Excelente noite aos amigos

Quando fui moleque
Andava com minha magrela
No cemitério São João Batista
Entre as tumbas e vielas.

Nunca tive medo de morto
Mas tenho de vivos desgraçados:
Os com pensamento torto
E políticos com discursos aprontados.

André Anlub®

Tapete vermelho do amor

Tapete vermelho do amor

Saiu a lista dos apaixonados do ano
Nem sicrano, nem fulano,
Meu nome estava lá...
Foi magia – em primeiro lugar, quem diria.
Mas por favor, não vão me alugar.

Já era de praxe:
Peguei pesado no sentimento
E amei além da imaginação.
Não teve um sequer momento
Que eu não tenha acertado na mão.

Fiz o bê-á-bá certinho,
O arroz com feijão;
Rezei conforme a cartilha,
E para na volta não perder-me na trilha,
Joguei pedacinhos de pão.

Comecei como homem de lata
Levei na lata, fiquei em frangalho.
Nunca levei jeito pra espantalho...
Sobrou a coragem do leão.

Por causa da bendita paixão,
Deixei de me acabrunhar num fosso,
Tornei-me de cerne, carne e osso
E fiz da poesia oração.

André Anlub

Ótima quarta queridos amigos

Rumo ao monte

Escoltei o tempo, lado a lado, carne de pescoço de fato.
Fui criar, criei; escrever e ver o que vai dar.
Círculos tornaram-se triângulos; teoria da conspiração?
O velho sendo novo – recriando na absolvição.

Olhos fechados e deixa-se levar pelos ouvidos, 
Sentimento sequestrado – síndrome de Estocolmo.
Estou como um velho sábio: abraçando livros.
E os vivos como o diabo gosta: cem perguntas, sem ter como.

As horas são amigas, são teimosas e esportivas;
Todos os dias correm lentamente e andam correndo.
Vai um drama vem um ‘dream’ ouço um ‘drum’;
A dama da beleza – dama da noite com seu perfume ao vento.

De joelhos faço de coração uma oração ao longe;
Vem rebates, vem sons alheios em língua estrangeira azul.
Haverá uma asneira rasteira que deixaremos aos asnos; 
Há simplicidade suntuosa no grão de areia do monge.

Faz-se maestria, faz-se nada –, de dia ou de noite...

O tempo me escolta, puro e seguro de volta ao invento;
Sabendo que normas estão pelo mundo, feito chorume.
Vê-se insistente o sorriso do sol ao morrer do negrume;
Livro-me do manto, minto ao lamento e subo ao monte.

André Anlub

Anti-herói filósofo

As paixões incompletas estressam
Surgem, mas não se deixam ver
Ficam cobertas com o manto da noite
E somem no mais sútil alvorecer.

Anti-herói filósofo 

Não me acostumo a recear paixões
Em qualquer esfera
Já com meus quarenta e poucos anos
Afortunado, burro de carga 
Nos caminhos da vida
Em estradas esburacadas
Dias nublados
Na fome, na sede
Na imaginação.

Será que sou anti-herói filósofo?
Que tem a cabeça dura de pedra
De frágil esteatito
Que tem perigosa peçonha
E usa para criar o antídoto
Que tem o coração guardado 
A sete ou oito chaves
Mas deu cópia aos amigos.

A meu ver o amor foi descoberto
Na era Cenozoica, período Quaternário
Perdidos, corações de artistas
Traçados rupestres
Ecos de pesares
Nas paredes das cavernas
Nas mentes apaixonadas.

André Anlub®

É cobra comendo cobra,

É cobra comendo cobra, e a que sobrar se comerá pelo próprio rabo.

Os pés já andam descalços, pisando em vidros, ouvindo inverdades;

E no encalço da felicidade, a igualdade é dinossauro utópico

Junto ao próprio ópio de mediocridade.

Os fantasmas do círculo de fogo

E assim desmancha-se na nuca o que nunca foi inteiro;

Nada raro no reino, faro costumeiro e matreira abstenção...

Fez um ano já acabado – de cabo a rabo – em pleno final de Janeiro, 

Mas com possibilidade de alargar o círculo da postergação.

Algo aderiu ao convite de um ouvinte obsceno – alma nua;

Inexistentes vozes que dizem: adoro nozes – mudo assunto que muda.

Na permuta e na pergunta, na barganha e na “bagaça”

Quebrado eu sou pleno, um uísque, Leminski...

Fogueira no inferno, inflamo antenado e atraente:

Geleira desnuda, chalé no Chile, versos de Neruda.

Invenções reinventadas, mais do mesmo no submerso;

Desembrulho algumas caixas e me acho inteiro dentro.

Pássaros passam, o tempo pulsa, nuvens dispersam – e dai?

Ir e vir, gordos e magros, ruas e seus buracos – ser e insistir. 

Assustam-se os fantasmas, venço a batalha, mas eles persistem;

São guerreiros, os derrubo de jeito, mas levantam novamente.

Nada atraente é ser o enfermeiro de sua própria doença,

Em uma névoa eterna, plena e descrente. 

André Anlub

O ser notívago

O ser notívago

Avenidas vazias,

Mãos e contramãos de molambos.

Pelos mausoléus de fantasmas

Passam colecionadores de isqueiros inúteis...

Catando lixos, latas e vidas ocas.

Sem pressa, arrastando correntes

Levando seu corpo moribundo

Andam se esquivando de nada

Balançando ao vento.

Ao som de motores noturnos,

À luz dos postes e faróis...

Muitas vezes os remetem à vida de festas, 

Uma existência regada a drogas

Que foram trocadas por comida e sexo.

Expectativas são contratempos de eras

E momentos que não passam.

Das bocas as mais puras conjecturas,

Dos olhos as bulas de remédios de leituras

Desenfeitam qualquer paisagem,

Enfeiam o que de pior que há.

Na fantasia de um deles

Surge um pássaro de bela penugem

O canto: variação de tenor e gênero lírico

Sublime delírio

Com o toque de um panorama,

O inverno senta na primeira fila.

Não existem sapatos,

Pisa descalço em uma linda grama verde

Entre seus farrapos e uma velha esteira

Acabou o artefato, passou a loucura...

Chega enfim o “canto” de uma britadeira.

André Anlub

Fulano da Silva, Sicrano Barbosa e Beltrano dos Santos

Fulano da Silva, Sicrano Barbosa e Beltrano dos Santos

Deu um gole no chá verde gelado e ao descansar a xícara, sorriu; viu-se num lago novamente o guri que um dia brincou com seus sonhos alados. Congelando o momento foi trajando o futuro, luz no fim do túnel do incerto predestinado; no amanhã um apogeu deveras absurdo é a essência madura que utopicamente nasceu. Viu-se feliz com o viver protegido, viu-se ungido com o suor de mil anjos. Na boca pequena um grandioso sorriso e os ouvidos docemente arranhando violinos de Vivaldi em arranjos; faz-se adulto, pecante e andarilho, com rugas no rosto e prantos arquivados. É trem de carga que não carece de trilhos; abandonou seu abrigo, sem culpas e mágoas. Chegou o tempo das convicções positivas, de amores desatados por mãos limpas e lavadas com o suor da procura. Eis mais um desafio no meio do povo  “de andar semelhante”: - barba bem feita, o sapato novo e alma nada desnuda. Eis o semblante guerreiro, os filhos na escola e hora na labuta: - comida na mesa e nove talheres para apenas duas mãos. Chegou o tempo de desprender-se do básico e não se sentir um traste por nada ter de praxe.

Fugindo da história: 

Foi convicto à feira no domingo e comprou seu peixe... Subiu no velho caixote e disse a todos os ouvintes: é bendito e bem-vindo o tal de Benvindo Nogueira. (Deputado do povo, eleito por ser homem oprimido).

Voltando à história: 

No arraste das horas a barba crescendo e o sapato mais velho; vê-se esotérico ao som erudito de um novo critério; agora homem simples, Sicrano da vida em um mundo baldio. A vida estava por um fio, mas as nuvens se foram e  tempestades sumiram. (o chão é o limite)
O tempo chegou, o clarão é mais vivo das asas no apoio e o voo continuo. (o céu é o limite). Há estradas fáceis que levam ao pecado, mas há também caminhos íngremes que estendem o tapete vermelho pro nada. Ao final da tarde as flores enfim se mostram (mais dela) submissas, num colorido real e pétalas como olhos famintos de belo. Ela, dama, atravessa os jardins, os passos tímidos e sutis, abrindo os lábios e deixando brotar as próprias cobiças; um artista do amor sorri, aponta seus dedos magros, (outrora gordos e inebriados de nanquim): - Ai, ai, ai, é o fim, ela não me notou... Choram eu, ele, você e os jardins. E o chá, um sopro para esfriar; vem aqui – foi lá.  A fumaça do tabaco profana a luz que atravessa a janela adentrando o quarto, trazendo a beleza que há, aos olhos abertos, no limpar das remelas, no sonhar – realizar e fazer jus. Beltrano dos Santos é uma figura; já foi profeta, mas não se mostrou... só ele sabia; nas alquimias que os anos trouxeram, a derradeira ainda estaria porvir; mas ele não tem pressa, o amor não tem pressa e o que só interessa é o acreditar sem fim.

Andre Anlub

Enlace das almas

Enlace das almas

Deu início aquela conversa; eu o ensejo com a fuça de lua cheia; no bule o café bem fresco, na mesa o bolo, a maça e a ameixa.
Na troca de vocábulos transpõem-se os obstáculos; surge um oráculo inócuo no enleve dos versos leves. O dia rasgando com o sol no arrebate da torra; a noite fica sem jeito e deseja que escuridão se entregue. Nada daquilo é fracasso se o ocaso se vestir de amarelo; largar um breu quase eterno, e com isso também foi o tédio... Há de parar com os remédios e vestir uma sunga e calçar um chinelo. Para todos a areia está fofa, o mar bem calmo e a brisa a contento; o inesperado não é tão enigma, pois temos a insígnia de um nobre guerreiro. O cabelo castanho vai ficando branco; o branco dos olhos, vermelho. O ano já está quase acabando, e depois de um espirro, já é novamente janeiro. Vem uma luz no final do túnel, arrasando a desesperança, criando a salutar aliança de aceitar o escuro, mas ver a clareza. Dizem ser indelicadeza – mas assim a vida tem mais futuro; dizem que estão em cima do muro – mas o muro é puramente adereço. Deu-se o fim da conversa com um sorriso em todas as faces. No bule o café ainda quente, na mesa um vazio e nas almas os enlaces.
Há lençóis em que se repousa, que se sonha, que se voa, que se doa e se pousa... E quaisquer lençóis em que tu estejas comigo, estarei aquecido, envaidecido... Em plenos amor e abrigo. 

Seda pura na pele

- O corpo foi na onda, forte e firme em direção ao sossego. O medo caminhava longe, descalço e bêbado.
- O abraço (prévia do beijo) fez-se ao relento: onde mais poderia ser? 
- O trabalho, mais que merecido, aparecido, beirava um milagre; amizades afiadas, a moeda separada para o possível troco do pão.

Suadas mãos... Na toada do tempo que diz ainda haver o intento, esse movimento e em todos, para toda criação.
Tintas aquecidas: fervem, borbulham, tremulam, brilham...  

Tantas esquecidas, agora ressuscitam. Por trás dos pesadelos estão as musas com seus corpos tatuados de desejo e despudor. São cordeiras com seus contornos que deslumbram, preparando os retratos dos fetiches do sonhador... E posam quase nuas, apenas a peça de seda pura de paixão.

Não nasci cá nem acolá, nem além ou aquém; sou melhor e pior que ninguém. Vivo o amor e a arte e
assim sou do mundo... quiçá limpo ou imundo, mas de nenhuma parte.

Andre Anlub