Ótimo domingo a todos

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No tempo certeiro

No tempo certeiro

Hoje meu céu amanheceu encarquilhado
Com tons bucólicos e forma cactácea;
Dentro de um escarcéu de folguedo afundado
Circo pegando fogo; chama em círculo de encruzilhada. 

A breve paixão derreteu ao calor da ideia
Escorreu pelo meio-fio; se escondeu na própria sujeira.
De asneira em asneira minha juventude torna-se velha;
De vela em vela rezo a oração de uma vida inteira.

Posso e passo, verso e frente, sou veemente crente;
Logo veio-me um pensamento peremptório:
Eu, engravatado e indiferente, esgaravatava o dente...
Tudo diante e dentro da minha breve memória.

Já fui esnobe, indiferente sem nunca pisar em ovos,
Sacudindo pouco minha alma diante dos belos corpos.
Certa noite caiu mais doce, e meu coração foi usurpado...
Sem culpa ou culpado, sou no amor paciente e derrotado. 

André Anlub
(7/1/17)

A mágica do versejar

A mágica do versejar (originalmente escrito em 2006)

De tudo que já vi
Uma coisa me comove
Esse diz que não diz
Esse prende e absolve

Paro e fico pensando
Pego a caneta e "zás"
Encéfalo trabalhando
Um navio deixando o cais

Entro em alto mar
Letras aparecem do além
Velas vou içar
Meu momento zen

Saem algumas escritas
Entram novas lembranças
Desabafos vomitam
Um novo versejar se alcança

Deixo a maré me levar
Não tenho mais remos nem velas
Já sei aonde ancorar
Porto seguro quimera

André Anlub® 

E é por ai!

Há aquele pássaro que foge da gaiola, e por dentro sai cantarolando Wild Horses dos Stones, mas pelo bico sai o canto dele mesmo. É animal em extinção, que anda na lenha, no lema e na linha; aquele “ex-tição” que ganha brilho; é tal que tem tal de compaixão, com paixão põe à mesa e na sobremesa assopra as velinhas dos 46 anos (mal ou) bem vividos. 

Ótima tarde

Dueto XXIX
(Rogério Camargo e André Anlub)

A coruja entortou o pescoço, olhou todos os lados, arre-galou ainda mais os olhos e sorriu.
Havia visto ou sido vista, havia compreendido ou a compreenderam e ela gostou disto.
Para todos um dia qualquer, para ela não; carregava a sabedoria de saber que cada momento é ímpar.
Sem fazer par-ou-ímpar com a sorte, abriu suas asas de coruja e partiu em busca de seu destino
Avistou um menino, deduziu ser amigo (pelo sorriso); faz tempo que não sente medo, tampouco fome ou frio,
Um menino com uma pedra pesada e cortante em cada mão, um menino que sente medo, fome e frio.
Pousou em um galho alto, mas perto do iminente peri-go; de repente veio um apetite e de brusco um arrepio.
O menino pondera a possibilidade. Tem idade pra saber do certo e do errado, pra saber do conveniente e do não.
Talvez não tenha idade pra saber do belo e do delicado e do sutil e do diáfano que se escondem atrás das aparências,
Mas há um vil desígnio no ar e há tensão e atenção; du-as vidas em desafio nos ritmos estonteantes em união.
Dois momentos possíveis. As mãos se crispam, aper-tando as pedras. Os olhos se estreitam, apertando a angústia. O coração acelera, apertado pela indecisão. É a vida.

Dueto XXX
(Rogério Camargo e André Anlub)

Havia uma resposta que nunca era dada para uma per-gunta que nunca era feita.
Aquela sensação do ar rarefeito, do vácuo, do nada... espelho frente ao espelho.
As palavras anestesiadas contorciam-se como um se-questrado no porta-malas de um automóvel.
A loucura do ignóbil sobressaia a qualquer grito, qual-quer esquisito fica cabreiro de meter o bedelho
Onde não é chamado, mesmo quando é chamado pela voz interna que inferna-inferniza, quase agoniza por espaço e liberdade.
É “Frontal com Fanta”, talvez uma elefanta voando com asas enormes e o rosto esnobe seja mais possível que qualquer verdade.
Embaixo do tapete mora o tropeço. Embaixo da pedra os vermes prosperam. Embaixo do embaixo a pá não alcança.
Em cima da cabeça um chapéu de cadeira elétrica; lá no topo, no céu, o grito de alerta avisando que falta luz e sobra esperança.
A palavra pode olhar para cima, pode. O dono da pala-vra pode olhar para cima, pode. Mas o mas do mas e o porém do porém são as respostas já.
Já que a “procura” é a loucura necessária que alavanca o corpo, tira da cama, da camisa de força, força viver e viver é a tempestade e a bonança.

Ótima noite

Vamos escutar contos das cinco regiões do Brasil? Dia 15/1, às 15h, a Cia. Circo de Trapo conta histórias com a sabedoria e da poesia de diversos povos.

Página: Casa das Rosas

Opa...

Ísis Americana - A vida e a arte de Sylvia Plath de Carl Rollyson - Mais um para somar a minha coleção de uma poeta enigmática e uma das que mais gosto.
Presente de um amigo que conhece todos os meus segredos, fez comigo todas as viagens que fiz – mentais e corporais; me escuta quando falo, é meu confidente, conhece meus gostos, conhece e aceita meus defeitos, divide comigo os mesmos sonhos e medos e sabe o sentido da vida, mas às vezes pega o caminho contrário só para se divertir. Obrigado, André Anlub, há 46 anos ao meu lado! 

PALAVRAS (Sylvia Plath)

Golpes 
De machado na madeira,
E os ecos!
Ecos que partem
A galope.

A seiva 
Jorra como pranto, como
Água lutando 
Para repor seu espelho
Sobre a rocha

Que cai e rola,
Crânio branco
Comido pelas ervas.
Anos depois, na estrada,
Encontro

Essas palavras secas e sem rédeas,
Bater de cascos incansável.
Enquanto do fundo do poço, estrelas fixas
Decidem uma vida.

(tradução de Ana Cristina César)

Conserta-se o estrago

Conserta-se o estrago

Em escasso tempo algo mais perto docemente apertou...
Tornou-se o meu Eu, em tudo perto, o que foi assaz longe e mau.
Assim como o bom que para já se multiplica em “bons”,
Tudo acaba junto ao pesadelo do que nunca foi real; e eu sou real.

De minha alma nem sei o que poderia dizer o que condiz;
Acabou acalmando e sancionando o que sempre soube.
Sonhos bons e fatos restaurando estragos que outrora tragaram o tempo...
Me trazem aqui – agora, me fazem rir, me fazem nada fingir...
Ser e sou, estar e estou, adotar o viver que me coube.

Se há pintura para mim; se há postura para mim; podo-me.
O café no fim é o fim... e até que enfim no fim do início estou.
Me sinto e me deixo farto; fiz um pacto ao ver o parto da dor.
Recomeço do tempo de não ter minhas mãos de escultor,
Que não podiam e assim explodiam em não me fazer o que sou.

A monotonia que berrava escondia a luz que nunca veio... falsa luz;
Escuridão e ferida, que não existiam por fora, eram bem-vindas por dentro...
Explodem agora no grito uníssono de amor e arte;
E só tem força nos recorrentes pesadelos – faz parte.

Por dentro não há mais adendos de estalos de enfarte;
Só o sorriso de tudo que valeu o nosso combate. 

André Anlub
(4/1/17)