Dos pragmatismos

Na sua cabeça a filosofia deveria estudar somente o que faz diferença na vida
Descobrindo com isso vários âmbitos de largada
Limitando-se então a um ponto de chegada.
E se não houver um efeito prático para tudo... Não há saída.

Não consegue se olhar no espelho
O mesmo não significa absolutamente nada
É só perda de seu precioso tempo
E na calada da noite é só mais um insone hipocondríaco.

Não escreve emoções, até duvida de tal coisa
Caso pinte um quadro... Será nada além de tintas, cores, em uma tela branca.

Seu bom dia é frio como o inverno mais gélido
O maior desafio é uma perda, dor
Ainda não aprendeu a lidar com isso.

É contra a ciência só para desenvolver a ciência
Tem que haver um objetivo social coerente
Na sua experiência de vida discorda de idéias inatas
Pensa que hipóteses são inexistentes.

Enfim descobre que esse frenesi mental pode deixá-lo doente
Uma praticidade do exato que não é nada prático.

Bertrand Russel considera a filosofia pragmatista estreita...
“Rouba da vida tudo que lhe dá valor e torna o homem menor...
Desprovendo o universo de seu esplendor”.

André Anlub

Das idolatrias

Brotaram no desabrochar dos lindos campos
Suas essências... Deixadas como folhas em vendavais
Voando, vagando, sem destino por entre pensamentos e alentos
Como mãos que tocam almas, fazem de harpas sons siderais.

Do seu grito que alcança o espaço
Ensurdecendo, de forma assustosa, deuses e planetas.

Como se fosse aço derretido
Incide uma lágrima densa, que se encandeia e torna-se magma.

A magnitude do seu olhar...
Capaz de fazer dois mundos se apaixonarem
Das luas, pequenos vaga-lumes
De mim o que quiser.

Meu ar, meu chão.

A imponência de sua respiração é sublime sopro...
Ah, dessa nem devo falar...
Mais bela e importante de todas...
A criação.

André Anlub


Imagem: web

Das inspirações

Veio assim de repente como essa brisa gostosa que corta o vale
A lembrança recente que se faz nascente no amor que ainda insiste em você.

Eu, sentada aqui nesse tronco velho de eucalipto...
Os pássaros dando rasantes, bebendo água no lago
Vendo, lá do outro lado, o vento batendo e fazendo no dossel das árvores um balé formoso.

Sinto uma enorme saudade que me aperta o peito feito um torno sem controle
Tento escrever algumas linhas no meu bloco, só saem rabiscos e o seu nome.
Meus pés descalços tocam nas folhas secas, marrons.
O som que elas emitem me remete à uma época em que eu ainda me arriscava com a velha máquina de escrever.

Tempos remotos e maravilhosos
O velho cesto de lixo, lotado de folhas amassadas
Pensamentos que saiam já amarrotados da minha cabeça
As imagens que só vinham à noite, como fadas ou almas aladas.

Inspiração é assim... Um mistério em frente e verso
Quando a verve lhe toca é como um empurrão...
Um mergulho no buraco nada negro do universo
O colorir da emoção.

André Anlub

Do ego

Ele segue altivo, vitorioso e de bela aparência
Segue muito bom naquilo que gosta e faz
No seu andar desfila, brilha e transmite paz.

Mas tudo isso não deixa de ser o que ele pensa.

De superego inflado permuta por mais uma dose de ar
Procura estar onde abonam os “tapinhas nas costas”
Ignora algumas perguntas, mas sabe as respostas.

Mas nisso tudo ainda pode estar muito enganado.

Elogios e afagos, sem dietas, vão lhe alimentar
No pódio ele quer sempre os três primeiros lugares
E nos altares... Ainda almeja ficar mais elevado.

Ego não tem encanto nem quando é verdadeiro
Resta a agudeza de se achar beleza e um ser superior
Tudo se mescla com as empáfias e indelicadezas
E mostra um mendigo buscando ser um pouco amado.

André Anlub

“Nunca se viu egoísmo que não se queixe de ingratidão.”
Emmanuel

Imagem: web

Das opiniões

Vem do âmago ou é influenciável
Nem sempre é viável mas força-se uma barra
Se for criado solto ou debaixo de uma saia
Aparenta estar do avesso ou é puramente admirável

Opinião é sucata ou é escultura grega
Quiçá anel de ouro, furtado
Vida no esgoto e paixão pela pessoa errada
Amarguradamente, aventureiro e solitário.

Branca paz, vermelho sangue e azul turquesa
Sobre a fria mesa... Uma marmita e um finado
Uma carta em uma trincheira e o soldado
Traição, vida e morte, é a realeza.

André Anlub

Das anátemas

Rouba alento de quem é mais anêmico
E pouco antes do mesmo fenecer
Pisa, cospe e sorri.

Achincalha a falta ou a existência da fé alheia
E quem cai na sua teia, destino - sucumbir.

A condição “sine qua non” para sua existência é macabra
Chifre de cabra, língua de serpente e asa de morcego
Seu amor é cego... Arrancou-lhe os olhos.

Nesse holocausto é só mais um fausto
Fato verídico que poucos notam
Na ponta da faca escorre uma gota
Podendo ser sangue, suor ou pranto.

André Anlub