falaste que a inspiração havia encontrado o fim, perdendo o ritmo, sem voz no coro.

Os anjos não voavam nos sonhos, e loucos, sem as flechas – em vestes brancas,

Riam das caretas das carrancas.

Talvez tenha desgarrado a ovelha negra do rebanho;

Conseguindo a liberdade, desfrutando do assanho.

Gritaste que as vidas são como as famílias, como os aflitos;

São alimentos das almas, raízes, origens, sonoras águas,

Todos rejuvenescem dos papiros.

André Anlub®

(27/7/13)

A priori a certeza vem e fica

 

A priori a certeza vem e fica

Os olhos negros, ressecados
daqueles que observam os indecisos.
O sapato novinho, engraxado
o uniforme impecável, passado.
Sem esquecer-se da pólvora no colarinho.

Por outro lado...
Um homem com mais conteúdo era taxado de insano
à toa, perdido na praça.
Mas é apenas um filósofo sortudo, gente de raça
com seus versos de paisagens, amores e enganos.

Dois homens em duelos
dois encargos de diferentes elos.

De um lado do ringue o opressor
dos senhores, senhor
de árvores raras, lenhador.
A criatura ignóbil.
No lado oposto a emoção
que não alimenta rótulos
nem quer ser oprimido
tampouco opressor.
O quebrador de invólucros.

A espada é erguida
em alguns pontos do planeta.
Logo em seguida
freneticamente
derrama-se tinta...
Da lança chamada “caneta”.

André Anlub®
(7/6/13)

Ótima terça

 

 Escrevinhador de inteira tigela

Não me observo mais em ingênuos instantes
só quando as toalhas molhadas estão em cima da cama.
Onde está o meu sonho de morar numa praia distante?
- perdeu-se ao preocupar-me com uns pedaços de panos.

Quero parar de procurar meus escritos perdidos
e  meus livros rasurados que foram jogados à toa.
Deixei a paleta sem tinta e o meu colorir sem aquarela.
Deixei vazia a panela, não fui pescar na lagoa.

Disfarço e não vejo meus textos sem nexo
nem os sonetos sem rima de um sentimentalismo perplexo.
O meu ser já perdeu a transparência intacta
sendo um homem de lata, sem coração nem reflexo.

Enfim, quiçá, eu seja insano escrevinhador,
que às vezes conduz a dor, deixando o amor conservado.
Mas naquilo com esmero, um deslumbrado sincero
que tem quentura e frieza no escrever que me presto.

André Anlub®
(18/04/13)