Ótimo setembro a todos

Estão nos planos os santos de barro
Tem sarro por debaixo dos panos
Clamam alto para nós que somos insanos
Na cruz em chamas vai que um dia me amarro.
Vagueando por claras crenças
As prensas apertando o miolo
Escuridão de densas indiferenças
No preconceito não se reparte o bolo.

A poesia - carro-chefe da vida
Pula pelos corações inflamados
Cutuca, grita e devora
Delibera-se nos canteiros que aflora
Corrente casta invisível.
Do atual lirismo à nostalgia inerente
Em serenatas e poesias
Faz-se mais que presente.

André Anlub

Dueto

Eis a nova percepção da leitura, aquele saborear sem julgamentos e “olhos de faca”.
Nem olhos de estilete são necessários: a página se abre fácil à compreensão dócil,
Surgem romances e poesias – nascem nuances policromas da própria vida;
E as mãos talvez ávidas, quase aflitas, também namoram com a calma e a distensão.
Foi-se o tempo penoso dos ventos sem fundamentos, da pequena procura sem fim e incompleta, inconsequente e em ignição.
Foi-se, mas pode ser que volte, não sei, não me prometeu nem jurou nada. Só sei que agora, entre as páginas viradas, encontro o que ele deixou.
Eis a tamanha confiança carregando os versos completos, espertos e profundos, como a aura brilhante que nota a “dúvida” voando, livre, e sabendo que ela é uma passarinha do mundo.
A nova percepção da leitura é uma leitura da percepção. Sem ela, o livro é apenas o livro, nada mais que o livro, embora um livro.
Agora fica o conselho: o Abra, o leia – abra-se, se abrace; descubra um universo que vive em folhas e descubra suas folhas em seus inversos.
Porque é neste momento que D. Quixote troca de lugar com Robin Hood.

Rogério Camargo e André Anlub®

Das Loucuras (eu, você, latência, inocência, 3pc)

Das Loucuras (eu, você, latência, inocência, 3pc)

Nem sempre, no real ou num sonho, a lua lhe sorriu
Às vezes era fazia “doce”, fingia não entender.
Todas essas noites passadas ao som da passada da viola,
A paz que tanto procurava, bateu as pernas e sucumbiu.

Livre, em contato com o antigo que se faz de novo,
Fez inimagináveis viagens,
Ilustrando-as com o chafariz, os amigos e uma enorme mangueira.
Pega fogo, prega a Freira, pega figo na feira...
Mas não se atordoa nas ideias – pois há quem o faça.
Tudo dito e dentro da brincadeira que projetava ao mundo,
No entorno de sua idealizada praça.

Fez inimigos e amigos;
Fez crianças de barro e homens de fumaça...
Manifestação induzida e reduzida a sonho utópico.
Topa começar tudo do começo, refazer seu caminho,
Entregar tudo de graça às traças; ser novamente menino.

Fez que não fez um faz de contas,
Colocou o nariz de palhaço e combinou bonito...
A imagem é sua realidade nesse mundo de circo.
Cinco vezes dez – alcança a maturidade nos algarismos;
Sente a faca na tez – só a morte é se libertar de vez.

André Anlub®
(29/8/18)

Esfera serena

Esfera serena

No papel que pela vida é dado,
Numa novela mexicana frenética;
Em canetas que sangram as tintas
E abraçam as ideias e abrem as janelas.

Há vivas uvas ainda nos cachos
Na esperança de tornarem-se vinho;
No absinto de um achismo moderno:
Eterno feitiço, perene façanha, farto fascínio.

A vivência dos que não veem a violência,
Na indecência do luxo de serem cegas;
Clamam em plumas, rimam e pregam...
Vozes roucas em uma aquarela sem cor.

Há pequenas películas transparentes
Nas paredes de prisões confortáveis;
Há nuvens brancas em céus instáveis,
Anunciando olhos e sonhos fugazes.

Veem-se excelências e suas essências vorazes
Cantarolando alto por todas as partes,
Canções novas de um velho compositor,
Aquele redentor que constrói novos lares. 

Em pífias poses do desconforto do pleito,
Fazem-se modelos de suas próprias fotos;
Criam fatos, criam fetos, creem em feitos...
Dentro do falso globo sereno e perfeito.

André Anlub
(27/05/17)

*segue a vida

Via Revista Culta

Leia o conto ‘Último solo’, de Cortázar, inédito em português

Tradução de Cassiano Viana

15 de agosto de 2013

O escritor argentino Julio Cortázar (Foto: Ulla Montán)

  Notório amante de jazz, Cortázar deixou este conto inacabado sobre Bix Beiderbecke - um dos grandes jazzistas dos anos 1920. Inédito, foi publicado em 2003 na Espanha, no primeiro volume de  suas Obras completas. O autor de O jogo da amarelinha dizia que seu ideal em literatura era escrever como o saxofonistas Charlie Parker tocava. Sou panamenha e há tempos vivo com Bix. Escrevo e passo para a linha seguinte: ninguém irá acreditar, se acreditassem, seriam como eu e não conheço ninguém assim. Não exatamente eu, mas ao menos como eu. O que é uma vantagem, porque dessa maneira posso escrever sem que me importe que leiam ou não, que ao final queime isto com o último fósforo do último cigarro, ou que o deixe abandonado na rua, ou que o dê para qualquer um, para que faça o que der na telha; tudo estará distante, tão distante de mim e de Bix. Escrevo porque não há mais o que fazer e porque é certo ou parecerá certo para alguém que seja como eu. Existem, esbarro neles perto ou longe na vida. 

- continua no site da Revista

Ótimo domingo aos nobres amigos

Debaixo da minha árvore

Ao pé da grande jaqueira,
Ao pé da letra,
Ideias alegres – pernetas –,
Tal qual saci Pererê.

Sou contador de histórias – voo nos meus mistérios...
Atento que o tempo é o verdadeiro remédio.

Será que não vai chover? 
Quem regará a grande jaqueira?

Nada de tempo fechado, 
Nada de nuvens escuras;
O conto que eu conto, que conta aventuras...
Não há chuvas no meu entender.

Abrirei um parágrafo que caiba uma pequena tempestade,
Para alegrar minha árvore, satisfazer todo o verde,
Incluindo o meu flerte que se faz de enfeite ao transparecer.

E caem as águas da chuva,
Agitando as folhas que parecem dizer “sim”;
Molham meu corpo e meus aforismos;
Molham as escritas: poesias e prosas...
Regam as rosas do jardim do viver.

André Anlub