ABORTO

A propósito das declarações do presidente da Câmara dos Deputados, Eduardo Cunha (PMDB-RJ), sobre a descriminalização do aborto no Brasil.

(Charge: Vitor Teixeira)

Atirador de Virginia

Atirador publica vídeo de assassinato de... por thevideos11

O fantasioso mundo do "tico e teco"

Campanha “anti-doutrinação” contra professores eleva estresse em sala de aula
Clima de perseguição estimulado por Bolsonaro e Escola sem Partido geram ambiente de permanente tensão, relatam profissionais de centros públicos e privados de São Paulo

Aqui: El País

Médicos cubanos

Publicação by Joaquim Neiva.

“BOTÕES ABRINDO EM FLORES” 2015

Escritor, poète maudit, autodidata nas artes • Imortal da Acad. de Artes, Ciências e Letras de Iguaba Grande • Coautor em 50 Livros • Art. plástico com obra no MAC (BA) • Menção Honrosa no 2°, 4° Conc. Literário Pague Menos e I Prêmio Literário Mar de Letras (Moçambique/Portugal/Brasil) • Participação Especial 2014, Talento Poético e Destaque Especial 2015 no projeto Poesias Encantadas • Medalha Personalidade 2013 (ArtPop) e Comenda Excelência 2014 (Braslider) • Membro da Acad. Luminescência Brasileira (SP), ALB (BA), (GO) e NALAL (PT) • Autor: “Poeteideser” 2009, trilogia poética: “Fulano da Silva, Sicrano Barbosa, Beltrano dos Santos” 2014 e “PuroOsSo” 2015.

Tarde de 14 de março de 2013 – “A cena da sina em cinco tempos” (fragmentos)

(Parte IV) – Agora é êxtase de lisonjeio e satisfação; pus a mão na arte, na autoridade de uma Academia; animo de energia – passo à frente – mira ativa. Fiquei maravilhado aos pés de Iguaba... E não me gabo, mas me deslumbro desse flerte; como diria Caê: “adoro ver-te...”. (Parte V) – No retorno, torno a teclar nessa tecla; abraço deuses, mestres e magos. Ponho-me à mercê da alegria e a vida me fecha em afagos. Novamente sobre outros Lagos, e largo sorriso ecoando. Saudade da casa e entornos, contornos de tempos mais calmos. Saudade dos bons e maus que com o sol fazem a lua; saudade da música sua, e a língua dançante dos cães. Quero a água gelada, as bocas recitando versos, novos escritos discretos e poças com estrelas nuas. (Dedico esse singelo escrito ao saudoso amigo, caríssimo confrade: Jacques Azicoff)

Manhã de 14 de abril de 2015 (com sabor de Bardo que brada na quebrada)

Vim novamente da escola da história; aquela sofrida – ou nem tanto. Passo e vejo a rasteira do capoeirista que entorta a pista ou somente meus olhos. Leio enquetes no céu sobre cores do tempo, sobre sofrimentos e felicidades, casos eternos perdidos em uma bolha chamada: “talvez”... E algo mais, ou algo assim – ou nem tanto. Sinto o cheiro de grama encharcada, de cavalo, daquele mato irrigado, daquela bosta de gado – estrume fresco. Pois bem, estou em casa, enfim (vou fazer café fresco, pão de centeio, queijo coalho e Muddy Waters no som bem alto). Acendi a lareira, o incenso, a ideia e vi o moleque Manoelzinho descendo a ladeira nesse frio congelante e inventivo... Menino, sem casaco, sem uma calça quente, sem gorro, sem dente, sem família; voa por cima do muro uma coberta de linho (tenho uma novinha que ganhei da minha avó), ele pega e se transforma em um casulo gigante – algo pré-histórico. Deu-me um nó na garganta e não consegui cantar! Resolvi fazer uma oração, calado (antigamente era mais fácil ser enfático, fantástico, fanático, fantasioso e sonhador). Nesse instante um dos santos da estante me olha com um olhar de quem quer dar um passeio; me fala mudo com olhos fixos, e, por fim, me cala em receio.

O pego... Levo ao outro cômodo e o acomodo em cima do parapeito da janela. Nesse momento o tempo abre, o sol brota tímido e as nuvens quase se transluzem – dando para ver a felicidade ao longe.

Tarde de 2 de setembro de 2014 (com um toque de ontem, de hoje e de sempre)

– Em um adendo: Acho que o hábito de estacionar nos grandes nomes do passado abafou os escritores atuais, principalmente os poetas e/ou os que têm uma escrita mais moderna, mais arrojada e marginal; não devemos deixar nada ser empecilho para uma produção artística em todos os âmbitos. A arte (assim como o dom) não pode ser sobrepujada por pessimismos ou modismos. Ela é além de qualquer coisa artificial, rasa e de cunho materialista. Escrever é parto, e a cada poesia gerada é um filho no mundo. Incentivar a literatura no seu ventre e a posteriori na sua nascente, tendo ajudado a chocar o “ovo” na concepção, é o tapa de luva de pelica na inatividade dos pincéis e das penas (no modo geral)... É o grande “touché” da arte. A qualidade sempre será mais divergente quando houver quantidade, as contradições, as discussões, as críticas, só fazem bem! A meu ver esse papo de “quantidade não é qualidade” é um pouco furado. Quanto mais se tem tenacidade, experiência e afinco em algo, mais o mesmo evolui. O ato de escrever muito, por si só, já é válido e paga o “ingresso”. Apoiar a literatura, sobretudo em um país com baixíssimo número de leitores, é primordial. Qualquer incentivo à leitura será sempre válido e qualquer manifestação artística, idem; temos que colocar a literatura de um modo muito mais significativo na vida das novas gerações. Comecei a escrever tarde, sempre penso como seria se eu já conhecesse a poesia na época que montava num cavalo e, na maioria das vezes, ia solitário até um açude, me balançava num balanço de corda e sentava num banco de madeira (ambos que fiz) para ponderar sobre a vida; quantas vezes flagrei-me na praia do Arpoador; ficava sentado na pedra, na areia ou na prancha admirando o sol ao longe e pensando poesia. A poesia já existia em mim, mas ainda não se manifestava. Na pré-adolescência, durante e pós, fez inúmeras amizades, percorria o Rio de Janeiro de camelo (bicicleta) para cima e para baixo, ia a diversas turmas de rua (Hilário, Constante, Leme, Figueiredo, Edmundo Lins, Ipanema, Arpex, Catete, Glória, Botafogo...) e turmas de surfistas para trocar ideias, fazendo assim amizade com várias mentes pensantes de histórias e ideologias diferentes.

Noite de 18 de abril de 2015 (com divinização da poesia – divisor de águas)

Na sombra dos medos nasceu o pé de luz (meu pé de cabra arrombador de Eus). E esse pé cresceu – se ergueu, ficou forte – criou porte, deu frutos, assim... Amadureceu a chave do mundo – a chave de tudo e futuro eternizado: chavão. Janelas se abrem; se abrem cortinas e vem o beijo do sol e vem penetrando o clarão (até coloquem palavras em minha boca... mas que nasçam poesias). Mistérios nas nuvens, e obtusos e abstrusos e absortos. Abriram-se dentro de um aberto brilho no imaginativo castelo os portões. As notícias melhoraram com o céu lavado, o infinito ficou mais perto; ouço aquela menina me chamar para um drink no escuro, ou no inferno, “a la Tarantino”. Visões de queijos e vinhos – paladares de bocas e intestinos, tudo faz sentido de alguma forma. Há um gigante ou há um anão entre o rei e o umbigo, decididamente isso é de fato uma norma. Já ouvi a menina exibindo cantando que nada a deprimia... E depois sumia. Talvez fosse para outra galáxia ou talvez tocasse violino para inspirar um milhão de alguém. Lá vem um inverno rigoroso... Vou colocar um casaco, deitar, ler e tirar um cochilo. Na luz da coragem o pé de luz cresce (além de contador de história, da necessidade de mentir, objetivos, escritos e glórias).

Manhã de 20 de abril de 2015 (com o pé na estrada, no estado e no estribo)

Já de praxe: meu maracujá gelado e a impressão de algo largo longo lerdo no ar. Ser leigo nas conclusões não é algo estranho? não, nem tanto! Cobiço sempre os pingos nos “is”, e até levo desaforo para casa (mas sabendo e admitindo que esteja levando). Sou inteiramente parcial e gosto de ter conceitos sobre tudo... Mas sabendo que os mesmos podem mudar, admitindo e procurando acertar (caso esteja errado). “Isso” ou o “aquilo” são coisas corriqueiras; mas nada é corriqueiro quando se vive o momento. Há algo no ar: talvez seja somente ar mesmo; talvez seja poluição; talvez seja um cheiro doce que ficou na memória; talvez cheiro de comunhão, velas acesas... Esses “trens” (jeito Mineiro, saudade de MG). (vou comer um queijo com doce de leite e goiabada, beber uma cachaça e volto). Há algo no ar: não é algo comum, extra comum, é algo turvo, fora de foco que necessita arremate... Mas sem martírio! Fiz juramento de arrumá-lo, deixa-lo tinindo (seja lá o que for). Em dado momento a brisa invade a sala e sinto o odor de flor de lírio (voltei de bucho cheio e com duas talagadas de cachaça na cachola). Joguei a moeda ao alto, escolhi “cara”; e foi assim: bateu no chão, rodou, rodou, rodou... Andou um pouco e caiu no vão da pedra. Peguei a lanterna e fui ver ao menos o que havia dado; e foi assim: bateu a luz nela e nada! Agora é algo comum que me tira a atenção e vai à contramão do desejo; agora é pão sem queijo, sexo sem beijo e desconstrução da ação. Fui pegar um imã, uma corda e acabar com o imbróglio... Resgatei a moeda, mas no ínterim do resgate – viagem – volta –, ela rodopiou na linha... Jamais saberei o que deu. Então, se não sei se perdi ou ganhei: é empate.

Tarde de 20 de Abril de 2015 (com ação, doação, dor e adoração)

Vem à dor de cabeça, mesmo que imaginária. Vêm os placebos da leitura, escrita e ficar solitário. A versão da história há tempos foi deturpada, pois nunca se faz nada que não traga um avesso apraz. Nada é capaz de entreter intermitentemente os eu próprio capataz; loucura, e é mesmo. (hoje pensei em ir doar sangue). O avesso agora se fez travesso e belo, repartindo o bolo em ¼ de desequilíbrio. Complexo colorido de combinações perfeitas aos olhos perplexos e mentes entreabertas; mentes de calibres sutis, situações de insinuações sinuosas e citações hostis (tirei a noite para ler Foucault, mas faltou fetiche e o fantoche para findar tal festa). Vem à dor na perna, mesmo que real. Após a corrida vespertina em um suor mais forte, em um sol mais forte, um pique mais forte de um corpo mais fraco. É abril, mas poderia ser sonho; é um mês escancaradamente gordo (novamente a sensação que tenho mais do que preciso/mereço). Os bordões estavam prontos e os bordéis idem: tais “ai” e “hum” e “ha” num vai e vem intenso de dar inveja ao pêndulo do relógio antigo da sala. É mês que escancara; vou dar a cara à tapa e pronto para quaisquer jornadas. (tirei a noite para ler Ana C., vai faltar você. Já cedo faltou enredo, há medo sem meio no querer).

Noite de 20 de Abril de 2015 (com poética e orgulho das conquistas)

Iniciava-se: há ditadores querendo salgar a carne do churrasco. Isso é inadmissível!

Fiz aniversário no começo do ano; não tinha bolo, mas tinha bala! E da boa, e bem doce. Não sou mais um consumidor assíduo de doces, só os mais “light”. A criação atualmente é meu carboidrato, minha glicose, minha paçoquinha, meu doce de leite com suco de amora (vou comer torrada com ricota de leite de búfala e, de sobremesa, trufa de chocolate). Agora vi na televisão: mulher deu a luz a cinco crianças; agora olhei para o céu e cinco estrelas se destacaram. Medianamente o meridiano escolhe uma ponta; espontaneamente o espontâneo fica indeciso. É muito siso para um inciso nessa pouca boca; é muito oca para se construir uma oca e ocupar todo espaço preciso (vou tocar Blues pesado na minha gaita de boca e pegar pesado no semblante de louco). Farei aniversário no começo do ano que vem. Talvez tenha bolo, talvez tenha bala! E, de boa: nada de doce. 

Manhã de 24 de abril de 2015 (com um pouco de Absolut e água com gás)

“Êta, porreta, qual é”! Deixo para trás o rompante e no montante e na montanha vejo essa manhã sedenta, tamanha, de inspiração. Manhã avermelhando ao longe... Cereal, frutas, café – sustentação –, o branco da parede e quadros coloridos, aqui. Vou dar minha corrida e ganhar pensamentos; ganhar sonhos e novidades; vou dar minha pitada de irrealidade e abarcar fingindo ser um monge (não escondo a simpatia pelo Budismo; e nem deveria, e nunca assim farei). À revelia estão em quilo/peso à crença contraditória, algumas oratórias sem noção; há momentos em que não me queixo, e o quebra-cabeça se deixa e se encaixa... Na maioria dos momentos não. Prefiro sempre a adequação de ter uma/duas/três escolhas (fiz escola nisso) e fazer o que acho sensato, justo e honesto: sem ordem – desordem – prevaricação (não escondo a simpatia pela pessoa simples, direta, objetiva, sincera e nada gananciosa). “Êta, disposição”, é bom acordar para vida depois de acordar da cama e depois de anos estagnado; não vou mais reacender tal (nenhum) carma (não foi para fazer trocadilho, gente. Juro!). Já vivi na lama; já vivi no limo; já vivi no limbo; já vivi sem gama e “me virei” na vida sem colorido – sem poesia – sem improviso, com garrafas e ideias vazias (ou a caminho)... Sem fim, sem confetes e sem ninho. Na obsessão pela saída achei a poesia. Hoje a amo sem a necessidade da recíproca.

Madrugada de 25 de abril de 2015 (com um que de Bovarismo e um quão de Marx)

Não se diz ganancioso, apenas não se contenta com pouco; só não percebeu ainda que também não se contenta com muito. Uma corda: já baixou a noite, deitado e cansado vejo pela janela as estrelas sorrindo no céu; faz um frio atípico que pode futuramente principiar um temporal (tem sido a poesia que me invade e, em alarde e envaidecido, sigo saciado na sua maestria). Já fiz minha leitura noturna, escovei os dentes e bochechei o enxaguante bucal. Vou até a cozinha e abro o freezer deixando sair aquele bafo de fumaça gélido e gostoso, pego um copo comprido e coloco gelo até a borda e na porta pego a garrafa de vodca (resfriada/intensa – branca/alva – coloidal/viscosa – irresistível/fatal). As asas querem voo, me incomodam, querem que eu volte à leitura ou pegue a caneta. Mas com o copo na mão e o líquido na cabeça: estou de muleta. Um acordo: fiz um acordo certa vez, um pacto com um dos meus medos e com o mais forte deles. Nosso encontro foi em sonho: eu solitário no mar com ondas gigantes – é impossível estar sozinho quando se tem ondas gigantes, mas eu estava –, nada de terra em volta, nada de ilha nem sequer um barco. O medo voava enquanto soltava uma forte chuva sobre mim e soprava um vento muito frio e extremamente forte, no estilo terral, que fazia nas ondulações pequenas chuvas ao contrário. Era um cenário “Hitccokiano”, só um pouco pior, que parecia durar uma eternidade; eu gritava a ele para deixar-me livre, para expor a verdade, para não me enrolar mais... Ele concordou e eu então acordei (pássaros que vem e que passam também são os pássaros que ficam). Quando o tempo passa em branco é como estar alegre na jaula o Corvo; se acomodando no contrassenso de ser castrado da liberdade do voo. Um acorde: pego minha faca importada, minha faca de guerra, sento na varanda ao relento e começo a amolar – é um bom passatempo. A madrugada grita em silêncio, os cães das casas vizinhas e os daqui fecharam suas bocas sorridentes e babonas. Agora falta pouco, falta o parco: um mar, uma vara de pescar, uma lua cheia, inspiração e um barco.

Tarde de 26 de abril de 2015 (com esse bagulho que é o barulho)

O silêncio pega pelo pé; por isso sempre estou em companhia da música; tomei gosto por expor o que ouço ao escrever... É um toque, é um tique, é uma marca. Agora escuto “Poles Apart” do Pink Floyd, e com ela rabisco algumas ideias. O barulho, no ar, solto, solta minha alma. Mas tem que ser um bom barulho – o meu barulho –, e não precisa ser alto.

Se não houver música volto-me ao barulho dos pássaros ou das ondas ou dos latidos ou dos gemidos ou da leitura que imerge no silêncio de todos os sons. Sou flexível aos sons naturais e sou extremamente austero aos sons do homem; chego a ser o chato que beira o caricato; chego a ser um pouco incoerente, pois sou o moderno de fones no ouvido que saem de um aparelho minúsculo com mais de duas mil músicas de outro século. Mentira! Há sons novos no repertório... Bem poucos, mas há. – Saindo do assunto: esse bagulho que faz um “barulho” bizarro que voa sem direção e aterrissa sem hora marcada; que toca no coração e na alma e (muitos dizem) na inspiração; que acende e queima em um cigarro ou em um cachimbo, sem ou com ritmo... E faz estrago, ou não – dá barato, ou não –, custa caro, ou não – pode custar vidas e causar mortes, ou não –, mas sempre cria muita polêmica e discussão.  Mas é outro assunto, para outro dia, outra estação. – Voltando ao assunto: peguei carona na leitura alheia que bateu na veia e tirou à teia e atiçou a aranha a fazer outra, futuramente. Os versos me saem famintos e querem mergulhar no branco da folha ou na tela alva do computador, quiçá na orelha da amada, arrepiando a nuca e os braços, ou simplesmente ser falada ao vazio do ar. Esqueço que os meus versos querem navegar (mas metaforicamente) – pelo menos os meus; todos os meus escritos, versos e até desenhos voam (mas metaforicamente²), pois na verdade saem em um veleiro, em um barco atraente (mas metaforicamente³); às vezes pega um mar de calmaria marmórea, sem brisa, sem onda, só aves que soltam sons baixíssimos e passam famintos dando mergulhos certeiros. Saem com aquele peixinho no bico e o sorriso implícito. Mas outras vezes é um mar agitado, assombroso, terrível, com uma bela ilha ao fundo e um sol acanhado que aguardam a chegada das letras. Ando lendo muito (além do corriqueiro) e nesse período estou devorando: “Confesso que vivi”, também o livro de uma amiga e Ana Hatherly... Fora as leituras digitais e de notícias. Acho que engessei um pouco a mão (apesar de estar há meses mergulhado em duetos com um grande poeta e amigo) e “desengessei” meu tempo comigo: estou orando mais (do meu jeito insano) e tentando aumentar minha constância na meditação; há tempos mudei de maneira drástica minha alimentação, focando o natural e comendo peixe e frutos do mar seis dias da semana; tem um ano e meio que venho correndo todos os dias (para ter direito a um dia de folga), sem escolher dias ou criar normas e horários, apenas o próprio tempo da corrida. O silêncio agora será quebrado pelo fim de tarde que chega e meu mergulho na piscina, uma cerveja sem álcool e um bom filme. Vamos atualizar os minutos, vamos fazer diminuta essa noite que chega rasgando – despedaçando meu tempo que foi devidamente aproveitado nesse domingo acabado, nesse sol que se foi... Amanhã já é nova semana e nova incidência da inspiração.

Madrugada de 27 de abril de 2015 (com uma enorme saudade do amanhã)

Sempre me flagro longe, pensando na minha velhice, na minha careca reluzente e no meu coração ainda batendo e amando, pescando em águas calmas e fartas de peixes e poesias; é recorrente. Penso no meu futuro barco simples, azul turquesa, nas águas de uma cidade do nordeste. Um barco com aquela tradição de um nome feminino escrito em letras simples e sóbrias nas laterais da embarcação... Há um tempo eu colocaria alguma pintora que gosto, que simbolizou algo em mim: Tarsila ou Djanira ou Haydéa ou Malfati ou Lia Mittarakis... 

Mas hoje em dia mudei, e o mais provável é que seja o nome de uma das escritoras que também me marcaram, nas leituras e/ou nas respectivas histórias: Emily Dickinson ou Sylvia Plath ou Ana C. ou Carolina de Jesus ou Virginia Woolf ou Beauvoir... Ai, ai, ai, as mulheres... De repente seria melhor escolher uma deusa de alguma mitologia. Mas não! Ficarei mesmo com as escritoras que são/foram/serão deusas reais e eternas. – Em sempre: (Ainda mergulho de cabeça em uma paixão; mas checo a profundidade e a temperatura da água, coloco touca, tapa ouvidos e vou). Estico a mão para o céu e peço força captando alguma energia silenciosa. Na varanda, na minha cadeira, os cães deitados ao meu lado e um ar gélido, um céu limpo e os insetos em minha volta me observam. Estico os pés e apoio na minha escultura, “O tronco”, dou uma talagada no suco gelado de maracujá. O gelo aqui derrete em segundos, é um milagre sair da cozinha, sentar em uma cadeira e ainda vê-los boiando no copo (exagero). Meu corpo estala e já pede cama, meus olhos cansados, ardentes e coçando me convidam ao sono. Vou-me ao repouso, repousar o corpo, a mente, o bloquinho e a catarse que adoro, pois me persegue nos momentos mais curiosos, mais gráceis, carrancudos e inesperados. – Em nunca: agora estou satisfeito, debaixo de uma coberta fina o ventilador me banhando em ventos com o silêncio que a noite presenteia. Não há o que temer quando se tem como companheiro uma garrafa de saquê. É um paradoxo, pois se foge da luta encarando a fera. A verdade é que não está mais ali quem segura o quarto copo. Ele já se foi embriagado, alto em voo sem bússola sem tempo, o corpo físico presente, o espiritual enfermo – sem intento e localização nos mapas. Mas o corpo que fica ainda tem força, tem luta tem truta e maneja uma faca de caça e um punhal. É um perigo, arriscadíssimo, perigo descomunal; lembrou-me: “É a tal”.

Manhã de 12 de setembro de 2013 (com poética, dialética aritmética e dislexia)

É a tal: por favor, aguardem contato, anunciaram a chegada na hora; cheira forte e choca os olhos, queima a pele e dá até barato. A caça do homem no largo lago (um peixe e a saudade no prato) é a lágrima que chega mansinha no sorriso da boca na esquina. Fez louca a agonia do peito e a merecida alegria no tato. Fez da arte gato e sapato, do seu jeito só nesse feito. Alguém pergunta o que sugerem pra hoje: o cardápio está em letras gregas. Vejo estátuas sem todo o braço, ouço o voo de moscas varejeiras. Vem bom humor e o pavor de perdê-lo, o problema é mais que emblemático; vem matemático e fica cabreiro; vem o cosseno, o seno e o quadrado. E no porta-retratos a verdade, a neurose que não faz sentido; indo à toa, à tona e a esmo, não é o mesmo que felicidade.

Manhã de 29 de abril de 2015 (com um quê de barba feita)

A animação acorda junto! Coisa rara atualmente, mas sempre muito bem-vinda.

Abri meu jornal eletrônico, o qual assino, e li sobre política. 

É, politica. Aquela coisa que muitos odeiam, alguns participam e muitos não entendem. Todas as vezes que faço uma postagem com algum cunho político me arrependo! 

Acho que realmente fica complicado quando se fala o que as pessoas não querem ouvir (até mesmo quando se está do lado delas). Vou me ater em escrever meus singelos rabiscos e continuar me expondo politicamente somente no meu voto e no boteco da esquina onde bato meu ponto, jogo gamão e derramo meus copos. Lavo o rosto e vejo aquela cara de ontem, meu cabelo está carecendo de um corte curto, é mais prático e o calor abranda. Escovo meus dentes, lavo novamente o rosto, faço meus alongamentos e vou-me ao banheiro de fora, da área dos fundos. Lá já tem um livro me esperando e o meu trono que adoro. Agora vamos falar em poesia, em algo romântico que me toca, me desmancha e me conserta, me dobra e desdobra, me faz feliz e moleque. Já estou pintado de guerra, já ouço tambores e ao fundo a água cai de um céu pardo e enterra meu otimismo. A espada é das Cruzadas – a roupa de soldado negro – botas de couro bem grosso – olhar de quem já morreu de véspera. Dilacerei meus fantasmas em praça pública ao som de Björk, a luz de holofotes com canapés diversos e uma vodca da boa. Era uma manhã como a de hoje, quarta feira; era Maomé indo à montanha e Maria indo à feira; um carro avança um sinal, outro estaciona erroneamente em vaga de deficiente; uma criança cai muito doente e de repente cai meu astral. Fui caminhar e me deparei com um belo castelo de cor púrpura, com um capacho enorme na porta escrito: “Essa casa é sua”. 

Tarde de 29 de abril de 2015 (com um “tico” de “pronto, falei!”)

Veio um cheiro de sopa, aquela que a avó fazia nos tempos de criança... Geralmente quando eu adoecia. De repente é psicológico: o cérebro me pregando uma peça.

A solidão atualmente é momentânea – é tempestade – que passa rápido e me dá até gosto – até gosto – pois refresca. Aprendi a lidar com a solidão não sendo solitário, pois às vezes a escrita pede reclusão e às vezes a leitura o isolamento; há tempos havia muita companhia, mas também um vazio importante a ser preenchido e isso me tornava só e sempre disperso. Achei à escrita, achei o meu Norte. Hoje tenho poucas, mas importantes e essenciais companhias: escrita, companheira, cães e alguns amigos, e sinto-me completo... Acho que amadureci nas carências, pois hoje em dia me conheço melhor; conheço meus defeitos e os assumo sem medo e piedade (é no assumir que se dá o primeiro passo para a correção). Desfoco as certezas (pois já estão certas, o que há de se mexer?) medito e foco absoluto nas incertezas; desconstruo o que me faz mal, pois tudo que faz mal pode e deve ser desmontado e não destruído. Se você destrói algo, acaba deixando destroços que podem vir a atrapalhar no seu caminhar, fazendo-o tropeçar e, por conseguinte, ter que remover do caminho (fazendo novamente um elo com aquilo). Em poética: Sinto sempre que há o toque da aquarela, há o tom certo para cada olhar, fazendo de cada olha a paisagem de gosto. Vidas ambíguas acontecem e não é a falta de tinta, pois nada deve mergulhar ininterruptamente no colorido e/ou no preto e branco. Até porque um e outro são cores. Vidas de umbigos também aparecem, e temos que saber lidar/liquidar/adestrar o ego. O ego é uma das armas mais perigosas existentes no mundo, até mais que o dinheiro. Ele se camufla, se mascara, se maquia, transmuta, diminui e cresce conforme sua penúria de existência, ostentação, parasitagem e sugação/destruição. Quem domina o ego tem total domínio da imagem, das vitórias e derrotas, dos sentimentos crus e da convivência salutar perante a sociedade. É algo que foge do diálogo raso, de fofocas e intrigas, de manipulações e insolências. O modo mais rápido, fácil e democrático que encontrei para domesticar meu ego foi no autoconhecimento, na meditação e no espelho eterno que crio diante de mim.

Excelente semana aos amigos !

Bitches Brew é um álbum gravado em 1969 pelo trompetista norte-americano Miles Davis e lançado em 1970 pela Columbia Records.

O álbum é considerado por muitos como um dos mais revolucionários da história do jazz, e precursor do estilo jazz fusion. 


Gravado de 19 a 21 de agosto de 1969. "Bitches Brew" é um álbum duplo de estúdio do músico de jazz americano, compositor e líder da banda Miles Davis. Apesar de sua complexidade, "Bitches Brew" teve um grande sucesso público, tanto entre os amantes do rock quanto dos fãs de jazz (foi a primeira na parada de álbuns de jazz dos EUA), apesar de muitos amantes do jazz tradicional terem rejeitado o álbum. O álbum vendeu mais de meio milhão de cópias e representa o segundo melhor sucesso comercial da história do jazz, depois de "Kind of Blue" (1959), do próprio Davis.

Pessoal:

Miles Davis - trompete (exceto "John McLaughlin") Wayne Shorter - saxofone soprano (exceto "John McLaughlin") Bennie Maupin - clarinete baixo (exceto "Sanctuary") Joe Zawinul - piano elétrico (à esquerda)

Chick Corea - piano elétrico (à direita)

Larry Young - piano elétrico (exceto "Bitches Brew" e "Sanctuary") John McLaughlin - guitarra elétrica

Dave Holland - contrabaixo, baixo

Harvey Brooks - baixo (exceto "Sanctuary") Lenny White - bateria (à esquerda) (exceto "Sanctuary") Jack DeJohnette - bateria (à direita)

Don Alias ​​- congas, bateria (à esquerda) em "Miles Runs the Voodoo Down"

Juma Santos (creditado como "Jim Riley") - shaker, congas, percussão em "Miles Runs the Voodoo Down"

Billy Cobham - bateria (esquerda) em "Feio"

Airto Moreira - percussão e cuica em "Feio"

foto: Miles Davis por Glen Craig

Das Loucuras (o meu bem por ai, nas esquinas e praias)

Das Loucuras (o meu bem por ai, nas esquinas e praias)

Os amores busco na intenção mais profunda
Em territórios perigosos, porém tentadores
Escapando dos horrores da catacumba
Abraçando a mais profunda filosofia das flores.

Jogo o acaso para o alto, confirmo a fluidez
Tenho a rigidez de um pé de eucalipto.
Ambientes adversos, alarido e mudez
Levando a crer que nunca fez tanto sentido.

O profeta sempre vem com boas novas
Nessa vida vigente, e na próxima sonhada.
Tudo há de se realizar – de um medo ou de outro
Do pavor do ser tranquilo – do que se aprova.
Churrasco rolando no cemitério, mendigo dando risada
Almas criando forma e corpo num Eu absorto.

Dialetos ao contrário, pá de cal...
Um radical conta a história de uma moça ausente
Que queria tudo novo, de novo, nessa vida presente
Todos os dias, agonias, enquanto esperava o arrebol...

O museu reformado e fechado, 
Por que não inaugura novamente?
Ninguém se atura, na sua frente o espelho, ao seu lado...
Agora só há de se contentar com o seu eu incoerente.

Bossa velha, old wave, novo velho,
Bosta rolando pelo escaravelho
Guiado pelas estrelas, pelos cometas que passaram rente...
E nessa altura da mente, nesse ouro e prol,
Tudo é essa coisa que se renova num novo sol.

O amor costura o tempo, unindo o belo e o sombrio,
Num breve acalanto, surge o meu sorriso de vampiro,
Expondo os dentes para toda essa gente que admiro.

A mudança chegou, trazendo móvel velho e nova cama
Tirando-me da lama e colocando-me de gosto no frio.
Assim – chegar chegando –; assado – amou e ama.

Tudo é estalo que se acaba na última linha do fio.

André Anlub®
(16/8/19)

Excelente noite a todos

ESCOLAS E DOUTRINAS DO VEDĀNTA

O Vedānta-sūtra de Bādarāyaṇa (ou Vyāsa), também conhecido como Brahma-sūtra, é o texto fundamental do sistema filosófico (darśana) do Vedānta, que é conhecido como o “ensinamento final dos Vedas”. O darśana do Vedānta se desenvolveu como um sistema de filosofia baseado no ensinamento das Upaniṣads. O Vedānta-sūtra, as Upaniṣads, juntamente com a Bhagavad-gītā, constituem a base trina (prasthāna-traya) desse sistema. 

O Vedānta lida com cinco temas principais: 1) a natureza de Brahman, a “Realidade Última”; 2) a natureza de jīva, a “alma individual” e sua relação com Brahman; 3) a natureza de prakṛti, a “natureza material” e sua relação com Brahman; 4) a natureza de sādhana, o “meio” de se alcançar o Brahman; e 5) a natureza de sādhya, a “Meta Suprema”.

Geralmente quando se fala do Vedānta, todos logo pensam no Vedānta Advaita de Śaṅkara. Mas esse equívoco – resultante da escassa informação disponível sobre a história do pensamento indiano e da generalização sectária feita por mestres hindus nos meios acadêmicos – nos impede de ter uma visão clara e fiel da tradições védicas e dos grandes ācāryas (mestres tradicionais) que se estabeleceram e se destacaram com base na sua exegese teológica do Vedānta sūtra. 

Esses sūtras foram interpretados por diferentes comentadores, que, com sua exegese, estabeleceram a autoridade das diferentes escolas ou tradições (sampradāyas) do Hinduismo. A seguir apresentamos as escolas mais importantes e conhecidas:

1) Smarta de Śaṅkara, com a doutrina do Advaita (“não-dualismo”).

2) Śaiva de Bhāskara, com a doutrina do Aupadhika-bhedābheda (“diferença e igualda-de condicional”).

3) Śrī-vaiṣṇava de Rāmānuja, com a doutrina do Viśiṣṭādvaita (“não-dualismo qualifica-do”). 

4) Brahmā-vaiṣṇava de Madhva, com a doutrina do Dvaita (“dualismo”).

5) Rudra-vaiṣṇava de Viṣṇu-Svāmi/Vallabha, com a doutrina do Śudhādvaita (“não-dualismo purificado”).

6) Kumāra-vaiṣṇava de Nimbārka, com a doutrina do Svabhavika-bhedābheda (“dife-rença e unidade inerente”).

7) Gauḍīya-vaiṣṇava de Śrī Caitanya/Jīva Gosvāmī/Baladeva Vidyābhūṣaṇa, com a dou-trina do Acintya-bhedābheda (“diferença e unidade inconcebível”).

Excelente final de tarde aos caros amigos

Coração partido

Foi-se, que agora a foice veio com destreza,

Separando o belo da realeza; talhando a beleza em duas partes.

Viu-se derramar um sangue azul, quase turquesa;

Ouviu-se o doce cantar da ave, quase em alarde.

Nacos, fragmentos, lamentos, nada parcos...

Espalhados ao chão como colcha de retalhos.

A luz adentrava acanhada, cabisbaixa e em silêncio,

E por um momento o girar do mundo estacionava.

Perdido, em derradeiro suspiro, o coração fez-se em eco,

Voltado à saudade, abraçando imagens de contentamento.

Foi-se tal tempo, mas há de vir/ver o novo e leal tempo...

Rescindindo o vil silêncio; reacendendo o vão cego. 

Memórias que abrem uma janela e colam seus bocados,

Estancando o sangue na esperança do vindouro;

A prata tornando-se ouro, diante disso torna-se nada...

Achado, em novo encargo, vê-se reconstituído, fortificado.

André Anlub

Um ser imbatível

Um ser imbatível

Avise-me quando tiver um tempo,
Caso eu não esteja, por favor, deixe recado.
Passo por maus bocados sem a menor notícia sua,
Vivo um grande tormento olhando os velhos retratos.

Para o meu conforto tenho seus poemas tatuados,
Ás vezes os leio a esmo para desmanchar possível mácula.
Vejo uma fábula que outrora romance barato,
Erguer-se das cinzas, renascer do cálido aborto.

Agora vago tão-só, sem rumo, em nuas noites sem lua,
Em garrafas de gargalo torto, vivo com a vida nas mãos.
Cambaleando na esperança do zero multiplicado por doze.
Na dose dos passos brandos, gasto meu quinhão.

É, sou impostor vivente, fantasioso e sensível,
Mas é vantajoso passar o inverno nessa novela.
Pinto com aquarela a imagem de um deus no céu,
Escrevo no papel minha quimera de um ser imbatível.

E digo mentiras, mas tambem essa grande verdade:
Não há nada mais indomável 
do que uma mulher sem vaidade.

Andre Anlub

Ótima semana

Cada novo dia

As vertentes da vida não espantam,
Descrevendo e despontando ao mesmo tempo
Inúmeros caminhos – diversas situações
- Algumas incógnitas e outras corriqueiras,
Mas assim bem desse jeito estará sempre bom...
(que assim seja).

Ficaram de expor aos enamorados o bendito endereço,
Aonde mora, em qual rua, cidade, país e planeta,
O endereço daquele que sabe tudo sobre as paixões.
Ah, tolos: acreditaram – acreditamos.

Sorriu aquela criança afobada
Correndo atrás de sua pipa,
Quando o vento parou e a pipa caiu;
No outro lado do globo também sorriu o adulto insano,
Com o vento soprando muito forte, cingindo sua vida,
Levando seu barco através do oceano 
E concluindo seu plano de finalizar o delírio.

Nas pontas dos raios do sol residem os diamantes,
São mistérios que tornam o viver mais venturoso;
Chegam à nossa alma desfazendo os esboços,
Iluminando soluções e colocando desenhos nos íntimos.

No brilho da lua há o domínio do soluto em um minuto,
Deixa a impressão de fleuma nas naturais brumas internas;
Afasta os temores do à toa, do naufrágio, 
Da morte e talvez até dos vivos.

No brilho do sol e da lua existe a lucidez de um menino,
De um ou dois meninos, de dois ou todos eles...
(o menino da pipa e os meninos de todos);
Mesclam com discernimento a loucura da alegria
Com a batalha de viver cada novo dia.

André Anlub®

Excelente sábado aos amigos

Via: The Intercept Brasil

""Sábado, 10 de agosto de 2019
Abrimos a gaveta da política de drogas
Não foi com Bolsonaro que o governo começou a mudar a política de drogas. Quando Temer assumiu, em 2016, as estratégias focadas em redução de danos passaram a dar lugar a uma abordagem mais dura, baseada em internação compulsória de dependentes.
É um modelo que centraliza o tratamento nas comunidades terapêuticas, clínicas antidrogas que são, em geral, tocadas por instituições religiosas, que recebem verba do governo para "recuperarem" os dependentes. Em outras palavras: quanto mais viciados, mais dinheiro. O ministro e ex-deputado Osmar Terra, notório defensor da guerra às drogas, já tinha até um projeto de lei, pronto, que só esperava o momento certo para mudar a Lei de Drogas e instituir a internação compulsória.
Só que havia uma pedra no sapato desse modelo. Não havia evidências suficientes para sustentar a nova política. Apesar de Terra e outros defensores – normalmente ligados à bancada evangélica – falarem em "epidemia de crack" e outras drogas, os dados disponíveis não sustentavam essa afirmação. A solução do governo? Engavetá-los.
O 3º Levantamento Nacional Domiciliar sobre o Uso de Drogas, encomendado pela Senad – Secretaria Nacional de Drogas, do Ministério da Justiça –, ficou pronto em 2016. Feito pela Fiocruz, era o maior estudo já feito sobre o tema. Ele ouviu 16.273 pessoas em 351 cidades – e custou aos cofres públicos mais de R$ 7 milhões. Novo problema: ele mostrava que, na verdade, não há epidemia nenhuma.
Segundo os números, só 0,9% da população usou crack alguma vez na vida – um número que está longe do que o governo alardeia como “epidemia”. Para se ter uma ideia, o legalizado álcool é um problema bem mais grave: 66,4% dos brasileiros usaram ao menos uma vez na vida, 43,1% no último ano e 30,1% nos últimos 30 dias.""

Descontente com os resultados, o governo abriu uma guerra contra a pesquisa. O ministério da Justiça argumentou que o estudo tinha problemas metodológicos e que, por isso, a Fiocruz não havia cumprido os requisitos do edital. O estudo foi embargado e seus resultados, escondidos.
Só que ele chegou até a gente. O Intercept conseguiu, por meio de uma fonte anônima, uma versão de 2017 da pesquisa. Mesmo com a mudança no governo, ela continuava censurada. Em parceria com a Casa da Democracia, analisamos os resultados e publicamos em abril, pela primeira vez, os números que incomodaram o governo.
Na virada para 2019, Osmar Terra saiu do ministério do Desenvolvimento Social e Agrário e foi para o da Cidadania. Sob Bolsonaro, ele conseguiu emplacar sua lei de drogas e aumentou a verba para as comunidades terapêuticas – mesmo com denúncias de tortura e trabalhos forçados. Junto com a ministra Damares Alves, assinou contratos com 216 novas clínicas, ao custo de R$ 153,7 milhões por ano para 10.883 vagas.
Diante de valores tão expressivos, não é difícil entender porque o levantamento nacional sobre drogas incomodou o ministro. Em maio, ele disse que “não confiava” no estudo e que a Fiocruz tem “viés de defender a liberação das drogas”.
Avaliamos, então, que era de interesse público divulgar o documento completo. As 528 páginas detalham a metodologia, os resultados e os impactos do uso de drogas – e elas ficaram públicas pela primeira vez no final de maio, quando publicamos a versão de 2017 completa do documento com exclusividade.
O impasse entre a Fiocruz, que realizou o estudo, e a Senad, que o encomendou, foi mediado pela Advocacia-Geral da União. A solução saiu nessa semana: os órgãos decidiram pela divulgação do material para "promover a transparência e acesso aos dados científicos da pesquisa". O estudo completo está aqui.

Para a gente, transparência e acesso aos dados é boa notícia. É por isso que, no Intercept, queremos receber suas denúncias. Acreditamos que publicar informações de interesse público é essencial para responsabilizar e fiscalizar quem está no poder. Com os números sobre drogas públicos – primeiro por nós, e agora pela AGU – pesquisadores e responsáveis por políticas públicas vão poder discutir e avaliar abertamente se a estratégia do governo é realmente a melhor para enfrentar o problema. Só resta saber se um governo que sistematicamente rejeita evidências vai, finalmente, encarar os números que contrariam seus interesses. Nós ficaremos de olho.""

Passeia na veia da sua essência

Passeia na veia da sua essência

Dentro e fora do nada prático homem apático
um específico sentimento colossal abrolhou.
Abrigou a cautela num juízo lunático básico
cingindo o corpo e trocando o coração estático.

Atingido no peito nesse duelo incoerente
arruinou-se na procura entre o cajado e o tridente.
Pois mesmo o escudo que na alma transportava
perdeu-se na calma de um universo absurdo.

A afeição o fez de servo, 
a mercê do seu regalo
diluiu-se em seu cerne, 
atravessou o fino gargalo.

Qualquer antes desafeto, 
agora é reto, 
sombra e estalo...

O ralo se fez discreto, 
não mais se vai ao núcleo de tudo.

Tema-me

Perder a esperança não é bom
Há de se armar melhor
Não falo só de roupas camufladas
Nem armas ou armaduras.
A guerra é covarde
E a vida é única.

Ouço o grito de Hades
Aprisionado no limbo
Jogando xadrez com si próprio
Com sua maldade sinistra.

Me sente e me olha
Pisca, coça o nariz e chora.

Minha foice o assombra
Minha sombra foi-se.
Estou em pesadelos
Em gigantescas tempestades
Na não salvação e não zelo.

Sou presença
Minha sentença é derradeira
E na cachoeira da sorte
Sou a seca
Sou a morte.

André Anlub®

Das Loucuras (Ke-mo sah-bee)

Das Loucuras (Ke-mo sah-bee)

Ele é guerreiro e sempre esteve aqui,
Muito antes de seu corpo sair da caverna e nascer.
A ganancia ainda não se fazia presente no ir e vir,
Mas a vida simplesmente a construía, ao se viver.

Mal ela sabe que a guerra enterra a terra, e continua,
Unha e dente numa só jogada – deturpada –,
Pedrada acertando toda a gente, inconsequente,
Numa corrente que nada contra a corrente, e mais nada.

Alguns vivem num cadafalso paraíso, subjetivo,
De vias que levam do inicio para o inicio,
Num engasgado do tempo – impreciso –,
Apregoando a todos, suas rotinas – novo vício.

Índio quer apito, e meu palpite: quer ser árbitro,
Para anular o gol, quiçá o jogo ou o campeonato.
Dar medalha a todos, novos vínculos – amizades -,
Todos subindo em árvores, não nos saltos – equidades.

André Anlub®

Bonifrate

Aquela fragrância de nova vida,
Da porta aberta do viveiro,
Batia nos orifícios do nariz – como coisa boa –, 
Fubá fresquinho, coco queimado, doce broa...
Acompanhada por um manacá-de-cheiro.

Bonifrate

Nem imagino por onde é o começo
quiçá pela dor que corrói em saudade
nessa idade que se iniciou o apreço
que migrou para incontrolável vontade.

Decompondo o corpo de bonifrate (brinquedo)
trazendo a pior das tramas do enredo.

O coração tornou-se ferro e ferrugem
carecendo do óleo quente da amargura
talvez o erro de almejar o impossível
senão a demência de só ver a negrura.

Não tenho mais rotatividade na alma
velho, meu coração anda torto
e o porto que há muito tempo vazio
expõe os corais de um amor absorto.

André Anlub®

Esfera serena

Esfera serena

No papel que pela vida é dado,

Numa novela mexicana frenética;

Em canetas que sangram as tintas

E abraçam as ideias e abrem as janelas.

Há vivas uvas ainda nos cachos

Na esperança de tornarem-se vinho;

No absinto de um achismo moderno:

Eterno feitiço, perene façanha, farto fascínio.

A vivência dos que não veem a violência,

Na indecência do luxo de serem cegas;

Clamam em plumas, rimam e pregam...

Vozes roucas em uma aquarela sem cor.

Há pequenas películas transparentes

Nas paredes de prisões confortáveis;

Há nuvens brancas em céus instáveis,

Anunciando olhos e sonhos fugazes.

Veem-se excelências e suas essências vorazes

Cantarolando alto por todas as partes,

Canções novas de um velho compositor,

Aquele redentor que constrói novos lares. 

Em pífias poses do desconforto do pleito,

Fazem-se modelos de suas próprias fotos;

Criam fatos, criam fetos, creem em feitos...

Dentro do falso globo sereno e perfeito.

André Anlub

(27/05/17)