Das Loucuras (na ponta da língua os amores, no resto da boca as paixões)

 

Coloco nosso “amor” entre aspas

Para que em cada dia que nasça

Possa ter uma definição diferente.

Das Loucuras (na ponta da língua os amores, no resto da boca as paixões)

Um coração apaixonado pela vida e pelo ordinário,

Itinerário mal feito, bem frito, fulgido e mal pago.

Verdadeiro pulsar, tambor de calor que ainda anestesia.

Vinde à vida, brinde a tudo, pois o absurdo é pedir anistia.

A noite chega me beijando o cangote e querendo sexo,

Adentrando pela fresta da razão que ontem rachada então hoje sem nexo.

Vá-se tudo, pois quero ficar só com o meu mundo em meu pedaço...

Na cópula que transborda, feito os olhos que flutuam fitando o espaço.

A gaveta que abro tem pertences, particípio passado,

Tem fotos amareladas, pulseiras, besteiras e anéis de prata.

Aprendi a dar o nó na gravata, mas a bravata é que não achei serventia...

Na luz da noite há o dia largado, na luz do dia desmonte embriagado.

Faça-me o paradoxo de ser osso duro de cristal caindo da mesa...

Venho ver estrelas que já morreram e me dão gosto de viver.

Tão perto de mim mesmo e me querendo distância;

Tão longe da minha pessoa e a saudade de mim é imensa.

Ah meus amores, ficaram em páginas viradas.

Desconheço, não vejo o “fim” desse livro,

Mas a tinta não seca, e engrosso as folhas com sonhos...

Tiragem esgotada.

André Anlub

Excelente quinta a todos

 O lado bom da vida é fazer o que gosta

Não pingar colírio em olhos alheios

Viver pra ser invejado é tiro no pé

É egoísmo com a própria alegria

É fazer com a falsidade parceria

É ser Zé Ruela, Zé Mané.

André Anlub®

Ferve de fevereiro

Aquele céu azul turquesa em desvario me olhou sem fim, 

Aquele pérfido desvio que abrolhou em mim;

Tal tiro de festim que acerta minhas árduas cobiças,

Meus veios, meus velhos/novos embustes e premissas.

Sou andarilho com zelo de outrora malandro sagaz,

Sou saga, lenda, mito ou talvez nem e nada disso;

Abdico da necessidade de expor o que fui ou sou; já expondo;

Paparico a dona rica do amigo, bom, antigo, verde e grená alambique.

Dito-lhe ao pé do ouvido:

“verde-bílis com preto, verde-bílis com branco, 

verde-bílis com verde-nilo, seu primo distante.”

- Li isso em algum lugar; 

Acho que poderíamos repintar e avivar os quatro cantos.

O céu agora nublado e um assanhado sanhaço cantando,

Como um tablado branco e você dançando seus passos;

Foram descentes decentes, goela abaixo, quatro copos “quentes”:

(quatro pingas, quatro santos, quatro amigos, quarenta e quatro anos);

Peça imaginária, som e luminária, alma incendiária e (pra rimar)...

Ela – metade marcante da minha faixa etária.

André Anlub

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Dueto LV

É um homem fiel com sua alegria, por esse motivo não faz acordo com dias ruins, nem vez ou outra.

Não abre concessões para não gostar das concessões abertas. Não faz trato com o Demo para não se tornar sócio dele.

É gente comum que comumente mente para se enquadrar em quadros que tapam os estragos nas paredes.

É um homem que passa reto pelas curvas, que se aborrece com o aborrecimento, que não chove com a chuva nem com o guarda-chuva.

Segue alegre sem derrapar nos de repentes; todavia segue toda vida a via que o leva levemente na corrente de bem – de zen – de gente.

É humano, afinal. Não podia fazer nada que os humanos não fazem, afinal. Mesmo que a maior parte deles estranhe o que um deles faça diferente, no final.

Sente-se bem, e prioriza isso! Senta-se à beira do lago com sua vara de pescar, seu sanduiche de atum, sua consciência leve como a brisa que o beija... se deixa.

Não prega a igualdade nem defende seu direito: vive seu direito e deixa o esquerdo viver como quiser.

Afinal, ele está no claro, no escuro ou em cima do muro? Não importa, pois dizem as boas línguas que foi ele quem fez o muro (mas com uma imensa porta).

A porta é generosa: quem entrar entra, quem não quer fica de fora e ela sempre ali, com ele sempre ali – pois ele é ela, como ele é o muro.

Agora um peixe morde sua isca; no mesmo instante que no outro lago, do outro lado do muro, um outro peixe almoça, e enche sua barriga.

É um pescador. Sua pesca é sua alegria. Sua alegria é sua pesca. Há peixe de toda espécie nesta pescaria.

Rogério Camargo e André Anlub

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E assim se fez verão

 

Três poemas com a palavra "unicamente":

Pequenas empáfias

Aves que voam no além-mar

A dois, três metros da água

Sentindo a salinidade existente

Liberdade de tocar a epiderme da vida.

Aves migratórias de voos extensos

Atravessam continentes com suas asas enérgicas

Veem de um modo que nem em sonho o homem vê

A brisa é sua amiga e confidente.

Tudo se torna fácil na simplicidade

O belo, salutar e o generoso são corriqueiros

O natural é unicamente natural

E nada faz falta ter o intelecto.

Alguém lá em cima sorri

Ri de nossa soberba

Ri quando vemos um colibri

Ri quando voamos em asas de aço.

André Anlub

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Estrada insana

Não há razão para encarar essa estrada insana, alucinada...

Dizem que vale a recompensa e o amor é tudo.

Se pegar o caminho será apenas de mala, cuia, bota de couro e queixo erguido.

A bota protege das cobras...

Quais? - Cobras travestidas de amizade, segurança e boas intenções.

A princípio não precisará de mais nada, pois se há mergulho é unicamente de cabeça...

variando entre sorrisos e seriedades durante a queda.

Larga-se quietude – pega-se insegurança –, e determinado vai-se seguindo.

A estrada muitas vezes sangra: fortes chuvas que parecem horizontais.

O barro vermelho surge e se acumula nas beiradas formando esculturas de devaneios

que arregalam e alegram os olhos.

Às vezes levam a um sorriso – a uma alegria –, e dão mais força no delírio do caminho.

Às vezes a estrada enche, há a necessidade de nadar e se nada muito.

Sem barcos, sem boias, sem joias, sem glórias, somente com os sonhos.

Às vezes é seca e solo rachado, com inúmeras voçorocas dando a impressão que nos fitam e chamam para transpô-las.

E mesmo com chuva forte, vento, buracos, percalços, se segue em frete com força ou fraco, coragem ou covardia e quase sempre sem perceber.

André Anlub®

(8/5/13)

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Pérola na Ostra

Palavras soltas, indo com o vento

São como as idéias que habitam a escuridão

Rebentos que eu mesmo invento

Pura e unicamente classificados de suposição

O julgamento final de minhas ações

Tal qual as palavras que deixei de escrever

São unidas com pensamentos em vão

Que desuniram o mais sincero bem querer.

Perdido em vírgulas, parágrafos e pontos

Jogados em papiros com teclas

Que nascem minhas poesias e contos

Sem luzes, escuridão que renega.

Sublinhado pela tinta de corpo e forma

Letras tortas, curvas e retas

Seguindo manuais, escritos nas normas

Sem destino, puramente, sem regras.

Fecho a ostra, guardo as idéias

Desligo-a de uma tal de tomada

Milhões de criatividades são centopéias

Que andam e moram dentro do nada.

André Anlub

12 LITTLE SPELLS — Esperanza Spalding

 

Cria da realidade

Sonhei com calçadas vazias e as ruas pelos carros lotadas,

Estranhos corpos ocos vagando em terras sem fim.

Havia um ar carregado e viscoso, tóxico de tão ruim...

Que entrava como pimenta pelas narinas pré-fabricadas. 

O vazio corria ligeiro pelas artérias e veias

Enquanto aranhas trabalhavam multiplicando suas teias.

Aos ratos, museus, escolas, teatros abandonados...

O mundo ressecado ao aguardo do fogo imaculado.

Sonhei com um horizonte invisível,

O sol apenas à serventia da vaidade.

Do homem, a alma nem sequer “a ver navios”...

A lua vive na insônia da inutilidade.

Podres parede e pele descascando

Clamando por uma demão de tinta,

Rios limpos de sorrisos nunca foram descobertos,

Estão cobertos por mágoas em esgotos ao céu aberto.

Sonhei que havia sonhado que tudo não seria sonho

Só ponho minha mão no fogo pelas chuvas de amores

Encaro meus pavores em sopros como uma toda verdade...

Esbarro no trágico fato de tudo ser cria da realidade.

André Anlub

“Bora nessa”

Vou caminhando com total certeza:

No fundo, no fundo, você está em mim.

Não a vejo, entretanto consigo ver o belo,

Os olhos fracos ainda enxergam.

Ouço tal música (aquela nossa)

Os ouvidos estão indo bem;

Mesmo sem você escrever uma só linha,

Como nunca, sinto sua poesia,

Pois ela também é minha...

(admiração eterna).

No fundo, no meio e no raso,

Meu escuro – meu escudo

Meu jardim – meu cenário;

Nos olhos de janela,

Cada casto colorir de aquarela,

No vácuo, no vasto, no espaço,

Em cada música,

Em cada arte que faço

Em, absolutamente,

Todos os meus passos e traços...

Você está em mim.

André Anlub®