Universo ou Ilha

Universo ou ilha

Os tempos antigos o deixaram saudosista

Feito um artista naquela casa, abandonado

Vivendo com a pensão do sentimento do altruísta...

Mixaria, moedas, merendas, sopa fria e pão mofado.

O machado não mais corta a árvore - ai de você mau-olhado

A melhor jogada é o blefe: bife de fígado acebolado

A semana se repete, mas nunca começa no mesmo dia

Se com sol é fria, no inverno faz-se o inverso da melancolia.

Não há mais sossego – dão-se logo as graças

No lago o apreço – doam-se lindas as garças.

Saltos ornamentais – em devaneio;

Loucos poemas – palavras soltas de Simone;

Poucos trompetes em melodias – do início ao meio

Belos pianos de Nina – esse é o nome.

Há pegadas de um rato de casa à ratoeira,

Que deixa o queijo e rouba a armadilha.

Há mãe com a filha em ditame que não é besteira,

Sem eira ou beira, sem universo ou ilha.

André Anlub

Um Moinho

Um Moinho

A travessia é dura:
Dias de chuva,
Noite de frio,
Dia bem quente,
Noites sombrias.

Nesse caminho confuso,
Nessa estrada sem placas;
Entre o reto e o obtuso,
Todos afogam suas mágoas.

Com a bota furada,
Pisando em barro ou em pedra;
Pronto em pé ou na queda,
Tiro o melhor na caminhada.

Se encontro uma rocha grande...
Serve para descansar;
Se encontro um mar...
Sou filho de navegante.

Se a fome quiser ser minha sombra...
Como um pedaço de pão;
Se não saciá-la...
Posso matar um leão.

Tudo posso e tenho
Se a força não me faltar;
Como um moinho de água
Que mesmo se o poço secar,
Usa o vento para a roda
Nunca parar de girar.

André Anlub®

Ótima quinta trupe poética! - Feliz dia da Música

O psicopata de si próprio é tão amargo quanto o mundo que o cerca.

(Tarde de 21 de junho de 2015)

Eis aqui o sabichão, o homem da hora, o dono não só do pedaço, mas da coisa inteira; detentor de grande imaginação ele pensa ser dono, ou pelo menos conhecer, toda a sua completude. Não sabe que é nada além de um minúsculo, ínfimo e insignificante ponto nessa rua, dentro desse bairro, dentro da cidade... e por ai vai... Mas para não ser prolixo: ele é um naco de necas dentro do universo dentro de universos. O ser além do que é si próprio, enxergando um chifre na cabeça do unicórnio, sente-se maior que o mundo, melhor que o mundo, é dono de tudo e todos. Mas o dia fatídico chega, a manhã que nunca deveria ter ocorrido, e ele abre o visível e precioso espaço vazio, o oco, o eco, o eca, que já iria ser aberto algum dia (com ele morto), e coloca um pequeno cérebro dentro, um resquício de alguma coisa, aquele caroço de feijão ou semente de milho que sai ao defecar... Agora ele pega no tranco – então acaba a presunção e a navalha corta toda sua vida, todos os seus sonhos – seu vil e fétido ego –; corta seus pulsos e prepara a forca; agora ele descobre quem realmente é, e o pior: ainda está vivo! A sangria é enorme, tiro de quarenta e cinco em garrafão de cinco litros de vinho... O fluxo é farto, intermitente, mal cheiroso, de coloração baldia e horrível; a sensação de remorso é um osso duro de roer, é um pito de cigarro de quinta (Hollywood sem filtro), é um aperto bem apertado no peito (um nó cego); e tão forte, tão absurdamente forte, que ele morre aos poucos (aos porcos) por dentro, em uma tortura calma e silente; como um ácido com limão e vodca correndo sem pressa pelas veias, sorrindo e cantando Stairway to heaven, indo de encontro ao seu encéfalo. Agora ele fenece, e se liberta, e torna-se algo: o morto. 

André Anlub

O Baile do Prazer

O Baile do Prazer

Por um segundo se afaga o céu...

Chega de mansinho, sobe pela espinha
Parece queimar por dentro
Sedento, dou mais linha na pipa
A contento... Quero repetir a façanha.

Ao som de um bom e velho blues...

O suor invade nossa cama
O calor emana dos corpos
O silencio agora é preceito
Tentamos acender novamente a chama.

Mãos bailam inquietas pelos relevos
Lábios molhados e soltos
Não há censura, não há barganha
Momento pleno, libertino e verdadeiro.

Por um segundo bulimos com o céu...
Ao som de Celso Blues Boy.

André Anlub®
In memoriam - Celso Blues Boy - *5/1/56 - †6/8/12

Revelação

Raivoso cão sem dono 
Entre vielas escuras das artérias
Veias cavas, inerentes
Equilibrando-se por entre fluxos e refluxos
Lá vai ébrio sangue azul.

Alcança o ápice no tálamo
Como uma erupção sem controle
Arruinando meu corpo
Ovacionando a saudade.

André Anlub®

Já nem sei por onde anda
No gole, na gola, na manga
Nem sei de onde veio
Do ventre, da saia, do seio.

Nada fiz, pois encarei só o que pude
Livre arbítrio é um tiro no pé
Tratei de lixo quem me mostrou ser rude
E pra um suposto embuste sou feito de fé.

Não permita que a lamúria de ter ou não ter feito,
isso ou aquilo,
torne-se eco e volte a ser nuvem escura num
futuro próximo!

André Anlub®

A escolha

Me rotulem para o bem ou para o mal, não há problema. Só não deslegitimem meus sonhos e minhas lutas.

A escolha

Milhões de besouros deslumbrados aos brados,
Nutridos e alienados;
Som hipnotizante, atemporal e famigerado.
Fotos estampadas em revistas,
Jornais e memórias,
Fazem da nossa história um pouco mais abençoada.

Mas tudo muda ao toque do botão...
Muda ou fala na opção escolhida,
Rompe-se a bolha e abre-se o inventário...
Por cada um, por cada muitos...

Não quero mais besouros pela sala,
Quero ouvir pedras rolando descendo o calvário.

André Anlub®

Indo ao brio

Vem com os olhos, vê.
O encanto subiu a colina.
Primavera. Ipê.

Há lençóis em que se repousa, que se sonha, que se voa, que se doa e se pousa... Nos lençóis em que você esteja comigo, estarei aquecido, envaidecido... Em plenos amor e abrigo.

Indo ao brio

Pousa para dar pé, pausa para um café;
Asa em construção – voo em atuação;
Ao distante a verve chamando, pois...
Incitante é a vida entoando:

Ela está insatisfeita (sem motivo),
Vive questionando o próprio talento,
Diz que é como um cágado...
Está lenta:
- não consigo agora chegar, ou, talvez, me virar no improviso.

Pausa para ter fé, pousa para outro café;
Pena, papel, ideia e silêncio...
Deixou bem longe a peleja, a amnésia,
A ausência de novo pensamento...
A inércia.

Alçando voo desbancando o frio, cruza o vale e o rio,
Voa com os sãos falcões peregrinos, aves de rapina, 
Sente quão facões na espinha, rasgando a carne e a alma...
A inspiração que lhe ataca, 
Afaga, assanha... e, na manha, a eleva ao brio.

André Anlub®

De Bobó vendo Sasá

De bobó vendo Sassá (este é para poucos)

Foram e já foram épocas em diferentes gracejados
Nos gingados de danças leves, livres e levados...
Que tanto lavam: ampolas de cevadas – embolias de folias.

Aquele todo o sol, sim,
Aquele sol diferente,
Aquele sol como teto,
Tinha o chão ébrio de areia
Com a mais perfeita limpidez;

Abaixo viviam vidas sem vaias
E no ar o perfume que provém de sereias...
Vidas vividas em autopistas,
Sem placas, beiradas,
Sem pistas ou margens,
Que cercavam o sensato
Num ato de fantasia.

Companheira súbita da bobeira (bobó),
Vendo e vivendo a besteira (Sassá)...
Clara embriaguez!

Deram-se muitos ruídos – compilados assobios,
Sons de chamados em hinos – estonteante agudez.
Apareciam aos montes: bicicletas, carros, motos, pernas...
(“ratatá – vaquinha”)
Confrades amigos, todos um só umbigo,
Abrigos de trevas e luz.

E assim foi-se, assim foi o que prestou e presta:
Guerreiro abatido – sobravam-lhe mãos.
Guerreiro venceu – mais outra festa.

Sobram são memorias, abraços de bom-dia...
Sobra também a empatia que eternizou a afeição.

Foi-se um tempo mais claro, 
Mais belo e farto – faca afiada,
Que na mais pura verdade:
É a saudade que ainda corta o coração.

André Anlub®

Amar é uma arte,
Mas o correto é tender mais para a poesia do que para o teatro.

Beltrano vivia dizendo:
“Não publique, guarde suas ideias ou as coloque em efêmeras redes sociais. É besteira publicar, pois seu livro ficará enfeitando estantes e só parentes vão comprá-lo! Ah, não publique, você vai se decepcionar...”
Beltrano é bom de blá blá blá...
Pode até não ser um bom escritor,
Mas entende bem de contradições...
Já estava no seu 8° livro publicado.

Bora Nessa

A vida é uma incoerência colossal...
Aquela pessoa que fica bem em qualquer roupa,
Geralmente te faz querer que ela não estivesse vestindo nenhuma. 

“Bora nessa”

Vou caminhando com total certeza:
No fundo, no fundo, você está em mim.

Não a vejo, entretanto consigo ver o belo,
Os olhos fracos ainda enxergam.

Ouço tal música (aquela nossa)
Os ouvidos estão indo bem;
Mesmo sem você escrever uma só linha,
Como nunca, sinto sua poesia,
Pois ela também é minha...
(admiração eterna).

No fundo, no meio e no raso,
Meu escuro – meu escudo
Meu jardim – meu cenário.

Nos olhos de janela,
Cada casto colorir de aquarela,
No vácuo, no vasto, no espaço,
Em cada música,
Em cada arte que faço
Em, absolutamente,
Todos os meus passos e traços...
Você está em mim.

André Anlub®