Arte: Os Gêmeos
Morador de rua: realidade
Casa
"O importante não é a casa onde moramos.
Mas onde, em nós, a casa mora."
- Mia Couto
Às vezes constroem-se imponentes casebres de madeira,
Às vezes impotentes castelos de areia.
Falando em outras épocas:
Não houve regras nem mesmices,
Nem de outros, quaisquer palpites,
Nunca deixei; (fui menino traquinas).
Até hoje em dia quando me apontam o dedo,
Aponto um lápis.
Na puerícia fui um príncipe - fui plebeu,
Fui o princípio das brincadeiras – fui o fim, pois também fui o Rei.
Por essa razão ou outra, talvez,
Não existe agora, nesse tempo,
De insatisfeito nem um ínfimo resquício.
Vivia o hospício bem-vindo de um artista,
Vivia o “agora” sem a vil bola fora,
Que condiz com qualquer aprendiz.
Na parede da minha casa,
Descascada, carcomida,
Em linhas frenéticas de giz,
Comecei os primários esboços:
Linhas traçadas nas paredes do sóbrio Pollock de um metro e trinta.
O piso era velho, de taco;
No meu quarto o desenho de um tabuleiro de xadrez.
Em frente à casa uma mangueira,
E uma mangueira para regar e tomar meu banho.
Um balanço sobre a roseira e os belos girassóis de Van Gogh...
Mas só em sonho.
Fui feliz naquela casa e nas outras que surgiram,
Pus meu toque ao adornar; pus a música e trouxe amigos.
Deixei o pássaro cantar, o verde crescer e o cachorro latir,
Deixei o chinelo sujo de barro na porta
E guardei a lembrança da minha mãe sorrindo.
André Anlub®
