Da arte

Engatinho na escrita e na arte, feito criança sapeca, levada; 

vou de encontro ao bolo ou a bola, entro de sola; 

mergulho no sonho totalmente cego e sem ego, sem pretensão de ser nada.

Lá no final de tudo, onde o grito é mudo, quem sobrevive é o talento.

Da arte

(20/3/12)

Primeiro marquei meu horizonte

Em um traço negro em declínio,

Deixo a inspiração fazer domínio

E depois me embriago na fonte.

Pintores são fantoches e fetiches,

Sobem em nuvens, caem em piches;

Respiram a mercê de sua cria,

Bucólicos profetas à revelia.

Tudo podem e nada é temível,

Nem mesmo perderem o dom,

Sabem o quão infinito é o tom.

Seus corações de loucos palpitam

E no cerne que eles habitam

Saem às cores do anseio invisível.

A arte é muito além do coerente, é avesso e infinito, 

é forma ou desforma; 

a arte não se envolve com quaisquer opiniões, 

existirá de qualquer forma.