Na poesia nascente

Desde que nascemos somos moldados através de influências... Mesmo quando não se é e/ou se segue o sistema, e há o flerte com o lugar não comum, se pega de algum modo uma abertura pré-estabelecida. A novidade é exclusiva apenas para nós – aos nossos olhos – pois ela já existe ou é apenas uma releitura de algo já nascido e até mesmo encanecido. Iniciar uma nova luta é tão-somente uma nova visão de uma peleja tantas vezes travada.

Na poesia nascente
(André Anlub - 15/4/14)

Aquele menino sabido
Dono dele e você,
Destemido e escrevendo
É capaz de inventar.

Tornar-se-á mais um rugido 
- gemido – sussurrar.
Que vai além do planeta,
Pois é tudo no bom de escrever.

Aquela luz lá no alto,
Voracidade do pensamento,
Fez de instrumento a aurora
Que irá ao fim da noite nascer.

É assim a pegada que marca cada momento,
Dedo que sangra no espinho
E sozinho cicatriza no tempo.

Esse moleque:
Fez no sonho um gigante
E sonhou em ser amado;
Amou como um amante
Que honra seu tempo acordado.

E o ponteiro vai descendo,
Vai subindo em pé e deitado...


Cabelos brancos ao vento,
E só o eco faz som de menino.

E o mistério jamais quebrado
Que quebra o enigma do dia seguinte,
Fala aos ouvidos ouvintes...

Fala aos ouvidos largados:

- virão até mim navegantes, virão prostitutas e beatas trazendo ciências exatas e poemas escritos no escuro.

- todo o absurdo do mundo estará no bolso encurtado, queimando por dentro e por fora um corpo jamais sepultado.

Aquele velho sabido
Que entregou sua ideia ao próximo,
Deixou cicatrizado no ócio
Bela tatuagem veemente.

Sorriu com todos os dentes
Agitando a mão como quem vai.

E lá na luz com seu pai
Se fez forte na poesia nascente.

O tal vento cruel e birrento soprou ao meu ouvido
Como uma fera grunhindo (nada adiantou)...

Só a cera espalhou.

LITERATURA NACIONAL

LITERATURA NACIONAL - A ESSÊNCIA DA ARTE - 1 — com André Anlub, Autora Amanda Bonatti, Catia Mourão, Elias Araujo, Carla Montebeler, Adriana Igrejas e Bruno A. Castello.

Grande Prêmio do Cinema Brasileiro!

Estamos ao vivo! Confira a transmissão da cerimônia de premiação Grande Prêmio do Cinema Brasileiro! Assista agora >>http://bit.ly/GPcinemA
Posted by Canal Brasil on Terça, 1 de setembro de 2015

Quando entrar setembro...

No teatro da vida*      
(André Anlub - 04/04/13)

Um brinde à paixão aventureira,
Abrindo o melhor champanhe.

Se banhe na fonte da juventude,
Faça dessa quietude a voz guerreira.

Mais ameno, segue firme, segue o tempo,
E ao vento dissiparam-se as nuvens.

Bem ao longe, as colinas – ornamentos
E o verde, um alento – é perfume.

A natureza é o presente de união
Da unção do momento com o desejo,
Que o beijo assina embaixo – dá o laço;
Encare o passo pois o tempo é contramão.

Amanheceu e a paixão já fez a cama,
Tomou café, leu jornal e foi-se embora;
E em outra hora, de repente, talvez volte;
Pois no agora, fecha a cena – encerra o drama.


*poema declamado pelo amigo e poeta Fabio Kerouac
no 28 Salão Internacional do Livro e da Imprensa 
em Genebra/Suíça - 3/5/14.

Tempo de ser pavão

Tempo de ser pavão
(André Anlub - mar/2012)

Está no tempo de ser mais flexível
espelho de exemplos melhores
um elixir para o mal reversível
travestido de camaleão adaptável.

Do colorido que se faz adequado
ser o pavão mais majestoso em delírio
desenhar portas nos rígidos muros...
Pois de preto e branco só quero minha face.

Creio em um ser mais etéreo
entretons desnudos à flor da crua pele
- no deguste da cor vinho
- no deleitar-se do caramelo.

Digo que creio em vivas aquarelas
peregrinando pelos preconceitos sem nuances
somando o sexo com amor e a verdade
dando um verniz nos cinquenta tons de cinza.

Escrevinhador de inteira tigela

Comentários sobre o livro "O sol e o peixe" (Virginia Woolf, com organização e tradução de Tomaz Tadeu) no canal do Livro & Café. Leia a resenha no blog: http://bit.ly/1JxKKCL
Posted by Autêntica Editora on Sexta, 28 de agosto de 2015

De jeito, deleite
bom bocado das línguas - dos beijos
lençóis de seda;
e de penas de ganso,
os travesseiros...
Doce delícia é nossa doce vida:
a cobiça reflete na minha íris;
é a malícia da sua infalível conquista.

Escrevinhador de inteira tigela
(André Anlub - 18/04/13)

Não me observo mais em ingênuos instantes
só quando as toalhas molhadas estão em cima da cama.
Onde está o meu sonho de morar numa praia distante?
- perdeu-se ao preocupar-me com uns pedaços de panos.

Quero parar de procurar meus escritos perdidos
e  meus livros rasurados que foram jogados à toa.
Deixei a paleta sem tinta e o meu colorir sem aquarela.
Deixei vazia a panela, não fui pescar na lagoa.

Disfarço e não vejo meus textos sem nexo
nem os sonetos sem rima de um sentimentalismo perplexo.
O meu ser já perdeu a transparência intacta
sendo um homem de lata, sem coração nem reflexo.

Enfim, quiçá, eu seja insano escrevinhador,
que às vezes conduz a dor, deixando o amor conservado.
Mas naquilo com esmero, um deslumbrado sincero

que tem quentura e frieza no escrever que me presto.

Morre Oliver Sacks

Morre Oliver Sacks, explorador da mente e a tolerância.

Ao fazer 80. Artigo de Oliver Sacks (em espanhol): http://elpais.com/elpais/2013/07/10/opinion/1373457617_864305.html

O neurologista Oliver Sacks enfrentou nos últimos meses a tarefa mais difícil com que qualquer pensador poderia lutar, sobretudo alguém que dedicou toda sua obra a tentar entender o funcionamento da mente humana: explicar sua própria morte. Em fevereiro, Sacks anunciou em um artigo que sofria de câncer terminal e, neste domingo, faleceu em Nova York aos 82 anos de um câncer de fígado. Teve tempo de publicar suas memórias, On the Move, e escrever uns poucos textos na imprensa em que, com sua característica mistura de humor e lucidez, explorava as certezas da vida quando já sabia que lhe restava pouco tempo aqui embaixo. 

Ótimo domingo!