Liberdade

Liberdade
Carlos Marighella
1939

Não ficarei tão só no campo da arte,
e, ânimo firme, sobranceiro e forte,
tudo farei por ti para exaltar-te,
serenamente, alheio à própria sorte.

Para que eu possa um dia contemplar-te
dominadora, em férvido transporte,
direi que és bela e pura em toda parte,
por maior risco em que essa audácia importe. 

Queira-te eu tanto, e de tal modo em suma,
que não exista força humana alguma
que esta paixão embriagadora dome. 

E que eu por ti, se torturado for,
possa feliz, indiferente à dor,
morrer sorrindo a murmurar teu nome.

Congelando os laços

Congelando os laços

Tu estavas bela na mente,
Com aura brilhante dourada;
Emanavas energia tão quente
Que aquecias minha alma acamada.

Destilavas o amor no teu sumo,
O perigo da peçonha na veia
Que desvirtua o coração em teu rumo,
Pondo chama na paixão que incendeia.

Perdido, me entrego em teus braços
Na cadencia apimento a canção
Expondo e congelamos os laços.

No corriqueiro eterno em lealdade
Finalmente os anseios em união,
Do sonho – do céu – da realidade.

André Anlub®

Os 12 melhores poemas de A Teus Pés, de Ana Cristina César

Os 12 melhores poemas de A Teus Pés, de Ana Cristina César

Via: Nota Terapia --> AQUI!

June 13, 2016Luisa Bertrami D'AngeloArtes, Destaque, Listas, Matérias Literárias, Poesia, Poesia Brasileira

O tempo fecha.

Sou fiel os acontecimentos biográficos.

Mais do que fiel, oh, tão presa! Esses mosquitos

que não largam! Minhas saudades ensurdecidas

por cigarras! O que faço aqui no campo

declamando aos metros versos longos e sentidos?

Ah que estou sentida e portuguesa, e agora não

sou mais, veja, não sou mais severa e ríspida:

agora sou profissional.

“A teus pés” foi o último livro de Ana C. Na verdade, a obra reúne três livros de edição independente da autora, além de A Teus Pés propriamente: Cenas de Abril, Correspondência Completa e Luvas de Pelica. Com uma escrita entre prosa e poesia, Ana Cristina foi uma das maiores escritoras do século XX. Nas palavras de seu amigo e também escritor Caio Fernando Abreu:

“Fascinada por cartas, diários íntimos ou o que ela chama de ‘cadernos terapêuticos’, Ana C. concede ao leitor aquele delicioso prazer meio proibido de espiar  a intimidade alheia pelo buraco da fechadura. Intimidade às vezes atrevida, mas sempre elegantíssima. Intimidade dentro de um espaço literário particular, onde não há diferente entre poesia e prosa, entre dramático e irônico, culto e emocional, cerebral e sensível.”

O NotaTerapia se deu a difícil tarefa de selecionar os melhores poemas do livro. Confira:

NOITE CARIOCA

Diálogo de surdos, não; amistoso no frio.

Atravanco na contramão. Suspiros no

contrafluxo. Te apresento a mulher mais discreta

do mundo: essa que não tem nenhum segredo.

MOCIDADE INDEPENDENTE

Pela primeira vez infringi a regra de ouro e voei pra cima sem medir mais as consequências. Por que recusamos ser proféticas? E que dialeto é esse para a pequena audiência de serão? Voei para cima: é agora, coração, no carro em fogo pelos ares, sem uma graça atravessando o Estado de São Paulo, de madrugada, por você, e furiosa: é agora, nesta contramão.

CONVERSA DE SENHORAS

Não precisa nem casar

Tiro dele tudo o que preciso

Não saio mais daqui

Duvido muito

Esse assunto de mulher já terminou

O gato comeu e regalou-se

Ele dança que nem um realejo

Escritor não existe mais

Mas também não precisava virar deus

Tem alguém na casa

Você acha que ele aguenta?

Sr. ternura está batendo

Eu não estava nem aí

Conchavando: eu faço a tréplica

Armadilha: louca pra saber

Ela é esquisita

Também você mente demais

Ele está me patrulhando

Para quem você vendeu seu tempo?

Não sei dizer: fiquei com o gauche

Não tem a menor lógica

Mas e o trampo?

Ele está bonzinho

Acho que é mentira

Não começa

Sem você bem que sou lago, montanha

Penso num homem chamado Herberto.

Me deito a fumar debaixo da janela.

Respiro com vertigem. Rolo no colchão.

E sem bravata, coração, aumento o preço.

ESTE LIVRO

Meu filho. Não é automatismo. Juro. É jazz do

coração. É prosa que dá prêmio. Um tea for two

total, tilintar de verdade que você seduz,

charmeur volante, pela pista, a toda. Enfie a

carapuça.

E cante.

Puro açúcar branco e blue.

DUAS ANTIGAS (I)

Vamos fazer uma coisa:

escreva cartas doces e azedas

Abre a boca, deusa

Aquela solenidade destransando leve

Linhas cruzando: as mulheres gostam

de provocação

Saboreando o privilégio

seu livro solta as folhas

Aí então ela percebeu que seu olho corria

veloz pelo museu e só parava em três,

desprezando como uma ignorante os outros

grandes. E ficou feliz muito certa com a

volúpia de sua ignorância. Só e sempre procura

essas frases soltas no seu livro que conta história

que não pode ser contada.

Só tem caprichos.

É mais e mais diária

– e não se perde no meio de tanta e tamanha

companhia.

ela quis

queria me matar

quererá ainda, querida?

Queria falar da morte

e sua juventude me afagava.

Uma estabanada, alvíssima,

um palito. Entre dentes

não maldizia a distração

elétrica, beleza ossuda

al mare. Afogava-me.

RECUPERAÇÃO DA ADOLESCÊNCIA

é sempre mais difícil

ancorar um navio no espaço

FINAL DE UMA ODE

Acontece assim: tiro as pernas do balcão de onde via um sol de inverno se pondo no Tejo e saio de fininho dolorosamente dobradas as costas e segurando o queixo e a boca com uma das mãos. Sacudo a cabeça e o tronco incontrolavelmente, mas de maneira curta, curta, entendem? Eu estava fando gargalhadinhas e agora estou sofrendo nosso próximo falecimento, minhas gargalhadinhas evoluíram para um sofrimento meio nojento, meio ocasional, sinto uma dó extrema do rato que se fere no porão, ai que outra dor súbita, ai que estranheza e que lusitano torpor me atira de braços abertos sobre as ripas do cais ou do palco ou do quartinho. Quisera dividir o corpo em heterônimos – medito aqui no chão, imóvel tóxico do tempo.

“NESTAS CIRCUNSTÂNCIAS O BEIJA-FLOR VEM SEMPRE AOS MILHARES”

Este é o quarto de Augusto. Avisou que vinha. Lavei os sovacos e os pezinhos. Preparei o chá. Caso ele me cheirasse… Ai que enjoo me dá o açúcar do desejo.

ARPEJOS (I)

Acordei com coceira no hímen. No bidê com espelhinho examinei o local. Não surpreendi indícios de moléstia. Meus olhos leigos na certa não percebem que um rouge a mais tem significado a mais. Passei pomada branca até que a pele (rugosa e murcha) ficasse brilhante. Com essa murcharam igualmente meus projetos de ir de bicicleta à ponta do Arpoador. O selim poderia reavivar a irritação. Em vez decidi me dedicar à leitura.

Das Loucuras (zecão, lili macarrão)

Das Loucuras (zecão, lili macarrão)

Bons tempos, os idos,

Os mesmos sem grana – falidos.

Tempos doces de ceia servido,

Que hoje só lembramos das coisas boas,

Dias de sol ou só garoas;

Energia aos montes, bebendo nas fontes.

O império numa bolha, garrafas sem rolha, 

Rei, reinado e reino de se perder no horizonte.

Alguém disse alguma coisa?

Das coisas aos montes…

E hoje?!

Naturalmente louco, o mundo aos mudos...

E na alma houve fartos furtos.

Hoje abriram a geladeira do mundo,

Comeram toda a torta de coco com calda de limão.

Faz-se muito fazendo pouco, na alma um alfaiate

Costura a boca de sino, costuma ser suficiente;

Só o ridiculamente são não entenderá a lição. 

Pisa-se no céu – ou faz ou desocupa a moita;

Rasgando o verbo como papel – memória afoita.

Censurando os olhos que não veem absurdos,

Descobriram que infelizmente faltou empatia

Na interpretação de Nero….

Aquele fogo foi sincero.

André Anlub@

(15/5/20)

Canguru vagabundo no fiofó do mundo

Canguru vagabundo no fiofó do mundo

Vislumbro ambientes tranquilos e meio a ermo;
E ainda com amigos ou sozinho sinto-me o mesmo.
Há ventania que não me carrega e me agrada,
Há maresia que me liberta e me afaga.

Minha janela deságua num mundo inteiro;
Minha solidão em vão é vista no nada.

Chamam-me em segredo para uma fina festa;
E sem medo usei o meu rabo de lança
Acertei o desabrigo – o inimigo que me resta;
O vi chorar na ponta da lança como criança.

Há fogueiras, zoeiras, intrigas, folguedos;
Esqueci o meu tempo no fundo de uma gaveta,
Pois dar conselho não há ninguém que se atreva,
E dancei com lobos, tolos, deuses e meus medos.

Sou um sujeito feito um feliz canguru:
Carrego uma pochete feito bolsa na cintura;
Gosto de boxe e caminho em pé ao natural;
Tenho um rabo comprido – invisível – vermelho,
E com uma afiada ponta de lança no final.

Sou um sujeito canguru em meus sonhos,
Acordei querendo ser novamente.
A distância criou meu nefasto enredo,
O meu voo levou-me a reconhecer os estanhos.

André Anlub

Das Loucuras (Mel, Monks, Miles, Mingus)

Das Loucuras (Mel, Monks, Miles, Mingus)

De jeito maneira ele assume a saideira ao ouvir esse som…

A resposta está no ar, é só respirar e ir nesse baile se entreter.

Em braile, seleciona os grãos do café que irá moer,

Para mais tarde abafar a onda etílica, e tentar ficar bom.

Dorme ao som dos cães, sonhando são;

Mas passa o dia na fertilidade do jazz da nata...

É seu companheiro em tempos de prisão,

Com o inimigo voando pelas ruas, surgindo do nada.

Vamos falar de som enquanto usa a poesia de remédio?

O mal há de ruir, e é salutar organizar o embate.

Dá para ouvir a vitrola trabalhar, e ver luz no blecaute...

Há mais de dois milhões de maneiras de enterrar o seu tédio.

Já no desgaste, cansado de olhar as mesmas paredes,

Sem precisar pular de um prédio; sem flertar com o vão.

Sente a síntese entregar-se ao nocaute simples das redes,

Este que cava a cova, te desova e fenece quando fornece o caixão.

O trompete é de praxe no final da tarde;

Sem alarde, não é tarde – alá ele esperando o início do breu,

Mas ainda sem possibilidade de sair música suave,

O tempo extasiado; o time entra em campo; o “time” é só seu…

Agora a sonoridade convence que soprá-la é arte,

Em qualquer debate o acordo do acorde é alívio e saudade.

Acorda, dorme, descansa, cansa – pois no viver fazem parte…

O que vem à mesa é a certeza do compromisso à liberdade. 

André Anlub

(12/5/20)

BRAHMASTRA, A BOMBA ATÔMICA DOS DEUSES

Via: AH 

Na mitologia do hinduísmo, a arma concedida pelo deus criador era capaz de dizimar civilizações inteiras 

Qual a arma mais destrutiva da mitologia? A Excalibur do Rei Arthur? O martelo de Thor? A clava de Hércules? Nenhuma delas se demonstrou capaz de destruir civilizações.

O livro Ramayana, um poema épico indiano clássico, narra a intensa luta do príncipe Rama, do reino de Kosala, contra o demônio Ravana, o rei de Lanka. A batalha foi travada na tentativa do príncipe Rama, encarnação bem humana do deus Vishnu, de conseguir resgatar a sua esposa Sita das garras de Ravana, o rakshasha (geralmente traduzido por demônio, mas literalmente comedor de homens) rei de Lanka. Ravana havia ganhado um dom dos deuses, a invulnerabilidade contra demônios, espíritos e deuses — mas não humanos.

Também havia ingerido o néctar da imortalidade — que permanecia, indigerido, em seu corpo. Após inúmeras tentativas de derrotar o rei de Lanka, o príncipe Rama encontrou uma luz no fim do túnel. Era a Brahmastra, afamada “arma mais mortal de todas as armas”, concentrando o poder do próprio Universo. A flecha atravessou o coração de Ravana e entrou no solo. Em outras versões, o rakshasha e seu carro de combate foram incinerados.

Esse foi um uso sem danos colaterais. Ainda no Ramayana, antes do confronto final, Rama havia tentando usar a Brahmastra para abrir o mar para suas tropas no caminho para a ilha de Lanka. Ele a apontara para o deus das águas Varuna, que cedeu à ameça e ajudou-o. Como a Brahmastra não tinha que ser disparada após carregá-la, Rama apontoua para o noroeste, caindo no atual Rajastão. Que é um deserto até hoje.

“A Brahmastra é semelhante à arma nuclear moderna, manipulada por energia atômica. A energia atômica opera em combustibilidade total; a brahmastra também age assim. Cria um calor intolerável semelhante à radiação atômica, a diferença é que a bomba atômica é uma arma grosseira”, afirma o religioso Abhay Charanaravinda Bhaktivedanta Swami Prabhupada na obra Srimad Bhagavatam: First Canto Creation.

A Brahmastra ainda possuía outras variantes: a Brahmashirsha Astra e a Brahmanda Astra. O primeiro armamento era designado como “a quinta cabeça de Brahma”, capaz de destruir o planeta.

A segunda é a mais fatal, capaz de destruir o Universo, que, segundo a cosmologia hindu, constitui-se em três mundos: o Svarga, que consiste nas regiões superiores; o Prithvi, a terra; e o Patala, que equivale ao submundo.

Mãe dos libertos

Mãe dos libertos

Lá tem tudo e é para quem tudo quer mesmo,

Tem aconchego para moleque travesso,

Também tem o avesso da escuridão.

Tem aquele odor de fruta madura

Que quando ainda verde lhe coube o flerte,

E assim, de repente, pousa contente,

Saborosamente na palma da mão.

Lá tem história com nostalgia,

Tem o poder da cria num belo cordão.

Tem lá o calor e águas de vida,

E intensa ventania, mas só quando há fervor.

Lá tem a mãe, tem a vó e a filha,

Tem a imaculada magia – reencarnação.

Existe o amor – alegria – harmonia,

Existe o sim e o certo ao ensinar com o não.

Enfim lá temos tudo na fidúcia e afetos

Aos olhos do reto (segurança e abrigo);

Onde prevalece a bonança não há oprimido,

Genitora dos deuses, mãe dos libertos.

André Anlub®